Trở Về Thập Niên 80: Sau Ly Hôn, Tôi Dắt Con Gái Nghịch Thiên Cải Mệnh

18

Quả nhiên, khi mang ra chợ bán liền được hoan nghênh nồng nhiệt, giá cao hơn đồ may sẵn thông thường đến ba phần mà vẫn cháy hàng.

Tuần lễ trước đêm Giao thừa, tôi gần như không ngủ.

Tiểu Mẫn rất hiểu chuyện, lúc tôi đạp máy may thì con ngồi bên cạnh ngoan ngoãn làm bài tập, còn biết giúp tôi khâu cúc áo.

Khi đếm xong khoản tiền cuối cùng, tôi kinh ngạc phát hiện, mùa đông năm nay đã kiếm lời gần tám trăm tệ — tương đương tiền lương một năm của Trần Minh Viễn.

Tôi giấu tiền dưới tấm phản giường, ôm chầm lấy Tiểu Mẫn mà hôn một cái thật kêu:

“Con gái ngoan, mẹ nhất định sẽ cho con sống những ngày thật tốt!”

Làn gió cải cách ngày một thổi mạnh hơn.

Tôi dồn toàn bộ tiền tiết kiệm để nhận chuyển nhượng một xưởng may ven đường bị đóng cửa, đăng ký thành lập “Xưởng thời trang Tú Lan”.

Lúc đầu chỉ có ba thợ lớn tuổi và năm chiếc máy cũ kỹ.

Ban ngày tôi chạy đi mua vải, ban đêm vẽ bản thiết kế.

Nhờ những mảnh ký ức vụn vặt từ kiếp trước và gu thẩm mỹ tích góp được khi xem vô số video, mẫu thiết kế của tôi luôn có phần hợp thời và khéo léo hơn những nơi khác một chút.

Đợt hàng mùa hè đầu tiên ra mắt liền làm mưa làm gió trên thị trường.

Lúc các xưởng khác còn đang may sơ mi vải terylene, thì váy voan của chúng tôi đã treo đầy tủ kính các trung tâm thương mại.

Chỉ trong ba năm, xưởng nhỏ biến thành nhà máy trăm người.

Tôi mua một căn nhà có sân riêng ở phía đông thành phố, chuyển Tiểu Mẫn sang học trường tiểu học tốt nhất.

Mỗi ngày, con bé được xe đưa đón, mặc váy xinh đẹp do chính tay tôi thiết kế, chẳng còn là đứa trẻ chỉ biết ăn chân gà năm nào nữa.

Mấy năm nay, Kiến Quân thỉnh thoảng vẫn tới thăm mẹ con tôi.

Cậu ấy học được cách nấu cơm, giặt giũ, không còn như kiếp trước – cả đời tôi chưa từng để cậu ấy động tay vào việc nhà.

Ngày cậu ấy đỗ vào trường trung học trọng điểm, còn đặc biệt tới khoe tin vui.

19

Trong bữa cơm, Kiến Quân ngập ngừng nói:

“Ba giờ… sống không tốt lắm. Ông bà nội ngày nào cũng trách móc, nhà chú Hai thì đổ lỗi vì ba không ngăn mẹ ly hôn...”

Tôi gắp cho Tiểu Mẫn một miếng thịt kho, đầu không ngẩng:

“Nếu con đến đây làm thuyết khách thì về đi.”

“Không phải!” – Kiến Quân vội vàng giải thích – “Mẹ, con… con nghe nói mẹ mở trường nữ sinh?”

“Tháng sau khai giảng.” – Tôi lau miệng – “Chuyên nhận các bé gái nghèo, miễn toàn bộ học phí.”

Nó im lặng rất lâu, rồi đột nhiên nói:

“Sau này khi con tốt nghiệp đại học, con có thể về làm cho mẹ không?”

Tôi nhìn đứa con trai có gương mặt ngày càng giống cha nó, cuối cùng chỉ nhẹ nhàng nói:

“Tiểu Mẫn sẽ giúp mẹ.”

Sau khi tôi ly hôn, Trần Minh Viễn quả nhiên lại tiếp tục chu cấp cho quả phụ họ Lý.

Trên đời này, không có bức tường nào chắn hết gió.

Không biết bằng cách nào, chuyện đó truyền đến tai lãnh đạo trường. Cộng thêm scandal ly hôn trước đó, ảnh hưởng rất xấu.

Hắn bị điều khỏi vị trí giảng dạy, chuyển sang làm hậu cần.

Có lần tôi gặp hắn ở cửa hàng bách hóa, đang cãi vã với nhân viên vì quyển giáo án tăng giá 5 xu.

Tấm lưng từng thẳng thắn giờ còng rạp, tóc mai đã lấm tấm bạc.

Hắn nhìn thấy tôi, theo bản năng định tránh mặt, lại vấp phải quầy hàng mà suýt ngã.

Tôi đi lướt qua, hương nước hoa lướt ngang qua ống tay áo bạc màu của hắn.

Nghe nói, ban đầu cha mẹ chồng còn định mai mối cho hắn cưới vợ mới.

Nhưng ai mà không biết, hắn là cái hố không đáy — lương một nửa phụng dưỡng cha mẹ, nửa kia không biết chảy vào túi “hộ khó” nào.

Ai dám đem con gái nhà mình đẩy vào hố lửa?

Hôm khai giảng “Trường nghề nữ sinh Tú Lan”, một vị khách không mời xuất hiện.

Cha mẹ chồng cũ dắt theo phóng viên xông vào, đứng giữa sân trường khóc lóc om sòm:

“Mọi người xem đi! Con đàn bà độc ác này, sống sung sướng mà không lo cho người già!”

Tôi ra hiệu cho bảo vệ đừng ngăn, cầm lấy micro:

“Ông bà nói đúng, nhắc tôi nhớ ra một việc.”

“Những năm qua, Trần Minh Viễn gửi cho hai người bao nhiêu tiền phụng dưỡng? Cho tôi bao nhiêu tiền chi tiêu? Có cần tính sổ tại đây luôn không? Có phóng viên ở đây, càng tiện.”

Cả sân trường bật cười rì rào.

Hai ông bà xám mặt, bị mời ra ngoài.

Hôm sau, báo đăng:

“Nữ doanh nhân Vương Tú Lan: Dùng giáo dục thay đổi vận mệnh.”

Còn cái đứa đã từng đẩy Tiểu Mẫn xuống sông ấy, cuối cùng cũng không thoát khỏi báo ứng.

Hay nên nói — không thoát khỏi tôi.

20

Suất biên chế mà nó “đi cửa” để được thay thế bị hủy bỏ vì nhà máy cải tổ.

Cưới được vợ thì vợ ôm tiền bỏ trốn.

Có lần nó say rượu gây thương tích, bị xử ba năm tù. Ra tù thì thành kẻ phế nhân.

Mấy chuyện đó, tôi chỉ “vô tình góp chút sức”.

Tiểu Mẫn nghe nói, chỉ nhàn nhạt đáp:

“Mẹ à, đừng vì loại người đó mà bận tâm. Con sớm đã không còn hận nữa.”

Tôi xoa đầu con bé.

Con gái tôi xứng đáng có một cuộc đời tốt đẹp hơn.

Những con giòi trong quá khứ đó — không xứng đáng có mặt trong ký ức của nó.

Năm Kiến Quân thi đậu đại học, nó đến tìm tôi một mình.

Nó đứng ngoài cửa văn phòng tôi, lúng túng.

Những năm qua, nó thỉnh thoảng đến thăm, nhưng giữa hai mẹ con vẫn luôn có một bức tường vô hình.

“Mẹ,” – nó khẽ nói – “Con đậu đại học ở tỉnh rồi. Học phí… ba bên đó gặp chút khó khăn.”

Tôi đặt bút xuống, nhìn nó.

Đứa con trai giờ đã cao hơn tôi nhiều, nhưng ánh mắt lại vẫn mang dáng dấp của cha nó.

“Cần bao nhiêu?” – giọng tôi bình tĩnh.

“Chỉ học phí thôi ạ, sinh hoạt phí con sẽ tự đi làm thêm…” – nó vội vàng nói thêm.

Tôi viết một tấm séc đưa cho nó — không nhiều, chỉ đủ trang trải học phí và sinh hoạt phí bốn năm đại học.

Nó cầm tấm séc, ngón tay khẽ run:

“Mẹ… cảm ơn mẹ. Và… con xin lỗi về chuyện năm xưa.”

Tôi biết nó đang nói tới điều gì — không chỉ là chuyện học phí.

Mà là chuyện nó đã chọn đứng về phía cha, khuyên tôi “tha thứ” cho Kiến Quốc, và lúc ly hôn, đã chần chừ rồi đi theo cha nó.

Tôi nhìn thẳng vào mắt nó, không giận, cũng không oán, chỉ bình thản nói:

“Kiến Quân, tiền con cứ cầm, học cho tốt.”

“Chuyện đã qua thì cứ để nó qua.”

“Nhưng giữa mẹ và con — cũng chỉ có thể… đến đây thôi.”

21

Năm Tiểu Mẫn tốt nghiệp Đại học Sư phạm, con bé dẫn về một chàng trai trẻ khôi ngô tuấn tú.

Ánh mắt cậu ấy nhìn Tiểu Mẫn — như thể đang nhìn kho báu quý giá nhất trên đời.

Tôi chỉ nói một câu:

“Mẹ mãi mãi là hậu phương của con.”

Trong lễ cưới, tôi vừa cười vừa khóc.

Mùa xuân năm sau, cháu gái tôi chào đời.

Nhìn khuôn mặt nhỏ nhắn trong tã lót, giống y hệt con gái tiền kiếp, tôi run rẩy hôn lên trán con bé.

Lần này, tôi sẽ bảo vệ tất cả các con của mình.

Năm tôi tròn sáu mươi tuổi, Kiến Quân dẫn vợ con đến.

Nó đã có gia đình, có sự nghiệp.

Dù trường đại học không danh giá như kiếp trước, nhưng thời điểm đó, có được tấm bằng đại học đã là điều quý hiếm.

Nó tìm được một công việc ổn định ở tỉnh thành.

Chúng tôi mỗi năm gặp nhau vài ba lần, thường là dịp lễ Tết, nó dắt vợ con đến thăm, cùng ăn một bữa cơm — lễ độ mà xa cách.

“Mẹ, chúc mừng sinh nhật.”

Nó đưa tôi một món quà — một cây bút máy rất tốt.

“Cảm ơn.”

Tôi nhận lấy, đưa cho trợ lý bên cạnh cất.

Vợ nó cố gắng làm không khí bớt gượng:

“Mẹ, Kiến Quân thường nhắc đến mẹ lắm. Nói mẹ vất vả, không dễ dàng gì...”

Tôi mỉm cười gật đầu, không đáp.

Cháu nội tôi – đứa bé nhút nhát – gọi tôi một tiếng “bà nội”.

Tôi xoa đầu thằng bé, lì xì cho nó một phong bao đỏ.

Sau bữa ăn, cả nhà họ ngồi thêm một lúc rồi đứng dậy chào về.

Đứng ở cửa, Kiến Quân do dự một chút, quay đầu lại:

“Mẹ, mẹ giữ gìn sức khỏe nhé.”

“Con cũng vậy.”

Tôi đứng ở cửa, nhìn gia đình ba người họ lên xe rời đi.

Tiểu Mẫn bước đến, khoác tay tôi:

“Mẹ, anh… thật ra vẫn luôn hối hận.”

Tôi vỗ nhẹ tay con:

“Mẹ biết.”

“Nhưng Tiểu Mẫn à, không phải lỗi lầm nào cũng có thể tha thứ. Không phải vết nứt nào cũng hàn gắn được.”

“Giữ một khoảng cách thế này, là tốt cho tất cả.”

Tôi quay người trở vào nhà, không ngoái đầu lại.

Một số lựa chọn, một khi đã đưa ra, là mãi mãi.

Nó đã chọn cha và gia tộc của mình.

Còn tôi, tôi chọn con gái và cuộc đời của chính mình.

Chúng tôi trở thành người lạ thân quen nhất — như vậy, cũng tốt.

22

Năm sáu mươi lăm tuổi, tôi giao doanh nghiệp lại cho một quản lý chuyên nghiệp, thành lập Quỹ từ thiện Tú Lan.

Khoản quyên góp đầu tiên dành cho Trường nghề nữ sinh.

Khoản thứ hai xây dựng một mái ấm cho trẻ em bị bỏ lại ở quê.

Đứa trẻ từng bị đẩy xuống sông năm nào, giờ đang cầm bút thay đổi số phận của hàng ngàn, hàng vạn cô gái.

Một lần phóng viên đến phỏng vấn, tôi nhìn về phía những gương mặt tràn đầy sức sống dưới sân trường, trả lời:

“Vì tôi đã từng may mắn.”

“Nên tôi muốn đem may mắn đó, tiếp tục truyền đi.”

Cuối thu năm ấy, Trần Minh Viễn nhờ người gửi lời — muốn gặp tôi.

Trong phòng bệnh, hắn gầy đến mức biến dạng:

“Tú Lan… tôi bị chẩn đoán ung thư gan giai đoạn cuối rồi.”

Tôi gọt cho hắn một quả táo:

“Cần tiền chữa không?”

Hắn lắc đầu:

“Chỉ là… muốn nói xin lỗi.”

“Chuyện Tiểu Mẫn… là Kiến Quốc… nó đã quỳ xuống cầu xin tôi...”

“Không sao.”

Tôi đưa quả táo cho hắn.

“Chẳng phải... báo ứng đã đến rồi sao.”

Hắn ngơ ngác, không nói gì thêm.

23

Hôm sinh nhật tuổi ba mươi của cháu gái, ba thế hệ chúng tôi cùng ngồi ăn bánh kem dưới giàn nho ngoài sân.

Ánh nắng rọi qua tán lá, đổ vàng lên từng gương mặt.

Tôi nhìn Tiểu Mẫn đang cười đùa với chồng, bất giác nhớ lại kiếp trước, cảnh tôi quỳ bên bờ sông nhặt chiếc kẹp tóc của con bé.

“Bà ơi! Ăn bánh đi!”

Cháu gái không chịu nổi bố mẹ giục cưới, liền chạy đến ôm lấy người bà "hiểu chuyện" của mình.

Tôi cười, đón lấy bánh, ôm cô bé vào lòng.

Kiếp này, Tiểu Mẫn học đại học, trở thành cô giáo, có người chồng yêu thương và một đứa con đáng yêu.

Doanh nghiệp của tôi đã giúp đỡ vô số phụ nữ.

Ngôi trường nữ sinh của tôi thắp sáng biết bao mảnh đời.

Nhìn tất cả những điều viên mãn trước mắt, tôi khẽ nhắm mắt lại.

Lần này, cuối cùng cũng có thể yên tâm ngủ một giấc thật ngon.

(Hoàn)