Ván Bài Cuối Cùng Giữa Chúng Ta

Dưới ánh đèn chói lòa của buổi tụ họp, chỉ vì tôi rót nước cho “người bạn tốt” của chồng - Hứa Tư Tư - mà thiếu mất nửa ly.

Chỉ một chi tiết nhỏ nhặt như vậy, Cố Chước đã lập tức lạnh lùng quát mắng tôi ngay trước mặt mọi người, bảo tôi không hiểu lễ nghĩa, không biết chừng mực.

Ánh mắt anh ta lướt qua kịch bản nữ chính mà tôi đã dốc cạn ba năm thanh xuân để tranh thủ, khóe môi cong lên thành một nụ cười nửa trêu chọc nửa khinh miệt. Rồi anh ta thản nhiên nói, như thể đang ban phát ân huệ: “Tư Nhã, vì công bằng, em và Tư Tư rút bài đi. Ai thua thì tự động rút lui.”

Ván đầu tiên, tôi rút được K, Hứa Tư Tư rút được A.

Trong khoảnh khắc ấy, tôi tưởng mình đã thắng. Nhưng Cố Chước chỉ hờ hững liếc qua, giọng điệu đổi ngay: “Ván này so bài nhỏ.”

Đến ván thứ hai, tôi rút được A. Còn chưa kịp thở phào, anh ta đã bật cười, đổi luật một cách đầy hứng thú: “Ván này đổi lại, ai bài lớn thì thắng.”

Tiếng cười xung quanh vang lên, từng âm thanh như kim châm thẳng vào tai tôi. Tôi đứng đó, trở thành trò cười cho tất cả, trơ mắt nhìn Hứa Tư Tư đường hoàng cầm lấy vai diễn vốn thuộc về tôi.

Chưa dừng lại ở đó.

Trong lúc quay phim, cô ta mượn danh nghĩa diễn cảnh đối đầu, ra tay không chút nương nhẹ. Những cái tát giáng xuống liên tiếp, hết cái này đến cái khác - hơn mười cái - mỗi cái đều vang lên giòn tan trước ống kính, cũng in hằn trên mặt tôi.

Đến cảnh rượt đuổi, khi tôi còn chưa kịp phản ứng, cô ta đã trực tiếp đẩy tôi từ trên cầu thang xuống.

Thân thể tôi lăn dài, đầu óc trống rỗng. Dưới sàn, vũng máu nhanh chóng loang ra, đỏ sẫm, lạnh lẽo đến tê người.

Khi tôi nằm trên bàn phẫu thuật, ánh đèn mổ trắng toát chiếu thẳng xuống gương mặt tái nhợt, chồng tôi - Cố Chước - lại đang ngồi đối diện Hứa Tư Tư trong một nhà hàng cao cấp, thong thả thưởng thức phần ăn tình nhân.

Bác sĩ gọi điện cho anh ta, giọng gấp gáp, yêu cầu đến ký giấy thông báo bệnh tình nguy kịch.

Đáp lại, chỉ là tiếng anh ta mất kiên nhẫn mắng chửi qua điện thoại: “Tư Nhã, cô làm bộ làm tịch vừa thôi. Chảy có tí máu mà cũng đòi sống đòi chết, diễn viên nào mà chưa từng bị thương?”

“Bớt cái trò tranh giành ghen tuông trước mặt Tư Tư đi. Mặt mũi đàn bà đều bị cô làm mất hết rồi!”

Cuộc gọi bị cắt ngang.

Trên giường bệnh lạnh lẽo, tôi nhắm mắt lại, nước mắt tràn ra khóe mi. Trong im lặng, tôi tiễn đưa đứa con còn chưa kịp chào đời.

Và cũng trong khoảnh khắc ấy, tôi tiễn luôn cuộc hôn nhân của mình - cùng Cố Chước - vào chỗ chết.

Bác sĩ cúp điện thoại, bàn tay vẫn còn run rẩy chưa kịp ổn định.

Ông nhìn tôi, ánh mắt chan chứa sự thương cảm và bất lực, giọng nói hạ thấp đi vài phần như sợ làm tôi tổn thương thêm lần nữa: “Cô Ôn, chồng cô… anh ấy có thể đang bận.”

Tôi nằm trên giường bệnh lạnh buốt, ga trải giường trắng toát kéo sát tới cằm. Bụng dưới truyền đến từng cơn đau quặn thắt, trống rỗng đến mức khiến người ta hoảng sợ.

Cảm giác ấy nhắc nhở tôi rất rõ ràng… vừa rồi, tôi đã mất đi một đứa con.

Con của tôi.

Tôi nhìn trân trân lên trần nhà trắng đến chói mắt, sau một lúc lâu mới bình tĩnh mở miệng: “Điện thoại, cho tôi mượn một chút.”

Y tá do dự giây lát rồi vẫn đưa điện thoại cho tôi.

Tôi cầm lấy, bấm số quen thuộc, giọng nói khàn đi nhưng lại tỉnh táo đến lạ thường: “Giúp chị tìm một luật sư, soạn một bản thỏa thuận ly hôn, chị ra đi tay trắng.”

Vừa dứt lời, điện thoại trong tay tôi rung lên dữ dội.

Là tin nhắn đa phương tiện Hứa Tư Tư gửi đến.

Trong bức ảnh, ánh đèn vàng ấm áp phủ kín một nhà hàng cao cấp. Cô ta và Cố Chước ngồi sát bên nhau, trước mặt là phần ăn tình nhân được bày biện tinh xảo đến mức hoàn mỹ.

Hứa Tư Tư nép vào lòng anh ta, nụ cười ngọt ngào mà vô tội, giống như một đóa hoa trắng chưa từng dính bụi trần.

Dòng chữ kèm theo hiện lên rõ ràng từng chữ: “Chị Tư Nhã, xin lỗi nhé, lại làm phiền chị và anh Chước rồi. Anh ấy chỉ đang an ủi em thôi, em cảm thấy rất tự trách về ‘tai nạn’ của chị, đều tại em cả.”

Hai chữ “tai nạn”, cô ta cố tình đặt trong ngoặc kép.

Chưa kịp để tôi tắt màn hình, cuộc gọi của Cố Chước đã đuổi tới.

Bên kia đầu dây, dường như anh ta vừa bước ra khỏi sự ồn ào của nhà hàng, tiếng nhạc và tiếng người nói chuyện mờ dần. Giọng anh ta vang lên, đầy mất kiên nhẫn: “Ôn Tư Nhã, cô lại giở trò gì thế? Sảy thai? Cô vì muốn gây sự chú ý mà ngay cả loại lời nói dối này cũng bịa ra được sao?”

Giọng nói ấy xuyên qua ống nghe, lạnh lẽo như một con dao tẩm độc, chậm rãi cắt vào tim tôi.

“Cô có biết Tư Tư vì cô mà áy náy đến mức cơm cũng ăn không nổi không? Cô ấy lương thiện như vậy, tại sao cô cứ phải nhắm vào cô ấy hết lần này đến lần khác?”

“Tôi nói cho cô biết, đừng tưởng giả vờ đáng thương thì tôi sẽ quay đầu nhìn cô một cái, loại phụ nữ như cô, thật khiến tôi buồn nôn!”

Tôi lặng lẽ nghe tiếng gầm thét của anh ta. Sợi dây căng cứng suốt ba năm trong lòng, đến giây phút này, cuối cùng cũng đứt phựt.

Tôi không khóc.

Ngay cả giọng nói cũng phẳng lặng đến đáng sợ.

“Cố Chước.” Tôi ngắt lời anh ta, “Chúng ta ly hôn đi.”

Đầu dây bên kia im bặt trong nháy mắt.

Rồi ngay sau đó là tiếng cười chế giễu bật ra: “Ly hôn? Ôn Tư Nhã, cô ngã từ cầu thang xuống, ngã hỏng luôn cả đầu rồi sao?”

Giọng điệu anh ta tràn đầy cảm giác ưu việt bề trên, giống như đang nghe câu chuyện cười nực cười nhất thế gian.

“Cô tưởng cô là ai? Cô lấy tư cách gì đề nghị ly hôn với tôi?”

“Đừng quên, cái dáng vẻ dặt dẹo kia của mẹ cô, mỗi tháng mấy trăm ngàn phí chữa bệnh là ai trả.”

“Rời khỏi tôi, cô và bà mẹ thực vật của cô, đều phải ra đường ăn xin thôi!”

Tôi nắm chặt điện thoại, các khớp xương dùng sức đến mức trắng bệch, run lên khe khẽ.

Đúng vậy.

Tôi quên mất rồi.

Tôi đã sớm không còn là đại tiểu thư nhà họ Ôn năm xưa, người từng dùng tiền đập anh ta debut, trải thảm đỏ, dọn sẵn con đường sao cho anh ta bước lên đỉnh cao của ba năm trước nữa.

Hiện tại, tôi chỉ là một kẻ ký sinh, sống dựa vào hơi thở của anh ta.

Cuộc gọi bị cúp ngang.

Phòng bệnh khôi phục lại sự tĩnh lặng chết chóc ban đầu.

Tôi chậm rãi, từng chữ từng chữ gõ trả lời tin nhắn của Hứa Tư Tư: “Đừng vội, nửa đời sau của anh ta, tôi tặng cho cô đấy.”

Gửi thành công.

Tôi trả điện thoại lại cho y tá, nhắm mắt.

Trong bóng tối dày đặc, tôi dường như lại nhìn thấy đôi mắt chứa ý cười đã đẩy tôi xuống cầu thang ngày hôm đó.

Hứa Tư Tư.

Cố Chước.

Món nợ này, chúng ta từ từ tính.

Đúng lúc ấy, cửa phòng bệnh bị đẩy ra rất nhẹ.

Một người đàn ông lạ mặt bước vào. Anh mặc bộ âu phục được cắt may vừa vặn, đường nét sắc sảo, khí chất lạnh lùng đến mức khiến không gian cũng như hạ thấp vài độ.

Anh lướt nhìn thẻ bệnh án ở đầu giường tôi, rồi ánh mắt dừng lại trên gương mặt tái nhợt của tôi: “Cô Ôn Tư Nhã?”

Tôi đã không còn sức để trả lời.

Anh dường như cũng không để ý, tự nhiên nói tiếp: “Những lời chồng cô vừa mắng cô trong điện thoại, tôi ở ngoài cửa không cẩn thận đều nghe thấy hết rồi.”

Anh dừng lại một chút, đưa tới trước mặt tôi một tấm danh thiếp: “Quên tự giới thiệu, tôi tên Thẩm Mộ Hàn, tổng giám đốc của Tinh Quang Entertainment.”

“Tôi rất hứng thú với diễn xuất của cô, nhưng hiện tại, dường như tôi hứng thú với vụ kiện ly hôn của cô hơn.”

Cái tên Thẩm Mộ Hàn vang lên trong đầu tôi như một tiếng sét.

Trong giới giải trí, không ai không biết đến anh ta - người cầm lái của Tinh Quang Entertainment, đối thủ cạnh tranh lớn nhất của công ty Cố Chước. Một người đàn ông nổi danh với thủ đoạn tàn nhẫn, ra tay không bao giờ chừa đường lui.

Tôi nhìn tấm danh thiếp anh đưa tới, đầu ngón tay khẽ run nhưng vẫn không nhận lấy. Giọng tôi khàn đi vì mệt mỏi, lại mang theo cảnh giác cố chấp:

“Tổng giám đốc Thẩm, anh có ý gì? Thương hại tôi? Hay là muốn xem tôi và Cố Chước cắn xé nhau, để anh ngồi không hưởng lợi?”

Thẩm Mộ Hàn thu tay về, động tác dứt khoát. Trên gương mặt anh không hề xuất hiện một tia tức giận nào, chỉ có sự điềm tĩnh lạnh lùng đến đáng sợ.

“Cô Ôn, cô rất thông minh.” Anh nhìn tôi, ánh mắt sắc bén như có thể xuyên thấu tất cả. “Nhưng hiện tại, cô không có lựa chọn. Không phải sao?”

Một câu nói, đánh thẳng vào chỗ đau nhất trong tôi.

Anh tiếp tục, giọng đều đều, như đang phân tích một thương vụ: “Cố Chước dùng mẹ cô để kìm kẹp cô. Cô cho dù muốn ly hôn, cũng không ly hôn nổi. Trừ khi… có người giúp cô trả sạch số tiền kia, đồng thời cho cô một chỗ dựa đủ mạnh để đối đầu với Cố Chước.”

Anh nói không sai.

Tôi quả thực không còn đường lui.

Sự uy hiếp của Cố Chước giống như một ngọn núi khổng lồ, ngày ngày đè nặng lên lồng ngực tôi, khiến tôi ngay cả hít thở cũng thấy đau. Còn mẹ tôi - chính là điểm yếu duy nhất, cũng là gông xiềng nặng nề nhất của tôi.

Ba năm trước, nhà họ Ôn phá sản.

Cha tôi không chịu nổi đả kích, nhảy lầu tự sát. Mẹ tôi vì kích động quá độ mà ngã bệnh, trở thành người thực vật, nằm trong một viện điều dưỡng tư nhân với chi phí đắt đỏ đến mức khiến người ta tuyệt vọng.

Cũng vào thời điểm đó, tôi và Cố Chước kết hôn bí mật.

Khi ấy anh ta vừa mới lộ chút tài năng, hào quang còn xa vời, căn bản không thể lấy ra một khoản tiền lớn như vậy.

Tôi vẫn nhớ rất rõ đêm mưa hôm đó.

Sấm chớp ngoài cửa sổ rạch nát bầu trời. Anh ta ôm tôi thật chặt, đôi mắt đỏ hoe, giọng nói run rẩy: “Tư Nhã, em tin anh… cho anh thêm một chút thời gian nữa.”

“Anh nhất định sẽ kiếm thật nhiều tiền, chữa khỏi cho dì, để em được sống sung sướng trở lại.”

“Anh thề, đời này anh chỉ yêu một mình em. Anh sẽ khiến em trở thành người phụ nữ hạnh phúc nhất thế giới.”

Nụ hôn nóng bỏng của anh ta rơi trên trán tôi, mang theo lời thề non hẹn biển.

Tôi đã tin.

Tin vào tương lai rực rỡ mà anh ta vẽ ra.

Tin vào sự thâm tình gần như tuyệt vọng trong đôi mắt ấy.

Vì anh ta, tôi từ bỏ giấc mơ đạo diễn.

Vì anh ta, tôi cam tâm tình nguyện lùi về phía sau, trở thành người phụ nữ đứng trong bóng tối.

Tôi dùng những mối quan hệ còn sót lại của nhà họ Ôn, kéo đầu tư, tranh tài nguyên, giành từng vai diễn cho anh ta.

Anh ta một đường thăng tiến, đứng lên đỉnh cao, trở thành Ảnh đế được vạn người truy đuổi.

Còn tôi, lại biến thành người vợ “ăn bám, kiểu cách, độc ác” trong miệng anh ta.

Hồi ức như một con dao cùn, không đâm chết người, nhưng cứ lặp đi lặp lại, chậm rãi cứa nát trái tim tôi.

Đúng lúc ấy, cửa phòng bệnh lại bị đẩy ra.

Lần này bước vào là một y tá, trên mặt không che giấu nổi vẻ mất kiên nhẫn: “Ôn Tư Nhã, có người đến thăm cô. Nhanh lên, đừng làm lỡ việc của chúng tôi.”

Ánh mắt khinh miệt của cô ta lướt qua người tôi, giống như tôi không phải bệnh nhân, mà là một thứ phiền phức không đáng tồn tại.

Không cần nghĩ cũng biết, đây lại là “công lao” của Cố Chước.

Chắc anh ta đã sớm đánh tiếng với bệnh viện, biến tôi thành một người phụ nữ điên loạn, vì muốn giành sự chú ý mà không tiếc giả vờ sảy thai.

Ngay sau đó, gương mặt quen thuộc xuất hiện ở cửa.

Hứa Tư Tư.