Sau Khi Bị Phản Bội, Tôi Chớp Nhoáng Kết Hôn Với Quân Nhân

Dường như lại là một lối thoát.

Yêu cầu của anh ta, tối giản đến mức tôi còn cảm thấy nhẹ nhõm.

Trung thành.

Quản lý hậu phương.

Còn tôi, chỉ cần một “nghi thức” để chặt đứt quá khứ.

Một sự “ổn định” để mẹ tôi bớt sốt ruột.

Còn tình yêu?

Tình yêu chết tiệt ấy à – cho tôi xin tha.

Thứ Bảy, mẹ tôi gọi điện tới:

“Vãn Vãn! Gặp rồi hả? Thế nào? Tiểu Giang ấy, được lắm đấy! Việc làm ổn định, tử tế, chỉ có điều hơi bận thôi…”

“Cũng được ạ.”

Tôi nhìn ra bầu trời xám xịt ngoài cửa sổ.

“Được là tốt rồi! Cứ tiếp xúc từ từ, tình cảm là từ quen mà ra!”

Mẹ tôi thở phào nhẹ nhõm, bắt đầu lải nhải tiếp:

“À đúng rồi, gia đình bên đó…”

“Mẹ.”

Tôi cắt lời bà.

“Bọn con bàn rồi, thứ Hai đi đăng ký kết hôn.”

Đầu dây bên kia bỗng im bặt.

Một lúc sau, bố tôi giật lấy điện thoại, giọng gầm lên:

“Ôn Vãn! Con làm loạn cái gì thế?!”

“Con không làm loạn.”

Tôi điềm tĩnh trả lời.

“Anh ấy cần kết hôn. Con cũng cần.”

“Cũng hợp đấy.”

“Hợp cái đầu ấy! Con hiểu rõ anh ta không? Biết gì về nhân cách anh ta? Cưới chớp nhoáng? Cái đầu con bị Trần Dự đá hỏng rồi à?!”

Bố tôi tức đến nỗi thở dốc.

“Bố à,” tôi hít vào một hơi thật sâu, “Trần Dự, con cũng yêu ba năm, hiểu quá rồi chứ?”

Điện thoại bên kia bỗng im bặt.

Chỉ còn tiếng thở hổn hển nặng nề.

“Vãn Vãn à…”

Giọng mẹ tôi nghẹn ngào chen vào, “Đừng bốc đồng. Mẹ lo thật đấy, nhưng cũng không thể…”

“Mẹ, con suy nghĩ kỹ rồi.”

Tôi dịu giọng nhưng không nhượng bộ.

“Anh ấy tên là Giang Kiến Xuyên, làm việc ở đơn vị bảo an đặc biệt, rất bận. Con thấy người này chính trực. Và con cần một khởi đầu mới.”

“Nhưng mà…!”

Mẹ tôi nghẹn ngào, “Cũng phải gặp người lớn hai bên chứ? Thế này giống cái gì chứ!”

“Anh ấy bảo thời gian gấp, cưới trước rồi sắp xếp sau.”

Tôi nói dối một chút.

“Bố mẹ cứ yên tâm, con biết mình đang làm gì.”

Cúp máy, lòng bàn tay tôi đầy mồ hôi lạnh.

Thứ Hai, 9 giờ sáng.

Gió cuối thu mang theo cái lạnh xuyên người.

Tôi quấn chặt áo khoác, đứng trên bậc thềm lạnh băng trước cục dân chính, tay cầm sổ hộ khẩu và căn cước công dân, đầu ngón tay lạnh cóng.

Chiếc xe SUV màu đen đỗ đúng giờ tại bãi phía xa.

Giang Kiến Xuyên bước xuống, sải bước về phía tôi.

Vẫn là sơ mi sẫm màu, khoác ngoài một chiếc áo khoác mỏng cùng tông.

Dáng đi ổn định, toát lên vẻ cứng rắn không cho phép ai nghi ngờ.

Anh ta dừng lại trước mặt tôi, liếc nhìn giấy tờ tôi cầm trên tay.

“Không đổi ý?”

“Không.” Tôi ngẩng đầu đáp.

Anh ta khẽ gật đầu, gần như không thể nhận ra.

“Vào thôi.”

Thủ tục diễn ra nhanh đến mức khó tin.

Điền giấy tờ, chụp ảnh, ký tên, đóng dấu.

Nhân viên ở đó có vẻ đã quá quen với các cặp đôi kiểu gì cũng gặp, nên khi thấy bọn tôi không hề trao nhau nụ cười hay tương tác tình cảm, cũng chẳng mảy may ngẩng đầu lên.

Con dấu rơi xuống.

Hai quyển sổ nhỏ màu đỏ sẫm được đưa vào tay chúng tôi.

Tôi cầm lấy tờ giấy hôn thú còn nóng hổi từ máy in – cảm giác như đang cầm một miếng sắt đỏ rực.

Vậy là… Tôi đã kết hôn.

Với một người đàn ông tôi mới gặp chưa đến 72 tiếng.

“Để tôi đưa cô về.”

Giọng của Giang Kiến Xuyên kéo tôi ra khỏi mớ suy nghĩ hỗn độn.

“Không cần đâu, tôi bắt taxi…”

“Lên xe.”

Anh ta đã quay người bước đi.

Giọng điệu không cho từ chối.

Tôi nhíu mày, nhưng vẫn đi theo.

Bên trong xe rất sạch, không có lấy một vật trang trí dư thừa.

Chỉ có mùi da xe và… thoảng mùi dung dịch khử trùng.

Anh ta nổ máy, mắt nhìn thẳng về phía trước.

“Tôi phải trở lại đơn vị vào chiều nay. Ngày về… chưa xác định.”

“Ờ.”

Tôi khẽ đáp, mắt nhìn cảnh phố vụt qua cửa kính.

“Chìa khóa nhà.”

Lúc dừng đèn đỏ, anh ta đưa cho tôi một chiếc chìa màu bạc, thiết kế đơn giản nhất có thể.

“Địa chỉ tôi sẽ nhắn vào máy cô. Cô có thể chuyển đến bất cứ lúc nào.”

Tôi cầm lấy, kim loại lạnh toát khiến lòng bàn tay đau nhói.

“Thẻ điện – nước – phí quản lý ở trong ngăn kéo gần cửa. Tiền sinh hoạt…”

Anh ta ngừng lại, như đang cân nhắc từ ngữ.

“Ngày mồng 1 hàng tháng tôi sẽ chuyển vào tài khoản cô. Cần bao nhiêu, cô tự liệu.”

“Không cần.”

Tôi siết chặt chìa khóa.

“Tôi có việc làm, tự nuôi được bản thân.”

Anh ta liếc sang tôi một cái, ánh mắt không biểu cảm.

“Tùy cô. Nếu thiếu thì nói.”

Xe dừng trước căn hộ tôi đang thuê.

“Tôi về đây.” Tôi tháo dây an toàn.

“Ôn Vãn.” Anh ta gọi tôi lại.

Tôi quay đầu.

Anh ta đưa một mảnh giấy nhỏ, được gấp vuông vức.

“Thông tin liên lạc của tôi. Gặp trường hợp khẩn cấp, gọi số này.”

Tôi cầm lấy.

Trên giấy là số điện thoại viết tay – nét chữ mạnh mẽ, dứt khoát.

“Còn lại… có thể sẽ không liên lạc được.” Anh ta bổ sung.

“Biết rồi.”

Tôi nhét mảnh giấy vào túi.

“Anh… giữ gìn sức khỏe.”

Anh ta nhìn tôi vài giây, rồi gật đầu.

“Đi đây.”

Chiếc SUV đen hòa vào dòng xe cộ, nhanh chóng biến mất.

Tôi đứng nguyên tại chỗ.

Gió mùa thu cuốn vài chiếc lá khô xoay vòng dưới chân.

Trong túi áo, giấy đăng ký kết hôn và mảnh giấy nhỏ ghi số điện thoại – nặng trĩu.

Cuộc sống “tân hôn” của tôi, bắt đầu bằng việc chồng… lập tức biến mất.

Tôi chuyển đến căn hộ của Giang Kiến Xuyên vào một ngày cuối tuần.

Căn hộ nằm trong một khu chung cư an ninh cực kỳ nghiêm ngặt, không gian yên tĩnh.

Vừa mở cửa, đúng như tôi đoán – cảm giác như bước vào một căn hộ mẫu.

Tối giản đến cực đoan.

Lạnh lẽo.

Tông màu chỉ có đen, trắng, và xám.

Phòng khách rộng đến mức vang vọng.

Nội thất toàn đường nét vuông vức, sạch sẽ đến… không giống nơi có người từng ở.

Thứ duy nhất còn sót lại mang chút “hơi thở cuộc sống”, có lẽ là chậu trầu bà héo rũ nằm ở góc ban công.

Tôi kéo vali vào nhà, cảm giác như một kẻ xâm nhập.

Phòng ngủ chính rất rộng, có sẵn nhà vệ sinh bên trong.

Tủ quần áo trống trơn, chỉ treo vài chiếc sơ mi tối màu giống hệt mấy cái Giang Kiến Xuyên hay mặc.

Tôi biết điều, lặng lẽ chuyển đồ vào phòng ngủ phụ.

Cuộc sống cứ thế trôi qua, nhạt nhẽo và lặng lẽ.

Giang Kiến Xuyên như bốc hơi khỏi mặt đất.

Không điện thoại, không tin nhắn.

Số điện thoại khẩn cấp anh đưa, tôi chưa từng bấm một lần.

Lời hứa “sắp xếp sớm” để ra mắt hai bên gia đình, đương nhiên cũng bặt vô âm tín.

Tôi lại thấy yên tĩnh như vậy cũng tốt.

Đi làm, tan làm, thỉnh thoảng gọi cho mẹ, báo cáo vài câu kiểu “hôn nhân ổn định lắm ạ”.

Mẹ tôi bán tín bán nghi:

“Tiểu Giang đâu? Sao mỗi lần gọi đều là con nghe máy? Nó lại không có nhà à?”

“Ừm, công việc anh ấy đặc thù, bận rộn lắm.”

Tôi tỉnh bơ nói dối.

“Haiz… Cưới rồi mà cứ như chưa cưới vậy…”

Mẹ tôi thở dài, “Hai đứa không cãi nhau đấy chứ?”

“Không ạ, rất tốt.”

Tôi nhìn lên trần nhà trắng toát của phòng ngủ phụ.

Rất tốt.

Tốt đến mức như hai người lạ cùng thuê nhà.

Thậm chí còn chẳng bằng bạn cùng phòng – ít ra bạn cùng phòng còn có thể chạm mặt ở phòng khách.

Liên hệ duy nhất giữa tôi và Giang Kiến Xuyên, là mỗi tháng vào ngày mồng Một, điện thoại tôi lại báo một khoản chuyển khoản kha khá.

Nội dung ghi chú: “Chi tiêu trong nhà.”

Tôi nhìn dòng tin nhắn ấy, trong lòng cảm xúc lẫn lộn.

Ấn nút hoàn tiền.

Vài phút sau, tin nhắn lại tới, số tiền y nguyên, nhưng ghi chú đổi thành: “Chi tiêu trong nhà (phải nhận)”.

Tôi: “…”

…Được rồi.

Tôi mở một tài khoản riêng, chuyển số tiền ấy vào, không đụng tới.

Thời gian trôi sang đầu đông.

Trần Dự – cái tên như âm hồn bất tán – lại mò đến.

Không biết bằng cách nào hắn nghe được chuyện tôi “kết hôn chớp nhoáng”.

Có lẽ hắn nghĩ tôi chỉ đang giận dỗi, hoặc tưởng rằng tôi cưới tạm cho có.

Một buổi chiều sau giờ làm, hắn đứng chờ sẵn dưới tòa nhà công ty.

Người phờ phạc, râu ria xồm xoàm, ánh mắt lại lộ ra thứ tình cảm méo mó tự cho là sâu sắc.

“Vãn Vãn!”

Hắn lao tới định túm tay tôi.

Tôi lập tức lùi về sau, tránh vào cạnh chốt bảo vệ.

“Chúng ta nói chuyện đi!”

Hắn gấp gáp.

“Anh biết em lấy chồng là vì giận anh! Là anh sai, anh thật sự nhận ra sai rồi! Anh với cô ta cắt đứt rồi! Em cho anh một cơ hội nữa được không?!”

“Trần Dự.”

Tôi nhìn hắn lạnh tanh.

“Chúng ta đã kết thúc rồi. Tôi đã kết hôn, làm ơn tự trọng.”

“Kết hôn? Em hiểu rõ hắn không?”

Trần Dự cười khẩy, ánh mắt đầy ác ý.

“Nghe nói là một thằng bảo vệ nghèo kiết xác? Suốt ngày không thấy mặt? Vãn Vãn, em đừng tự lừa mình nữa! Em lấy hắn chẳng được gì đâu! Rõ ràng là em đang cố chọc tức anh!”

Bác bảo vệ trong chốt ló đầu ra, cảnh giác nhìn hắn.

“Anh Trần.”

Tôi lạnh lùng lên tiếng.

“Tôi lấy ai, sống ra sao – không liên quan gì đến anh. Còn tiếp tục quấy rối, tôi sẽ gọi công an.”

“Gọi đi! Em cứ gọi!”

Hắn như phát điên, giọng bỗng chốc vút cao.