Mái Nhà Thuộc Về Chúng Tôi

“Họ ở lại là xâm phạm chỗ ở.”

“Tôi có quyền gọi cảnh sát.”

Giọng tôi không lớn, nhưng nói rất rõ.

Hai từ cảnh sát và cục dân chính vừa ra khỏi miệng, mặt Chu Dịch lập tức tái đi.

Anh ta là người sợ rắc rối nhất.

Chỉ cần nghĩ tới việc ồn ào, là đã không chịu nổi.

“Đừng!” anh ta vội vàng kéo tay tôi.

“Tĩnh Tĩnh, em đừng nói trong lúc tức giận!”

“Chúng ta còn có Lạc Lạc!”

“Ly hôn sẽ ảnh hưởng đến con!”

“Nó sắp thi cấp ba rồi!”

Cuối cùng, anh ta cũng đem con ra làm lá chắn.

Tôi nhìn anh ta, bỗng thấy buồn cười.

“Bây giờ anh mới nhớ đến Lạc Lạc sao?”

“Họp phụ huynh, anh đi được mấy lần?”

“Nó đạt giải, anh không có mặt.”

“Nó gãy chân trong đại hội thể thao, anh đang tiếp khách.”

“Nó chọn ban học, anh còn không biết điểm của nó.”

“Anh lấy tư cách gì dùng Lạc Lạc để ép tôi?”

“Tôi nói thẳng.”

“Có ly hôn hay không, Lạc Lạc cũng chỉ theo tôi.”

“Vì nó biết, ai mới là người ở bên nó mười lăm năm qua.”

“Còn anh, nhiều nhất chỉ là người thỉnh thoảng về nhà.”

Chu Dịch sững người.

Anh ta buông tay tôi ra, ánh mắt vừa sợ vừa đau.

Bố chồng ho khan một tiếng, cố giành lại quyền kiểm soát.

“Đủ rồi!”

“Thẩm Tĩnh, con đừng quá đáng!”

“Chu Dịch dù sao cũng là chồng con, là cha của Lạc Lạc!”

“Con làm vậy chẳng phải phá nát cái nhà này sao?!”

“Phá nát?” tôi quay sang nhìn ông ta.

“Cái nhà này, từ lúc các người muốn đuổi mẹ tôi đi, đã không còn nữa rồi.”

“Một ngôi nhà không tôn trọng mẹ mình.”

“Một ngôi nhà coi tôi là thứ có thể hy sinh bất cứ lúc nào.”

“Không có cũng được.”

Tôi không nói thêm nữa.

Tôi quay người, bước thẳng vào phòng mẹ.

Căn phòng không lớn, nhưng gọn gàng sạch sẽ.

Trên đầu giường còn để ảnh Lạc Lạc lúc nhỏ.

Mười lăm năm, đều ở đây.

Tôi mở tủ, lấy vali ra, bắt đầu xếp đồ cho mẹ.

Động tác chậm rãi, không vội, không run.

Mỗi bộ quần áo gấp xong, tôi lại càng chắc chắn hơn.

Phòng khách im lặng hẳn.

Có lẽ họ nghĩ tôi chỉ dọa.

Nhưng khi thấy tôi thật sự thu dọn đồ, vẻ cứng rắn của họ bắt đầu sụp xuống.

Chu Dịch lao vào phòng, đè tay tôi lên vali.

“Thẩm Tĩnh! Em rốt cuộc muốn làm gì?!”

Tôi ngẩng đầu, nhìn anh ta.

“Thu dọn.”

“Không phải anh muốn tôi chọn sao?”

“Tôi chọn rồi.”

“Một là tôi đưa mẹ và Lạc Lạc đi.”

“Căn nhà này để lại cho cả gia đình anh.”

“Hai là anh bảo họ rời đi.”

“Anh tự chọn.”

Tôi đưa lựa chọn lại cho anh.

Nhưng cả hai chúng tôi đều biết.

Đây không còn là lựa chọn.

Mà là thông báo.

Mồ hôi trên trán Chu Dịch nhỏ xuống, rơi lên mu bàn tay tôi, lạnh ngắt.

5

Tay Chu Dịch đang run rẩy.

Anh ta nhìn đống quần áo được xếp gọn gàng trong vali, rồi lại nhìn khuôn mặt không chút biểu cảm của tôi, cuối cùng cũng nhận ra — tôi không phải đang đùa, cũng không phải nổi nóng bốc đồng.

Tôi là thật lòng.

“Không thể đi được…” – anh ta thì thào, như nói với tôi, lại như đang tự nhủ với chính mình.

“Tĩnh Tĩnh, em mà đi… cái nhà này là tan thật đấy.”

“Cái nhà này, đã tan từ lâu trong lòng anh rồi.” – tôi gỡ tay anh khỏi vali, tiếp tục thu dọn.

“Khi anh ngầm đồng ý để bố mẹ anh đưa ra yêu cầu vô lý đó, khi anh mặc nhiên cho rằng mười lăm năm công sức của mẹ tôi có thể bị xoá sạch chỉ bằng một câu nói — thì trong mắt anh, nơi này đã không còn là nhà của tôi và mẹ tôi.

Nó chỉ là một trạm dừng chân của nhà họ Chu.”

“Không có!” – anh ta gào lên, giọng vì kích động mà hơi chua chát.

“Anh chỉ nghĩ… nghĩ là bố mẹ già rồi, họ cũng khổ. Làm con thì nhường nhịn một chút, thông cảm một chút, chẳng phải nên lắm sao?”

“Thông cảm? Nhường nhịn?” – tôi ngừng tay, quay lại đối diện với anh.

“Chu Dịch, chúng ta kết hôn mười lăm năm, tôi thông cảm còn ít sao? Tôi nhường nhịn chưa đủ nhiều à?”

“Mẹ anh bảo đau lưng, không bế được con lúc tôi ở cữ – tôi thông cảm.

Mẹ tôi một mình thức ngày thức đêm chăm tôi và con.”

“Ba anh bảo bận việc, lễ Tết chưa từng hỏi han nhà tôi một câu – tôi thông cảm.

Năm nào tôi cũng mua quà về biếu, sợ người ta nói con dâu vô tâm.”

“Họ hàng nhà anh tới vay tiền, anh sĩ diện rút tiền nhà mình đem cho – tôi có phản đối lần nào chưa?”

“Mười lăm năm tôi nhịn, đổi lại là gì?

Đổi lại là cả nhà anh cưỡi lên đầu tôi, muốn đuổi mẹ tôi ra khỏi nhà như đuổi rác!

Chu Dịch, anh nói xem, sự thông cảm và nhường nhịn của tôi, trong mắt các người là gì?

Là đương nhiên phải vậy, đúng không?”

Giọng tôi càng lúc càng lớn, cảm xúc cũng bùng lên.

Những tủi hờn bị đè nén quá lâu, như đập vỡ cánh cổng, trào ra ào ạt.

Mẹ tôi đứng ở cửa, hai tay bịt miệng, nước mắt rơi lã chã không thành tiếng.

Chu Dịch bị tôi dồn đến lùi từng bước, sắc mặt trắng bệch.

Anh ta há miệng, nhưng không nói được gì.

Bởi vì từng lời tôi nói đều là sự thật.

Trong phòng khách, sắc mặt bố mẹ chồng cũng cực kỳ khó coi.

Có lẽ họ không ngờ, người con dâu trầm lặng như tôi lại ghi sổ rõ ràng đến vậy.

Nhưng mẹ chồng phản ứng nhanh hơn con trai mình.

Sau giây phút ngẩn người, bà ta lại tìm được một đường công kích mới.

“Nói cho cùng, cô chính là ghét tụi tôi già cả, phiền phức chứ gì! Chính là coi thường tụi tôi không có tiền!” – bà ta gào lên chói tai.

“Nếu cô lấy được chồng giàu, sống biệt thự sang trọng, chẳng lẽ còn thiếu hai cái phòng cho tụi tôi ở? Còn chẳng phải vì Chu Dịch nó vô dụng à?!”

Chiêu đổ lỗi sang người khác thật sự quá cao tay.

Vừa chê tôi, lại vừa đâm một nhát vào con trai mình, chuyển hướng xung đột sang mâu thuẫn tiền bạc giữa vợ chồng.

Mặt Chu Dịch đỏ bừng.

Một người đàn ông bị mẹ ruột mắng là “vô dụng” ngay trước mặt vợ, nỗi nhục đó thế nào không cần nói cũng hiểu.

Tôi nhìn bà ta, bất chợt cười.

“Mẹ, mẹ nói đúng.”

“Tôi đúng là chê. Nhưng không phải chê nghèo, mà là chê nghèo tâm hồn.”

“Nhà tôi không giàu, không sống biệt thự. Nhưng căn nhà này, từng viên gạch đều là mồ hôi nước mắt của tôi và mẹ tôi.

Chạm vào một chút, cũng không được.”

Tôi bước ra phòng khách, mở ngăn kéo dưới kệ tivi, lấy ra một tập hồ sơ dày.

“Phịch” một tiếng, tôi ném nó lên bàn trà.

“Đã nói tôi tính toán, thì chúng ta tính rõ ràng luôn.”

Tôi mở tập hồ sơ.

Bên trong là giấy tờ nhà đất, hợp đồng mua bán, cùng một xấp sao kê ngân hàng và biên lai.

“Căn nhà này, giá tổng là 1,2 triệu.

Tiền cọc 400 ngàn là do bố mẹ tôi trả – có giấy chuyển khoản.

Nhà họ Chu, một xu cũng không bỏ.”

“Khoản vay còn lại 800 ngàn, thời hạn 30 năm.

Tính đến giờ đã trả 15 năm.

Mỗi tháng trả 5.600 tệ, ít nhất 4.000 là trừ từ lương tôi.

Đây là sao kê từng tháng.”

“Tiền lương của Chu Dịch đa phần chi cho các khoản bên nhà anh – các người dám chối sao?” – tôi nhìn Chu Dịch.

Anh ta nuốt nước bọt, cúi đầu, coi như mặc nhận.

Tôi lấy ra một cuốn sổ nhỏ.

“Đây là sổ tay ghi chép của mẹ tôi.

Bà ở đây 15 năm, chưa từng đòi tiền công.

Chúng tôi đưa mẹ 2.000 tệ mỗi tháng tiền sinh hoạt.

Bà phải đi chợ, nấu ăn, thanh toán điện nước gas, còn lại thì gom góp mua bảo hiểm và sách vở cho Lạc Lạc.

Từng khoản chi đều ghi rõ ràng.”

“Giờ tính giá thấp nhất trên thị trường, bảo mẫu kiêm giúp việc – 8.000 tệ/tháng, có ai chê rẻ không?

Một năm 96.000 tệ, mười lăm năm là 1,44 triệu.”

“Bố, mẹ.” – tôi ngẩng đầu, ánh mắt quét qua gương mặt thất thần của bố mẹ chồng.

“Các người nói xem, số tiền này, nhà họ Chu ai sẽ trả?”

Tập hồ sơ và cuốn sổ tay trên bàn trà, như hai tảng đá lớn, đè nặng cả không gian.

Hai người trước đó còn lý lẽ hùng hồn, giờ như gà bị bóp cổ, không phát ra được lời nào.

Có lẽ cả đời họ chưa từng thấy con số lớn đến vậy, càng chưa từng nghĩ có ngày, tình thân và công sức lại được quy đổi thành những con số rõ ràng đến vậy.

Chu Dịch nhìn chằm chằm vào giấy tờ và sổ sách, ánh mắt mất hoàn toàn tiêu cự.

Anh ta luôn nghĩ mình là trụ cột của gia đình này.

Nhưng hôm nay, những tờ giấy lạnh lùng kia nói cho anh ta biết: anh ta chỉ là người được nuôi.

Tôi nhìn khuôn mặt thất bại của ba người họ, trong lòng chẳng hề hả hê.

Chỉ thấy một nỗi đau âm ỉ, dai dẳng, đến tê liệt.

“Cho nên,” – tôi kết luận – “hoặc là, các người đi ngay bây giờ.

Hoặc là, gặp nhau ở tòa.

Đến lúc đó, mọi thứ này – đều sẽ là chứng cứ trước pháp luật.”

06

Bốn chữ “chứng cứ trước tòa” chính là cọng rơm cuối cùng đè gãy lưng con lạc đà.

Gương mặt luôn cố giữ vẻ nghiêm trang, muốn duy trì thể diện trưởng bối của bố chồng cuối cùng cũng hoàn toàn sụp đổ.

Ông run rẩy chỉ tay vào tôi, một lúc sau mới thốt ra được vài chữ:

“Cô… cô đúng là… đàn bà độc ác!”

Mẹ chồng thì ngồi sụp xuống đất, gào khóc thảm thiết, đập đùi bồm bộp, miệng không ngừng lặp đi lặp lại:

“Trời ơi, vô đạo quá rồi… nhà này thật bất hạnh…”

Nhưng trong tiếng khóc ấy đã không còn sự ngạo mạn và khí thế như ban đầu, chỉ còn sự yếu ớt giả vờ cứng cỏi.

Chu Dịch đứng yên như tượng đá, hệt như linh hồn vừa bị rút sạch.

Ánh mắt anh ta liên tục đảo qua lại giữa những sổ sách giấy tờ và gương mặt tôi, trong mắt là tuyệt vọng dày đặc.

Anh ta hiểu rồi.

Anh ta thua rồi.

Và là thua hoàn toàn.

Tôi chẳng buồn để ý đến màn kịch của họ, chỉ bước tới đỡ mẹ tôi dậy, nhẹ nhàng nói:

“Mẹ, mình vào phòng đi, để họ ở đây khóc một mình.”

Mẹ tôi gật đầu, để mặc tôi dìu đi.

Lúc đi ngang qua Chu Dịch, bà khựng lại một chút, môi mấp máy như muốn nói gì, nhưng cuối cùng vẫn im lặng bước theo tôi vào phòng.

Tôi đóng cửa lại, ngăn cách tất cả âm thanh hỗn loạn ngoài kia.

Mẹ tôi cuối cùng không chịu nổi nữa, ôm chặt lấy tôi, bật khóc nức nở.

“Tĩnh Tĩnh, mẹ xin lỗi con… là mẹ làm liên lụy con…” – bà khóc đến mức khó thở.

Tôi ôm vai gầy guộc của mẹ, nhẹ nhàng vỗ lưng bà.

“Mẹ, mẹ đừng nói thế. Mẹ không làm gì sai cả. Là con, là con trước đây quá yếu đuối, mới khiến mẹ phải chịu nhiều ấm ức như vậy.”

“Nếu không vì con, mẹ cũng đâu bị kéo vào chuyện với Chu Dịch… Vậy sau này mình sống sao đây hả con…”

“Mẹ yên tâm.” – tôi giúp mẹ lau nước mắt, ánh mắt kiên định như thép.

“Dù sau này ra sao, con cũng sẽ không để mẹ thiệt thòi nữa.”

“Nhà này, có con, có mẹ, có Lạc Lạc – vậy là đủ. Còn những người khác… không quan trọng.”

Có lẽ lời nói của tôi đã tiếp thêm sức mạnh cho mẹ.

Tiếng khóc của bà dần nhỏ lại.

Chúng tôi ở trong phòng rất lâu.

Tiếng khóc lóc ngoài kia cũng dần dần lặng xuống.

Rồi tôi nghe thấy phòng khách vang lên tiếng sột soạt, sau đó là tiếng bố chồng quát khẽ, và tiếng tranh cãi mơ hồ giữa ông và Chu Dịch.

Cuối cùng là tiếng cửa chống trộm mở ra, rồi đóng sầm lại.

Cả thế giới cuối cùng cũng yên tĩnh.

Tôi mở cửa phòng, thấy trong phòng khách giờ chỉ còn lại một mình Chu Dịch.

Bố mẹ chồng… đã đi rồi.

Tập hồ sơ và sổ sách vẫn còn mở trên bàn trà, giống như tàn tích của một cuộc chiến.

Chu Dịch ngồi trên ghế sofa, quay lưng lại với tôi, vai khẽ run.

Tôi bước tới, đứng trước mặt anh ta.

Anh ta ngẩng đầu, đôi mắt đỏ hoe như thỏ, khuôn mặt đầy nước mắt.

Đây là lần đầu tiên tôi thấy anh ta khóc thảm như vậy.

“Tĩnh Tĩnh…” – anh ta nghẹn ngào.

“Em nhất định phải làm thế này sao? Nhất định phải khiến bố mẹ anh không còn mặt mũi nào quay lại, khiến cả nhà thành kẻ thù sao?”

Anh ta vẫn đang trách tôi.

Đến lúc này rồi, anh ta vẫn cho rằng lỗi là do tôi.

Là tôi quá tuyệt tình.

Là tôi khiến mọi chuyện trở nên nghiêm trọng.

Lòng thương xót cuối cùng của tôi, cũng tan biến sạch sẽ.

“Chu Dịch, anh nhầm rồi.” – tôi nhìn xuống anh ta, lạnh lùng.

“Không phải tôi khiến họ mất mặt.

Là chính những gì họ làm, khiến họ không còn mặt mũi.”

“Còn nữa, từ giờ trở đi, chúng ta không còn là một nhà.”

“Anh và bố mẹ anh là một nhà.

Tôi, mẹ tôi và Lạc Lạc – là một nhà khác.”

Anh ta bật dậy, kích động túm lấy vai tôi:

“Em nói gì? Em muốn… chia nhà với anh?”

“Không phải chia nhà.” – tôi bình thản gỡ từng ngón tay anh ta ra.

“Là ly hôn.”

“Mỗi câu tôi nói hôm nay, đều là nghiêm túc.”

“Sáng mai chín giờ, gặp nhau trước cửa cục dân chính.

Anh đừng đến trễ.”

Nói xong, tôi xoay người rời đi.

Anh ta từ sau lưng ôm chầm lấy tôi, chôn đầu vào hõm cổ tôi, giọng nói mang theo sợ hãi và cầu xin.

“Đừng mà… Tĩnh Tĩnh, đừng ly hôn…

Anh sai rồi, anh biết sai rồi…

Cho anh một cơ hội nữa, được không?”

Nước mắt anh ta nóng hổi nhỏ lên làn da tôi.

Nếu là trước đây, tôi nhất định sẽ mềm lòng.

Nhưng bây giờ, tôi chỉ thấy chua chát.

“Cơ hội?” – tôi không giãy ra, chỉ lạnh lùng nói.

“Ngay khoảnh khắc bố mẹ anh nói muốn tới sống chung, anh vui vẻ đồng ý – là anh đã tự tay vứt hết mọi cơ hội rồi.”

“Chu Dịch, anh biết không?

Điều khiến tôi gục ngã không phải là sự ích kỷ hay cay nghiệt của bố mẹ anh.

Mà là sự im lặng mặc nhiên và đương nhiên của anh.”

“Trong lòng anh, tôi và mẹ tôi – có thể bị hy sinh bất cứ lúc nào, để anh ‘hiếu thảo’.

Hôm nay là cái phòng ngủ.

Ngày mai… có thể là tất cả.”

“Tôi không dám cược.

Và tôi không muốn cược nữa.”

Tôi gỡ mạnh tay anh ta ra, không ngoái đầu nhìn lại.

Tôi đi đến cửa phòng mẹ, nói với anh ta câu cuối cùng:

“Tối nay, anh ngủ ở sofa.

Sáng mai, dọn đồ của anh.

Trước khi anh quyết định rõ – là theo tôi đến cục dân chính, hay cắt đứt toàn bộ đòi hỏi vô lý từ bố mẹ anh – thì phòng ngủ trong căn nhà này, anh không còn tư cách bước vào nữa.”

Nói xong, tôi trở về phòng, khóa trái cửa.

Bên ngoài, vang lên tiếng khóc nghẹn ngào đầy bất lực của Chu Dịch.

Tôi tựa lưng vào cánh cửa, từ từ ngồi xuống đất.

Khẽ thở ra một hơi dài, rất dài.

Mười lăm năm hôn nhân, hình như đến hôm nay…

Đã đặt dấu chấm hết.

Không còn đau lòng.

Chỉ còn một sự mệt mỏi như được giải thoát.

Bầu trời… sắp sáng rồi.

07

Đêm đó, tôi ngủ rất ngon.

Ngon một cách hiếm có trong suốt mười lăm năm qua.

Không còn lo lắng vì Chu Dịch về muộn, không còn sợ hãi vì bố mẹ chồng có thể bất ngờ gây chuyện, cũng không còn oán ghét bản thân vì mãi nhún nhường vô điều kiện.

Cánh cửa phòng được khoá chặt, như tách biệt hẳn với một thế giới khiến tôi ngạt thở.

Sáng hôm sau, tôi mở cửa phòng, phòng khách là một mớ hỗn độn.

Chu Dịch nằm co ro trên ghế sofa, nguyên cả quần áo chưa thay, giày da còn mang dưới chân.

Trên bàn trà, gạt tàn thuốc đầy ắp tàn thuốc, mùi khói nồng nặc khắp căn phòng.

Anh ta nghe thấy tiếng mở cửa, lập tức bật dậy.

Đôi mắt đỏ ngầu, râu ria mọc đầy, bộ dạng vô cùng nhếch nhác.

Nhìn thấy tôi, ánh mắt anh ta phức tạp: có hối hận, có oán trách, và nhiều hơn cả là bối rối.

Tôi chẳng buồn nhìn anh ta, đi thẳng vào bếp.

Mẹ tôi đã dậy, đang nấu cháo.

“Mẹ, hôm nay mình ra ngoài ăn đi.” – tôi cầm lấy muỗng từ tay bà.

“Con đưa mẹ đến tiệm điểm tâm mới mở ở phía nam thành phố ấy, lần trước Lạc Lạc còn nói muốn đi thử.”

Mẹ tôi ngẩn ra một chút, rồi hiểu ý, gật đầu: “Được.”

Chúng tôi rửa mặt thay đồ xong, không liếc nhìn Chu Dịch lấy một cái, coi anh ta như không khí.

Ngay lúc chuẩn bị ra ngoài, chuông cửa vang lên.

Chu Dịch như bị kích điện, bật dậy khỏi sofa: “Phải… phải bố mẹ anh không?”

Tôi liếc nhìn anh ta một cái, không đáp, chỉ đi tới cửa và mở ra.

Ngoài cửa, quả nhiên là bố mẹ chồng.

Nhưng khác hẳn hôm qua, hôm nay họ như đã đổi mặt.

Mắt mẹ chồng đỏ ngầu, sưng húp — rõ ràng là đã “chuẩn bị kỹ lưỡng”.

Vừa thấy tôi, chưa kịp mở miệng, hai hàng nước mắt đã trào ra.

Giọng bà ta run rẩy đáng thương:

“Tĩnh Tĩnh à, là mẹ sai rồi. Hôm qua mẹ hồ đồ, nói mấy lời xằng bậy.

Con đừng để bụng…

Chúng ta… chúng ta không dọn tới ở nữa, bọn mẹ lập tức về quê.”

Vừa nói, bà ta vừa lấy mu bàn tay chùi nước mắt, ra vẻ đáng thương hết mức.

Bố chồng cũng thay đổi thái độ cứng rắn hôm qua, thở dài, mặt đầy khổ sở:

“Đúng vậy, Tĩnh Tĩnh. Bọn ta già rồi, hồ đồ. Không nghĩ tới cảm xúc của con, cũng không nghĩ đến sự vất vả của mẹ con bao nhiêu năm nay.

Chu Dịch kể hết rồi, bọn bác nghĩ suốt cả đêm, là lỗi của bọn bác.”

Hai người một hát một bè, dựng lên một vở kịch bi thương.

Nếu không phải tôi vừa trải qua trận hỗn chiến ngày hôm qua, có khi tôi đã tin thật.

Chu Dịch thấy bố mẹ hạ mình, mắt sáng rỡ, như thấy hy vọng.

Anh ta vội vàng bước tới, nói hòa giải:

“Tĩnh Tĩnh, em xem, bố mẹ anh đã nhận sai rồi.

Họ lớn tuổi rồi, còn xin lỗi em như vậy… em tha thứ đi.

Dù sao… mình vẫn là người một nhà mà.”

Ba chữ “người một nhà”, anh ta nhấn rất mạnh.

Tôi nhìn ba người họ — một người đóng vai hiền, một người đóng vai dữ, một người làm kẻ hoà giải — phối hợp nhịp nhàng như đã tập luyện.

Cảnh tượng này, trong suốt mười lăm năm qua, đã diễn lại không biết bao nhiêu lần.

Và lần nào, tôi cũng là người nhượng bộ.

Nhưng hôm nay, tôi không muốn xem kịch nữa.

“Nói xong chưa?” – tôi hỏi, giọng bình thản.

Tiếng khóc của mẹ chồng khựng lại.

Tiếng thở dài của bố chồng cũng dừng.

Nụ cười trên mặt Chu Dịch cứng đờ.

“Nói xong rồi thì, mời về.” – tôi nghiêng người, ra hiệu tiễn khách.

“Chúng tôi sắp ra ngoài, không rảnh tiếp chuyện.”

Mặt mẹ chồng đổi sắc ngay lập tức.

Lớp vẻ đáng thương được chuẩn bị kỹ càng tan biến, lộ ra sự kinh ngạc và phẫn nộ.

Có lẽ bà ta không ngờ, đã hạ mình tới nước đó rồi mà tôi vẫn lạnh như băng.

“Cô… cô là thái độ gì đây!” – bà ta không nhịn nổi nữa, giọng lại cao vút.

“Chúng tôi đã nói không ở lại, đã xin lỗi cô rồi, cô còn muốn gì nữa?

Muốn chúng tôi quỳ xuống chắc?!”

“Tôi không muốn gì cả.” – tôi nhìn bà ta.

“Tôi chỉ không muốn nhìn thấy hai người nữa.

Hai người ở đâu, sống thế nào, không liên quan gì tới tôi.

Tôi chỉ có một yêu cầu — tránh xa cuộc sống của tôi.”

“Cô!” – mẹ chồng tức đến run cả người.

Mặt bố chồng cũng sa sầm:

“Thẩm Tĩnh, làm người thì nên chừa đường lui, sau này còn dễ gặp lại.

Cô làm căng thế, không sợ báo ứng sao?

Không sợ sau này Lạc Lạc lớn lên, chê cô là mẹ độc ác vô tình à?”

Lại nữa.

Lại là đạo đức giả, lại lấy tình thân ra ép.

Tôi cười lạnh:

“Báo ứng? Mẹ tôi nhẫn nhịn suốt mười lăm năm, đổi lại là bị đuổi ra khỏi nhà — đó là báo ứng của bà ấy à?

“Nhưng anh có từng nghĩ, tại sao bố mẹ anh dám ngang ngược như vậy?

Chẳng phải vì họ nắm được anh, nắm được tôi bởi cái gọi là ‘tình cảm’ đó sao?

Họ biết anh là ‘đứa con hiếu thảo’, biết tôi sẽ vì cái nhà này mà nhẫn nhịn mãi.

Cho nên họ mới dám không kiêng nể gì cả.”

“Chu Dịch, không phải tôi coi trọng tiền hơn người.

Là chính anh – đã để thứ gọi là ‘tình cảm’ của anh – quá rẻ mạt.

Rẻ đến mức có thể lấy bằng danh dự của mẹ tôi và nỗi tủi thân của tôi để trả.”

Những lời đó, hoàn toàn đánh sập phòng tuyến cuối cùng của anh ta.

Anh ta lùi lại hai bước, ngã vào tường, mắt vô hồn, môi run rẩy, không thể nói được gì nữa.

Tôi hít một hơi sâu, đi đến cửa phòng ngủ, mở tủ lấy ra chiếc gối và một tấm chăn mỏng của anh ta, ném lên ghế sofa.

“Trước khi anh nghĩ ra, mình thật sự nợ mẹ tôi những gì – thì anh ngủ ở đây.”

Nói xong, tôi không nhìn anh ta thêm một lần nào nữa, kéo mẹ tôi ra khỏi nhà, đóng cửa cái “rầm”.

Ra khỏi khu chung cư, ánh nắng chiếu lên người, ấm áp dễ chịu.

Tôi ngoái đầu lại, nhìn tòa nhà mình đã sống mười lăm năm.

Trong lòng chỉ còn một suy nghĩ:

Cái lồng giam này, tôi không muốn quay lại nữa.

09

Tôi và mẹ ra ngoài ăn sáng, sau đó đi dạo một vòng trung tâm thương mại, mua cho mẹ hai bộ quần áo mới.

Ban đầu bà còn từ chối, nói đồ đắt quá, chẳng phải dịp lễ tết gì mà mua làm gì.

Tôi quẹt thẻ luôn, rồi nhét túi đồ vào tay bà:

“Mẹ, đây là những thứ mẹ xứng đáng có. Trước đây là do chúng con không có bản lĩnh, để mẹ phải chịu thiệt thòi.

Sau này, những ngày tốt đẹp của mẹ mới thực sự bắt đầu.”

Mẹ tôi cầm bộ quần áo, vành mắt đỏ hoe, miệng thì trách tôi tiêu xài hoang phí, nhưng khóe môi lại không kìm được mà cong lên.

Tôi biết, trong lòng bà là vui.

Cả đời này, bà sống vì tôi, vì cái gia đình này, hy sinh quá nhiều, rất hiếm khi nghĩ cho bản thân.

Buổi chiều, tôi không về nhà, mà đưa mẹ đến một quán cà phê, sau đó một mình bắt xe đến một nơi — văn phòng luật của bạn đại học tôi.

Cô ấy tên là Lý Vi, là một luật sư chuyên về ly hôn nổi tiếng trong thành phố, rất chuyên nghiệp và quyết đoán.

Nghe tôi kể xong, cô ấy không giống những người khác khuyên tôi “vì con mà nhẫn nhịn”, mà hỏi thẳng:

“Yêu cầu của cậu là gì?”

“Yêu cầu của mình rất đơn giản.” – tôi nhìn cô ấy, đầu óc tỉnh táo –

“Thứ nhất, ly hôn.

Thứ hai, quyền nuôi con thuộc về mình.

Thứ ba, phân chia tài sản.”

“Phân chia tài sản là điểm mấu chốt.” – Lý Vi vừa nói vừa viết lên giấy –

“Mấy chuyện cậu nói về tiền đặt cọc căn nhà, trả góp, còn có công lao mười lăm năm của mẹ cậu — những thứ này đều là bằng chứng rất mạnh.

Đặc biệt là việc mẹ cậu chăm cháu và làm việc nhà, dù pháp luật khó có thể định lượng đúng theo con số cậu tính toán, nhưng hoàn toàn có thể được xem là căn cứ quan trọng để thẩm phán xét xử và yêu cầu bên chồng bồi thường cho cậu.”

“Anh ta sẽ bị coi là bên có lỗi sao?”

“Dĩ nhiên.” – Lý Vi đẩy gọng kính, ánh mắt sắc bén –

“Trong hôn nhân, sự đóng góp không công của cha mẹ một bên đối với gia đình nhỏ có thể được xem là quà tặng dành cho cả hai vợ chồng.

Nhưng ngược lại, bên kia mà thản nhiên nhận lấy, thậm chí còn dung túng bố mẹ mình xâm phạm quyền lợi của bên kia – thì về cả đạo đức lẫn pháp luật, đều là không làm tròn nghĩa vụ vợ chồng tương trợ lẫn nhau.

Nói đơn giản, hành vi của chồng cậu chính là ‘thiên vị’ bố mẹ mình và ức hiếp cậu cùng mẹ cậu.

Thẩm phán sẽ nhìn ra điều đó.”

Nghe đến đây, tôi cảm thấy vững tin hơn nhiều.

“Vậy mình cần chuẩn bị gì?”

“Thu thập hết tất cả bằng chứng cậu có: bản sao sổ đỏ, hợp đồng mua nhà, biên lai chuyển khoản tiền đặt cọc do bố mẹ cậu chi trả lúc đó, sao kê tài khoản ngân hàng của cậu khi trả góp nhà, sổ tay ghi chép của mẹ cậu — tốt nhất là chụp ảnh lại từng trang một.

Còn nữa, bắt đầu từ bây giờ, nhớ lưu giữ lại toàn bộ ghi âm và tin nhắn liên lạc giữa cậu với chồng và bố mẹ chồng.”

Lý Vi dừng một lát, rồi nói thêm:

“Còn một chuyện nữa — bố mẹ chồng và họ hàng nhà chồng cậu có bắt đầu gọi điện cho cậu chưa?”

Tôi hơi ngẩn ra:

“Sao cậu biết?”

“Đó là chiêu bài quen thuộc của họ, gọi là ‘áp lực dư luận’.” – Lý Vi cười –

“Chẳng có gì mới mẻ đâu. Gặp loại người đó, cậu không cần cãi nhau làm gì.

Chỉ cần nói rõ yêu cầu cốt lõi của mình, rồi đá quả bóng trách nhiệm ngược lại cho họ.”

“Đá thế nào?”

“Ví dụ, có họ hàng khuyên cậu rộng lượng, thì cậu hỏi lại:

‘Chú ạ, mẹ cháu chăm con cháu suốt mười lăm năm, không lấy một đồng.

Giờ bố mẹ chồng cháu muốn vào nhà cháu ở để dưỡng già, chú thấy cháu nên bù đắp cho mẹ bao nhiêu tiền thì hợp lý?

Số tiền này là nhà họ Chu bỏ ra, hay chú giúp cháu thuyết phục họ bỏ ra?’

Lại ví dụ, có người nói vì con cái đừng ly hôn, thì cậu đáp:

‘Dì ạ, dì nói đúng, trẻ con là quan trọng nhất.

Cho nên cháu nhất định phải cho con một môi trường sống không có cãi vã, có lòng biết ơn.

Nhưng hiện tại ngôi nhà này rõ ràng không đáp ứng được.

Dì có ý kiến nào hay không?’”

“Nhớ kỹ: biến tất cả loại ‘đạo đức giả’ thành câu hỏi cụ thể và trách nhiệm rõ ràng.

Hễ nhắc đến trách nhiệm và tiền, bọn họ chạy nhanh hơn ai hết.”

Tôi gật đầu liên tục, trong lòng bỗng bừng sáng.

Sau khi nói chuyện với Lý Vi, tôi cảm thấy toàn thân tràn đầy sức mạnh.

Thì ra, sự phản kháng của tôi không phải là vô lý.

Nỗi ấm ức của tôi không phải là yếu đuối.

Pháp luật và lẽ phải — đều đứng về phía tôi.

Bước ra khỏi văn phòng luật, quả nhiên điện thoại tôi có hơn chục cuộc gọi nhỡ.

Có của Chu Dịch, có của mẹ chồng, còn có mấy số lạ — chắc là cái gọi là “hội họ hàng” mà Lý Vi nhắc đến.

Tôi hít sâu một hơi, gọi lại một số hiện tên là cô của Chu Dịch.

Vừa bắt máy, tiếng nói chua ngoa đặc trưng của bà ấy đã vang lên:

“Alo, Thẩm Tĩnh à! Cháu sao vậy hả?

Anh chị lớn tuổi rồi, cháu sao có thể ăn nói với họ kiểu đó, còn đuổi người ta ra khỏi nhà?

Trong mắt cháu còn có người lớn không đấy?”

Tôi chưa để bà ấy nói hết, bình tĩnh ngắt lời:

“Cô ơi, trước tiên cô đừng vội giận.

Cô thấy bố mẹ chồng cháu đến ở nhà cháu dưỡng già, có hợp lý không ạ?”

“Có gì mà không hợp lý! Con cái phụng dưỡng cha mẹ là lẽ đương nhiên!”

“Vâng, cô nói đúng.” – tôi vẫn giữ giọng điềm đạm –

“Vậy mẹ cháu nuôi con cháu suốt mười lăm năm, cháu dưỡng mẹ mình, cũng là lẽ đương nhiên đúng không ạ?”

“Cái đó… cái đó khác chứ! Bà ấy là bà ngoại mà!”

“Ồ? Nhưng pháp luật đâu có nói công lao của bà ngoại thì phải bị giảm giá trị.

Cô ơi, mười lăm năm qua, tính theo giá thị trường, chi phí chăm sóc và trông trẻ của mẹ cháu đã vượt quá một triệu bốn trăm nghìn tệ.

Nếu cô thấy bố mẹ chồng cháu đến ở là chuyện đương nhiên, thì số tiền này — cô thấy nên để họ trả, hay là cô trả thay họ?”

Đầu dây bên kia bỗng im phăng phắc.

Mãi mười mấy giây sau, mới nghe thấy giọng cô lắp bắp:

“Cháu… cháu sao lại tính toán như thế… đều là người một nhà mà…”

“Cô ơi, đã là người một nhà thì phải tính toán cho rõ ràng.

Nếu cô không muốn bỏ tiền, cũng không muốn đi khuyên bố mẹ chồng cháu bỏ tiền, thì làm ơn đừng gọi điện cho cháu nữa.”

Nói xong, tôi thẳng tay cúp máy.

Chặn số.

Xóa liên lạc.

Làm một hơi dứt khoát.

Nhìn màn hình điện thoại, lần đầu tiên tôi cảm thấy:

Thì ra từ chối người khác — lại là một việc sung sướng đến thế.