Bạn Xứng Đáng Với Điều Tốt Nhất

Còn trong mắt mẹ, tôi không bao giờ thoát khỏi bản án bà giáng lên bố.

Bà chửi:

“Loại người đó đáng chết, ra đường bị xe tông chết quách đi! Sống chỉ hại cả thiên hạ!”

Trong hôn nhân đổ nát này, người bà thấy oan ức nhất không phải đứa con, mà chính là bà.

Quả nhiên, mẹ phát điên.

Bà túm áo tôi, gào thét:

“Bố mày, bố mày! Tốt thế thì mày đi ngồi tù với nó luôn đi!

Bao năm nay ai vất vả nuôi mày khôn lớn?!”

Trước kia, tôi còn xót thương bà, còn kiêng dè sợ bà khó xử.

Giờ thì tôi không muốn nữa.

Chỉ có người thân cận nhất mới biết đâm dao vào đâu là đau nhất.

Tôi xòe tay, mặt nhạt nhẽo:

“Mẹ gào cái gì? Người cưới ông ấy là mẹ, liên quan gì con? Mẹ nổi điên với con làm gì?”

Bà rơi vào cơn cuồng loạn, đập phá bàn trà, ném gối ôm.

Còn tôi khoanh tay, đứng một bên nhìn, miệng nhắc đi nhắc lại hai chữ “bố tôi”.

Cuối cùng bà ngã ngồi dưới đất, gào khóc điên loạn, xé họng nguyền rủa cả tôi lẫn bố.

Tôi cắn môi, nhưng vẫn bật cười khẽ.

Thì ra thờ ơ, đứng ngoài nỗi đau của người khác, lại là một việc khoái trá đến thế.

8

Tôi bị mẹ lôi ra khỏi nhà.

Khi ấy, tôi mặt dày không chịu đi, vẫn treo trên môi một nụ cười nhạt nhẽo.

Mẹ nhìn tôi mà cho rằng tôi điên, nhưng so với mái tóc rối bù và khuôn mặt lem đầy nước mắt nước mũi của bà, tôi lại thấy chính bà mới giống kẻ điên.

Trở về trường, tôi bỗng nhẹ nhõm cả người.

Tiện tay lôi điện thoại ra, định bụng chọc tức mẹ thêm lần nữa, mới phát hiện ra bà đã chặn số tôi.

Sắp đến kỳ thi, tôi đành phải tạm đóng cái quầy làm nail trong ký túc xá, cắm đầu vào đống tài liệu ôn tập dày cộp, cầu mong không bị trượt môn.

Môn thể dục là kết thúc sớm nhất.

Hôm thi, lớp Nhất của Dương Uyển Uyển thi chung với lớp Nhì chúng tôi.

Hai người một nhóm, đá chuyền bóng.

Cô tiểu thư nổi tiếng hay nóng tính đứng một mình lẻ loi.

Tôi chào bạn cùng phòng xong thì ôm quả bóng chạy lon ton đến.

Đi thi bóng đá, Dương Uyển Uyển đi… đôi Martin đế dày!

Tôi còn chưa kịp thầm than “đúng là khác người”, thì cô nhỏ giọng:

“Không ai nói với tớ hôm nay thi.”

Tôi ngẩn ra:

“Cậu không ở trong nhóm lớp à? Thông báo gửi trong nhóm hết rồi.”

Lật điện thoại ra, cả hai nhóm lớp đều có, chỉ thiếu tên cô.

Lẽ ra trưởng phòng phải kéo vào, nguyên nhân thì… rõ rành rành.

Trên mặt Dương Uyển Uyển chẳng hiện cảm xúc gì, trong mắt cô là một sự bình lặng lạnh tanh.

Tôi thở dài, cởi giày mình đưa cô:

“Nếu cậu không ngại thì mang giày tớ đi.

Chứ trẹo chân một cái, lâu lắm mới đi được giày cao gót đấy.”

Cô ngẩn người, nhìn chằm chằm vào ngón chân thò ra khỏi đôi tất thủng của tôi.

Rồi ôm bụng bật cười.

Kết quả, Dương Uyển Uyển mang giày vải của tôi, tôi xỏ đôi Martin của cô.

Hai đứa hì hụi chuyền bóng suốt hai trăm lượt, trong ánh mắt bất lực của thầy thể dục, vừa đủ qua môn.

Ngày hôm sau, Dương Uyển Uyển nhét cho tôi cả đống tất, đủ màu đủ kiểu.

Kể từ hôm đó, cô chính thức mở chế độ “điên cuồng cho ăn” với tôi.

Nhiều khi nhìn một bàn đầy sơn hào hải vị, tôi lại thấy bất an.

Cô ngồi đối diện, vừa tô son vừa trêu:

“Mặt dày thế lâu rồi, giờ mới thấy ngại à?”

Cằm tì lên hai tay, đôi mắt đẹp long lanh, cô nhìn tôi cười.

Ừ, cũng có lý.

Tôi bẻ càng con tôm hùm, nhét luôn vào miệng.

Nhờ có “phú bà” cho ăn, tôi mới không chết đói ở trường.

Từ hôm bị chặn số, mẹ không còn chủ động liên lạc.

Có lẽ bà vẫn còn giận, chưa nguôi.

Để tránh bà nổi điên lần nữa rồi lại gán cho tôi cái tội “bất hiếu”, mỗi ngày tôi đều mượn điện thoại bạn cùng phòng gửi tin nhắn cho bà.

Bà chẳng trả lời lấy một lần.

Nhưng trong những tin tôi gửi, lúc nào cũng lấp ló cái tên “bố tôi”.

Thi cử xong, tôi nộp đơn ở lại trường.

Bạn bè ai nấy đều lo thu dọn hành lý về nhà.

Đêm hôm ấy, ký túc xá chỉ còn mình tôi.

Biết tôi không có chỗ về, Dương Uyển Uyển hất chân đá tung chiếc vali đã xếp xong, rút điện thoại thuê ngay một căn phòng.

Tôi vội xua tay:

“Ở trường cũng ổn mà, tôi, thật sự không cần đâu.”

Cô vỗ ngực:

“Tao có tiền không biết tiêu, mày sợ cái gì?”

Theo những gì tôi biết, gia đình cô cũng chẳng êm đẹp gì.

Khác với mẹ tôi là “đỉnh cấp cãi cùn”, mẹ cô lại là “đỉnh cấp trà xanh”- giỏi đóng kịch, giỏi lấy “hy sinh bản thân” để đạo đức trói buộc con cái.

Căn phòng cô thuê không lớn, chỉ là một gian nhỏ.

Ấy vậy mà quãng thời gian đó lại là quãng đời vui vẻ nhất của chúng tôi.

Cô mê nghiên cứu chiêm tinh, huyền học.

Cô nói: “Người cung Mặt Trăng Ma Kết, ít nhiều đều chịu tổn thương từ mẹ.”

Thực ra, lý do dễ hiểu hơn nhiều: chúng tôi đều là sản phẩm méo mó của nền giáo dục kiểu Trung Quốc.

Suy nghĩ áp đặt, khao khát kiểm soát biến cha mẹ và con cái thành hai thế giới không ngang hàng.

Chúng tôi buộc phải mang cái mác “biết ơn, biết lỗi”, cố sức làm vừa lòng cha mẹ.

9

Tôi và Dương Uyển Uyển – hai linh hồn đầy vết nứt – đã cứu rỗi lẫn nhau, cùng nhau khai thông kinh mạch sinh mệnh của đối phương.

Những vết thương từ gia đình nguyên sinh đã xóa nhòa khoảng cách giai cấp vốn không thể vượt qua giữa tôi và Dương Uyển Uyển.

Con người ta luôn cần một cơ hội, một cú hích nào đó, mới có thể bừng tỉnh, vùng vẫy và bắt đầu phản kháng lại cái xiềng xích gia đình.

Tôi muốn có sự độc lập về kinh tế, chỉ như vậy, khi đối diện với mẹ, tôi mới có thể có tiếng nói.

Sau vài lần bị mẹ đơn phương “oanh tạc” bằng những trận mắng chửi, quan hệ của chúng tôi hoàn toàn rơi vào thế bế tắc.

Ngày hôm đó, bà gào vào điện thoại:

“Không nghe lời tao thì rồi cũng có kết cục như thằng bố mày thôi! Mày không phải con gái cưng của ông ta sao? Thế thì đi ở tù với ông ta luôn đi!”

Vì không còn kiểm soát được tôi, bà liền thẳng thừng gộp tôi chung với bố - loại người bà căm ghét nhất.

Những lời xưa bà từng mắng bố, nay bê nguyên áp đặt lên người tôi.

Trước thái độ thờ ơ của tôi, mẹ càng nổi điên.

Bà rống lên:

“Mày đúng là con sói mắt trắng, nuôi mãi cũng không quen! Không có tao thì mày sống nổi à? Tao hối hận vì đã đẻ ra mày, sao mày không chết quách đi?!”

Thì ra, trên đời thật sự có loại mẹ nguyền rủa chính con gái mình phải chết.

Có lẽ, đây mới là bộ mặt thật của mẹ tôi.

Dưới lớp vỏ “tình mẫu tử”, bản chất bà chỉ là một kẻ ích kỷ và lạnh lùng.

Điện thoại không bật loa ngoài, nhưng tiếng bà vẫn vang rõ.

Ngồi cạnh, Dương Uyển Uyển lập tức giật lấy máy, gào lại:

“Cút!”

Hai người xông vào một trận “khẩu chiến rác rưởi”, tiếng chửi văng qua văng lại.

Những lời tôi chưa từng dám nói, nay lại được Uyển Uyển thay tôi nói ra hết.

Trong căn phòng tối om không bật đèn, cửa sổ hắt vào sắc trời xám tím vốn u ám, Uyển Uyển đỏ bừng mặt, tay chân múa loạn, cãi nhau với mẹ tôi qua điện thoại.

Tôi không nhịn được, bật cười.

Thì ra một “thánh cãi cùn” như mẹ tôi, gặp phải Dương Uyển Uyển - cái pháo nổ chậm dễ bùng nổ - cũng biết thất thế.

Từ đó, Uyển Uyển coi như nhận thêm một nhiệm vụ mới: thay tôi đối phó mẹ tôi.

Đầu học kỳ, khi mẹ lại mò tới trường gây chuyện, Uyển Uyển chỉ hất cho bà một cái lườm sắc lẹm, nắm tay tôi kéo đi thẳng.

Tất nhiên, tôi cũng không ít lần giúp Uyển Uyển đối phó mẹ cô.

Mẹ cô là “đỉnh cấp trà xanh”, mà đối phó trà xanh chỉ có thể dùng chiêu trà xanh hơn.

Mỗi lần bà ta bắt đầu diễn trò khổ sở, khóc than, tôi sẽ giúp Uyển Uyển biên soạn lại câu chữ, trả lời sắc như dao.

Kết quả là bà ta tức đến nửa chết, nhưng chẳng làm được gì hơn.

Vì tiền sinh hoạt của Uyển Uyển đều do bố cô chu cấp, mẹ cô ngoài đạo đức trói buộc thì chẳng còn công cụ nào khác.

Đêm muộn, chúng tôi thường ngồi ở hành lang, ôm nhau khóc.

Cô an ủi tôi, tôi an ủi cô.

Hai đứa cùng lập một mặt trận, dìu nhau, run rẩy nhưng vẫn từng bước đi tiếp.

Năm hai, tôi tiếp tục rèn luyện kỹ năng làm nail, việc buôn bán trong trường cũng dần khấm khá.

Đến năm ba đi thực tập, Uyển Uyển gom góp tiền, sang tên cho tôi một tiệm nhỏ.

Cô chống cằm, bình thản:

“Sau này tao làm móng, mày không được lấy tiền đấy nhé.”

Tôi cười tít mắt:

“Tất nhiên rồi, bà chủ.”

Khởi nghiệp gian nan.

Mỗi lần nản chí, trong đầu tôi lại hiện lên gương mặt mẹ.

Chỉ cần nghĩ đến bà, toàn thân tôi liền bùng lên sức lực, chiếc dũa trong tay chẳng khác nào gắn mô-tơ điện.

Từng mảng vụn trắng bay loạn.

Uyển Uyển hét ầm:

“Chị ơi! Chị dũa vào cả thịt em rồi đó!”

Ngày tốt nghiệp, cả gia đình tôi lẫn gia đình Uyển Uyển chẳng ai đến.

Hai đứa ôm bó hoa tự tặng cho nhau, nhìn nhau cười.