Cái Tát Giúp Tôi Tỉnh Ngộ

6.

Tôi hẹn Kiến Quân ra nói chuyện.

Ở một quán cà phê.

Khi anh ta đến, sắc mặt rất tệ.

“Có chuyện gì mà nhất định phải hẹn ra ngoài nói?”

Tôi nhìn anh: “Tôi muốn nói với anh một chuyện.”

“Chuyện gì?”

“Ly hôn.”

Anh ta sững người.

“Em… em nói cái gì?”

“Ly hôn.” Tôi lặp lại. “Tôi muốn ly hôn với anh.”

Sắc mặt anh ta biến đổi.

“Em điên rồi à? Chỉ vì mẹ anh tát em một cái thôi sao?”

“Không chỉ vì cái tát đó.” Tôi nói. “Mà là vì rất nhiều chuyện.”

“Chuyện gì?”

“Mẹ anh nhập viện, tôi xin nghỉ hai tháng để chăm sóc, lo cho bà ăn uống, đại tiểu tiện. Lúc bà xuất viện, bà nói gì? Bà nói: ‘Đó là việc cô nên làm.’”

Sắc mặt Kiến Quân thay đổi.

“Cái đó… cái đó là bà nói năng thẳng quá thôi…”

“Đến Tết, tôi bận từ sáng đến tối, em gái anh ngồi không làm gì. Tôi hỏi anh có giúp không, anh nói: ‘Anh không biết nấu ăn.’”

“Lúc đó… lúc đó đúng là anh không biết thật…”

“Mẹ anh muốn cho em gái anh dọn vào ở, bà có bàn với tôi không? Không. Bà còn đánh tôi một cái trước mặt hơn ba chục họ hàng. Còn anh thì sao? Anh đứng về phía ai?”

Anh ta không nói được lời nào.

Tôi nói tiếp: “Kiến Quân, kết hôn ba năm rồi, mỗi lần mẹ anh nhằm vào tôi, anh chỉ nói một câu—‘Nhịn đi’. Tôi đã nhịn ba năm, nhịn đến tận bây giờ. Tôi nhịn không nổi nữa rồi.”

“Em… em đang chuyện bé xé ra to!”

“Chuyện bé?” Tôi cười. “Mẹ anh đánh tôi trước mặt mọi người, anh thấy đó là chuyện nhỏ à?”

“Bà chỉ là nhất thời kích động…”

“Vậy tôi đánh trả thì lại thành chuyện lớn?”

Anh ta bị tôi hỏi đến cứng họng.

Tôi hít sâu một hơi. “Kiến Quân, tôi hỏi anh lần cuối cùng. Giữa mẹ anh và tôi, anh chọn ai?”

Mặt anh ta đỏ bừng.

“Em… sao em cứ hỏi câu này mãi vậy? Anh không thể không chọn ai sao?”

“Không thể.” Tôi lắc đầu. “Anh buộc phải chọn.”

Anh ta im lặng rất lâu.

Rồi anh ta nói một câu:

“Bà ấy là mẹ anh.”

Tôi gật đầu.

“Tôi hiểu rồi.”

Tôi đứng dậy, cầm túi.

“Vậy thì chúng ta không còn gì để nói nữa.”

“Tiểu Tô!” Anh ta gọi với theo. “Em đừng đi!”

Tôi dừng bước, không quay đầu lại.

“Em thật sự muốn ly hôn sao? Chỉ vì chút chuyện này?”

“Chút chuyện này?” Tôi quay người nhìn anh. “Anh thấy đây là chuyện nhỏ à?”

“Anh…”

“Kiến Quân, tôi hỏi anh. Nếu có một ngày, chồng của em gái anh đánh nó một cái ngay trước mặt anh, anh sẽ nghĩ thế nào?”

Anh ta sững người.

“Anh… anh nhất định sẽ không để nó chịu uất ức như vậy…”

“Đúng.” Tôi gật đầu. “Anh không để em gái anh chịu uất ức. Nhưng khi mẹ anh đánh tôi, anh nói gì? Anh nói ‘bà ấy là trưởng bối’. Anh nói ‘em nhịn đi’. Anh nói ‘em đi xin lỗi đi’.”

Sắc mặt anh ta thay đổi.

“Cái đó… cái đó không giống nhau…”

“Không giống ở chỗ nào?”

Anh ta không trả lời được.

Tôi cười, một nụ cười rất khó coi.

“Không có gì khác cả. Chỉ là cô ấy là em gái anh, còn tôi là vợ anh. Trong lòng anh, tôi không quan trọng bằng em gái anh.”

“Anh không nghĩ như vậy…”

“Anh không nói như vậy, nhưng tất cả những gì anh làm đều đang nói với tôi rằng—anh đúng là nghĩ như thế.”

Anh ta sững sờ.

Tôi không nói thêm gì nữa.

Quay người, rời khỏi quán cà phê.

Về đến nhà, tôi bắt đầu thu dọn đồ đạc.

Quần áo của Kiến Quân, đồ dùng cá nhân, tất cả những thứ thuộc về anh ta—tôi gom lại, đóng gói hết.

Sau đó, tôi gửi cho anh ta một tin nhắn:

“Đồ của anh tôi đã thu dọn xong, để ngoài cửa. Anh đến lấy. Chìa khóa cũng để cùng đó.”

Anh ta trả lời rất nhanh: “Em thật sự muốn ly hôn sao?”

Tôi đáp: “Đúng.”

Rồi tôi tắt điện thoại.

Tối hôm đó, tôi ăn một bát mì, xem một bộ phim, rồi đi ngủ sớm.

Lần đầu tiên, tôi ngủ rất yên.

7.

Ngày hôm sau, Kiến Quân đến lấy đồ.

Anh ta đứng trước cửa, xách mấy túi đồ, sắc mặt rất khó coi.

“Tiểu Tô, chúng ta nói chuyện lại được không?”

“Không có gì để nói.” Tôi tựa vào khung cửa. “Đồ đều ở đây, anh mang đi đi.”

“Anh không nói đồ…” Anh ta đặt túi xuống. “Anh nói chuyện của chúng ta.”

“Chúng ta?” Tôi cười nhẹ. “Giữa chúng ta còn gì để nói?”

“Anh… anh có thể thay đổi.”

“Thay đổi cái gì?”

“Sau này anh sẽ đứng về phía em.”

Tôi nhìn anh ta, bỗng thấy thật đáng buồn.

“Kiến Quân, đến nước này rồi anh mới nói mấy lời đó, anh nghĩ tôi còn tin sao?”

Mặt anh ta đỏ lên.

“Anh thật sự…”

“Thật sự cái gì? Thật sự hối hận? Thật sự muốn thay đổi?” Tôi lắc đầu. “Anh chỉ sợ ly hôn ảnh hưởng đến anh. Sợ người ta nói anh bị vợ bỏ. Sợ mẹ anh mắng.”

“Anh không có…”

“Anh có.” Tôi cắt lời. “Kiến Quân, kết hôn ba năm rồi, tôi còn không hiểu anh sao?”

Anh ta không nói được.

Tôi nói tiếp: “Anh biết vì sao tôi nhất quyết ly hôn không? Không chỉ vì mẹ anh đánh tôi. Mà vì suốt ba năm qua, tôi luôn là người cho đi, luôn nhẫn nhịn, luôn thỏa hiệp. Nhưng đổi lại là gì?”

Anh ta cúi đầu, im lặng.

“Đổi lại là mẹ anh thấy tôi dễ bắt nạt. Đổi lại là anh nghĩ tôi nên nhịn. Đổi lại là em gái anh nghĩ có thể ở không trong căn nhà của tôi.”

“Vậy… vậy sau này anh sẽ thay đổi…”

“Thay đổi cái gì? Thay đổi mẹ anh, hay thay đổi chính anh?”

Anh ta ngẩng đầu lên, trong mắt có chút hoảng loạn.

“Anh… anh có thể ít qua lại với mẹ anh hơn…”

“Anh làm được không?”

Anh ta sững người.

Tôi nhìn anh, bỗng thấy nói thêm cũng vô nghĩa.

“Thôi, không nói nữa.” Tôi lấy ra một xấp giấy từ sau cửa, đưa cho anh ta. “Đây là thỏa thuận ly hôn. Anh ký đi.”

Anh ta nhìn xấp giấy, sắc mặt thay đổi.

“Em… em đã chuẩn bị cả thỏa thuận rồi sao?”

“Đúng vậy.” Tôi gật đầu. “Phân chia tài sản ghi rất rõ. Nhà là tôi mua trước khi cưới, thuộc về tôi. Đồ của anh anh đã mang đi. Những thứ khác, ai của người nấy.”

“Em… em đã tính toán từ trước rồi?”

“Không phải tính từ trước.” Tôi nói. “Là bị các người ép đến mức này.”

Anh ta cầm bản thỏa thuận, tay hơi run.

“Anh… anh không ký.”

“Không ký?” Tôi cười. “Vậy thì ra tòa.”

“Em…” Anh ta trừng mắt nhìn tôi. “Em thật sự nhẫn tâm đến vậy sao?”

“Nhẫn tâm?” Tôi nhìn anh. “Mẹ anh tát tôi giữa mặt hơn ba chục người, anh không thấy nhẫn tâm. Mẹ anh bảo tôi nhường nhà cho em gái anh, anh không thấy nhẫn tâm. Bây giờ tôi đòi ly hôn, anh lại thấy tôi nhẫn tâm?”

Mặt anh ta đỏ bừng.

“Nhưng… nhưng đó là mẹ anh…”

“Đúng, là mẹ anh.” Tôi gật đầu. “Là mẹ anh. Không phải mẹ tôi.”

Anh ta sững người.

Tôi hít sâu một hơi: “Kiến Quân, ký đi. Chia tay trong yên ổn.”

Anh cầm bản thỏa thuận, ngồi im rất lâu.

Tôi đợi anh năm phút.

Rồi anh ta bỗng bật cười.

Nụ cười đó… kỳ lạ đến rợn người.

“Được.” Anh ta nói. “Tôi ký.”

Anh rút bút trong túi ra, soạt soạt soạt ký tên.

Sau đó, ném bản thỏa thuận về phía tôi.

“Cô vui rồi chứ?”

Tôi cầm lấy, kiểm tra kỹ từng mục.

Ký tên, ngày tháng—không có vấn đề.

“Cảm ơn anh đã hợp tác.” Tôi nói.

Anh ta trừng mắt nhìn tôi, mặt tối sầm.

“Tô Hiểu, cô nhất định sẽ hối hận.”

Tôi khẽ cười: “Có thể. Nhưng chắc chắn không phải vì đã rời xa anh.”

Anh ta khựng lại, rồi quay người, xách đồ đi thẳng không ngoảnh đầu.

Cánh cửa đóng lại sau lưng anh ta.

Tôi đứng yên tại chỗ, bỗng cảm thấy cả người nhẹ bẫng.

Ba năm rồi.

Cuối cùng cũng kết thúc.

8.

Tin tôi ly hôn truyền ra, mẹ chồng phát điên.

Bà gọi điện cho tôi hàng trăm cuộc, tôi không bắt máy.

Bà nhắn hàng trăm tin, tôi không trả lời.

Thậm chí bà còn chặn tôi ở cổng công ty.

“Tô Hiểu! Cô ra đây cho tôi!”

Tôi đứng trong sảnh công ty, nhìn bà qua tấm kính.

Bà mặc nguyên một bộ đồ đen, tóc tai rối bù, lớp trang điểm nhòe nhoẹt.

Xung quanh bắt đầu tụ lại một đám người xem náo nhiệt.

“Có gan ly hôn thì có gan ra đây nói cho rõ ràng!”

Bảo vệ đi tới: “Thưa cô, đây là công ty, xin đừng làm loạn.”

“Tôi làm loạn?” Mẹ chồng chỉ tay vào trong, “Nó là con dâu tôi! Nó ly hôn với con trai tôi! Tôi tìm nó nói chuyện thì sao?”

Bảo vệ liếc tôi một cái.

Tôi lắc đầu.

Bảo vệ quay lại: “Xin mời cô rời khỏi đây. Nếu không, chúng tôi buộc phải báo công an.”

“Báo công an?” Mẹ chồng cười khẩy. “Được! Gọi đi! Gọi cảnh sát tới phân xử! Tôi nuôi con trai lớn từng này, rốt cuộc cưới phải một con lang sói phản chủ!”

Tôi hít sâu, đẩy cửa kính bước ra ngoài.

“Mẹ.”

Mẹ chồng thấy tôi, trừng mắt nhìn.

“Cô còn gọi tôi là mẹ? Cô còn mặt mũi gọi tôi là mẹ à?”

“Gọi là lễ phép.” Tôi đáp. “Mẹ tìm con có chuyện gì?”

“Chuyện gì à?” Bà lao đến suýt nắm lấy cổ áo tôi, may mà bảo vệ ngăn lại.

“Cô dám ly hôn với con trai tôi? Cô có tư cách gì mà đòi ly hôn?”

“Ly hôn là chuyện của hai người.” Tôi bình tĩnh. “Anh ấy đã ký rồi.”

“Là do cô ép nó!”

“Ép à?” Tôi cười. “Tự tay anh ấy ký tên. Sao lại gọi là ép?”

Mẹ chồng tức đến run người.

“Cô… đồ vong ân bội nghĩa! Nhà tôi đối xử với cô không tệ!”

“Không tệ?” Tôi nhìn bà. “Mẹ nhập viện, con nghỉ làm hai tháng chăm sóc. Tết đến, con một mình lo toan mọi việc. Mẹ đánh con một bạt tai, con chỉ đánh lại, vậy mà mẹ lại quay sang mắng ngược. Đây gọi là không tệ sao?”

“Đó là… là tôi dạy dỗ cô!”

“Dạy dỗ tôi điều gì? Bảo tôi đưa nhà cho con gái mẹ ở à?”

Mặt bà biến sắc.

Đám người xung quanh bắt đầu xì xào.

“Cái gì? Đòi nhà?”

“Mẹ chồng muốn em chồng ở nhà con dâu?”

“Mà nhà đó còn là của cô ấy mua trước hôn nhân nữa chứ?”

Mặt bà đỏ gay.

“Cô… cô nói bậy cái gì vậy?!”

“Tôi nói bậy?” Tôi bình thản. “Sinh nhật mẹ hôm đó, mẹ nói gì? Mẹ nói: ‘Cô đã gả vào nhà tôi, thì đồ của cô là của nhà tôi’. Mẹ nói: ‘Tô Nhã là con gái tôi, nó ở nhà này là lẽ đương nhiên’. Mẹ còn nói: ‘Không cho nó ở thì cô cút ra khỏi nhà tôi’. Những lời đó, mẹ dám phủ nhận không?”

Mặt bà trắng rồi đỏ, rồi tím bầm.

Người vây quanh càng lúc càng đông.

“Bà mẹ chồng này ghê quá…”

“Nhà người ta mua, sao bắt nhường được?”

“Còn tát con dâu trước mặt mọi người? Tệ thật…”

Bà bị mắng đến mức không ngẩng đầu lên nổi, mặt tái mét như tro.

“Cô… cô cứ đợi đấy!”

Bà chỉ tay vào mặt tôi: “Tô Hiểu! Cô sẽ không có kết cục tốt đẹp đâu!”

Rồi bà loạng choạng rời đi.

Tôi đứng yên nhìn theo bóng lưng bà.

Trong lòng không hề gợn sóng.

Ba năm rồi.

Tôi từng nỗ lực rất nhiều để hòa nhập vào gia đình đó.

Nhưng cuối cùng nhận lại là một cái tát, và một câu nguyền rủa: “Cô không có kết cục tốt đẹp.”

Cũng tốt.

Cho tôi nhìn rõ bộ mặt thật của gia đình họ.

9.

Sau khi hoàn tất thủ tục ly hôn, cuộc sống của tôi cuối cùng cũng yên ổn trở lại.

Mẹ chồng sau vài lần mắng mỏ, làm loạn, cũng chịu yên.

Kiến Quân thỉnh thoảng nhắn tin, nói rằng “hối hận”, “muốn quay lại”.

Tôi không trả lời.

Quay lại để làm gì?

Ba năm hôn nhân đã dạy tôi một điều:

Có những người—không đáng để mình thật lòng.

Tháng đầu tiên sau ly hôn, tôi dọn ra khỏi căn nhà đó.

Không phải vì sợ mẹ chồng tới quấy phá.

Mà vì căn nhà ấy chứa quá nhiều ký ức tồi tệ.

Tôi đem nó cho thuê, mỗi tháng được 5000 tệ.

Sau đó tôi thuê một căn hộ nhỏ gần công ty, mỗi tháng 3500.

Vậy là mỗi tháng tôi vẫn dư ra 1500.

Cũng coi như trong họa có phúc.

Tôi đem tiền cho thuê nhà gửi tiết kiệm, làm quỹ riêng cho bản thân.

Lương còn lại dùng để trả nợ nhà và chi tiêu hằng ngày.

Cuộc sống tuy chật vật, nhưng trong lòng lại rất yên ổn.

Vì cuối cùng… tôi không còn phải nhìn sắc mặt bất kỳ ai để sống nữa.

Tháng thứ ba sau khi ly hôn, tôi nhận được một tin nhắn.

Là chị cả gửi đến.

“Tô Tô, em rảnh không? Chị muốn gặp em nói chuyện.”

Tôi suy nghĩ một lúc, rồi nhắn lại: “Có chuyện gì vậy?”

“Gặp rồi nói.”

Tôi hơi do dự, nhưng rồi cũng đồng ý.

Chúng tôi hẹn nhau ở một quán trà.

Chị đến sớm hơn tôi.

Khi thấy tôi, nét mặt chị có chút phức tạp.

“Em… gầy đi rồi.”

“Vậy sao?” Tôi cười nhạt. “Chắc do bận.”

“Bận gì vậy? Công việc à?”

“Ừ.”

Chị im lặng một lúc rồi nói: “Tô Tô, hôm nay chị đến đây… là để xin lỗi em.”

Tôi khựng lại.

“Xin lỗi?”

“Ừ.” Chị thở dài. “Chuyện hôm tiệc mừng thọ… lẽ ra chị nên ngăn mẹ lại. Nhưng chị đã không làm.”

Tôi nhìn chị, không nói gì.

Chị tiếp tục: “Mẹ chị… em cũng biết rồi đấy, bà nóng tính, lại thiên vị Tô Nhã. Những việc bà làm… đúng là quá đáng.”

“Vậy tại sao chị không ngăn lại?”

Chị cười khổ.

“Chị… chị cũng là con dâu của bà. Chị ngăn nổi sao?”

Tôi sững người.

Phải rồi, chị là vợ của anh cả—chị cũng là con dâu trong cái nhà đó.

“Bao năm nay mẹ đối xử với em thế nào, chị đều nhìn thấy.” Chị nói tiếp. “Em chăm bà, hầu hạ bà, bà chưa từng nói một câu cảm ơn. Em bỏ ra nhiều như vậy, bà chỉ cho rằng đó là điều đương nhiên.”

Tôi cúi đầu, không nói.

“Chị chỉ muốn nói với em một câu thôi—em đã làm đúng.”

Tôi ngẩng đầu.

“Gì cơ?”

“Chuyện ly hôn ấy, em làm đúng.” Chị nhìn tôi, ánh mắt kiên định. “Có những người, mình có cố bao nhiêu họ cũng không cảm kích. Có những gia đình, dù mình ở bao lâu cũng không hòa nhập nổi. Thay vì tiếp tục nhẫn nhịn, chi bằng sớm dứt ra.”

Mắt tôi cay xè.

“Chị…”

“Em đừng cảm ơn.” Chị phất tay. “Chị chỉ nói sự thật thôi.”

Chị ngập ngừng một chút, rồi nói tiếp: “Còn một chuyện nữa, chị nghĩ em nên biết.”

“Chuyện gì?”

“Nhà của Tô Nhã… thật ra sửa xong từ lâu rồi.”

Tôi chết lặng.

“Gì cơ?”

“Căn nhà đó đã hoàn thiện cách đây ba tháng. Nó nói đang sửa, là lừa em thôi. Nó chỉ không muốn dọn ra, muốn ở không trong nhà em.”

Tay tôi siết chặt tách trà.

“Chị nói là… từ đầu nó đã nói dối?”

“Đúng.” Chị gật đầu. “Mẹ chị cũng biết. Hai mẹ con họ bàn tính kỹ rồi. Chính là muốn ép em rời đi, để Tô Nhã dọn vào ở.”

Tôi hít sâu, cố giữ bình tĩnh.

“Vì sao…?”

“Vì sao họ nhằm vào em à?” Chị cười khổ. “Vì căn nhà đó là em mua trước hôn nhân. Giấy tờ chỉ có tên em. Họ muốn nhưng không thể lấy, nên chỉ có thể dùng cách đó.”

Tôi nhắm mắt lại.

Thì ra là vậy.

Ngay từ đầu, họ đã toan tính cả rồi.

Cái tát trong buổi tiệc mừng thọ, không phải bộc phát trong lúc nóng giận.

Mà là… được tính toán từ trước.

“Tô Tô.” Giọng chị cả kéo tôi về thực tại. “Giờ em ly hôn rồi, nhà cũng giữ được, coi như là chuyện tốt. Từ nay sống tốt vào, đừng dính dáng đến họ nữa.”

Tôi mở mắt, nhìn chị.

“Cảm ơn chị… vì đã nói với em tất cả.”

“Không có gì.” Chị đứng dậy. “Có chuyện gì cần, cứ tìm chị.”

Chị quay người rời đi.

Tôi ngồi lại một mình, uống nốt ấm trà đó.

Trong lòng bỗng dâng lên một cảm xúc khó tả.

Không phải phẫn nộ.

Không phải tủi thân.

Mà là… may mắn.

May mắn vì đã nhìn thấu bộ mặt thật của họ đúng lúc.

May mắn vì đã rút lui trước khi bị giẫm đạp đến tận cùng.