Nơi Có Ánh Sáng

 “Tòa đã tuyên họ phải hoàn trả cho cô mười lăm vạn tệ. Bản án có hiệu lực gần một tháng rồi.”

“Nhưng theo tôi biết — chưa ai tự giác thi hành.”

Tôi nhìn xuống tập giấy, ánh mắt dần lạnh lại.

“Họ định quỵt nợ?”

“Có vẻ vậy.” Cô gật đầu.

“Hạ Quân thì chắc chắn không còn tiền. Còn Hạ Đào với Hạ Mẫn… e là muốn kéo dài càng lâu càng tốt, hy vọng chuyện chìm luôn.”

“Vậy tôi nên làm gì?”

“Rất đơn giản.”

Ánh mắt luật sư Phương sắc như lưỡi dao.

“Nộp đơn yêu cầu cưỡng chế thi hành án.”

“Đóng băng tài khoản ngân hàng. Kê biên tài sản.”

“Hạ Mẫn chẳng phải có cửa hàng thời trang sao? Có thể niêm phong hàng hóa và dòng tiền kinh doanh.”

“Hạ Đào làm quản lý ở công ty niêm yết — có thể khấu trừ trực tiếp từ lương.”

“Nói chung, pháp luật sẽ giúp cô lấy lại từng đồng thuộc về mình.”

Tôi nhìn cô, chậm rãi gật đầu.

Đúng vậy.

Đây là món nợ họ phải trả.

Không chỉ là tiền.

Mà còn là một phần bù đắp — cho năm năm tôi đã chịu đựng, tổn thương và tủi nhục.

Tôi cầm bút.

Ký tên mình lên đơn yêu cầu cưỡng chế.

Nét mực dứt khoát, không do dự.

“Luật sư Phương, làm phiền cô rồi.”

“Tôi chỉ có một yêu cầu.”

Tôi khép nắp bút, giọng bình thản mà kiên định.

“Một đồng… cũng không được thiếu.”

11.

Sau khi đơn yêu cầu cưỡng chế được nộp lên, tòa án hành động nhanh đến đáng sợ.

Giống như một cỗ máy quốc gia chính xác và lạnh lùng — đã khởi động thì không ai cản nổi.

Người đầu tiên cảm nhận được sức nặng ấy…

Là Hạ Mẫn.

Hôm đó, cô ta đang đứng trong cửa hàng quần áo của mình, vênh mặt sai bảo hai nhân viên mới.

Cửa bật mở.

Chấp hành viên tòa án dẫn theo hai cảnh sát tư pháp bước thẳng vào.

Ngay trước mặt khách hàng và nhân viên, họ xuất trình thẻ ngành cùng quyết định cưỡng chế.

“Hạ Mẫn, do cô không thi hành bản án đã có hiệu lực, chúng tôi tiến hành kê biên tài sản thuộc cửa hàng này.”

“Chúng tôi sẽ kiểm kê toàn bộ hàng hóa và phong tỏa tài khoản thu chi của cửa tiệm.”

Hạ Mẫn chết lặng.

Có lẽ đến tận giây phút đó, cô ta vẫn không tin… nắm đấm của pháp luật thật sự sẽ giáng xuống đầu mình.

Khi hoàn hồn, cô ta lập tức nổi điên.

“Mấy người dựa vào cái gì! Đây là cửa hàng của tôi! Các người đang cướp à?!”

Cô ta lao tới giật xé văn bản trên tay chấp hành viên, còn định ngăn cản việc kiểm kê.

Kết quả — bị cảnh sát ép thẳng vào tường.

“Cảnh cáo cô, Hạ Mẫn! Cản trở thi hành án, chúng tôi có quyền tạm giữ cô!”

Giọng nói lạnh băng khiến cô ta lập tức tỉnh táo.

Cô ta… sợ rồi.

Nhìn từng bộ quần áo do chính mình tuyển chọn bị dán niêm phong.

Nhìn mã thanh toán ở quầy thu ngân bị gỡ bỏ.

Nhìn ánh mắt nhân viên và khách hàng — như đang nhìn một sinh vật lạ.

Nền tảng cô ta dựa vào để sống.

Thể diện cô ta từng kiêu hãnh.

Trong khoảnh khắc ấy — vỡ vụn hoàn toàn.

Hạ Mẫn trượt xuống đất, khóc đến khản giọng.

Nhưng…

Không một ai thương hại.

Kết cục của Hạ Đào cũng chẳng sáng sủa hơn.

Quyết định cưỡng chế được gửi thẳng tới phòng pháp chế của công ty anh ta.

Đó là một doanh nghiệp niêm yết lớn — nơi danh tiếng và lý lịch cá nhân được xem trọng tuyệt đối.

Khi ban lãnh đạo biết anh ta bị cưỡng chế vì “chiếm giữ trái phép tài sản người khác” — họ nổi giận.

Hạ Đào nhanh chóng bị gọi lên phòng giám đốc nhân sự.

“Hạ Đào, hành vi cá nhân của anh đã gây tổn hại nghiêm trọng tới hình ảnh công ty.”

“Kể từ hôm nay, anh bị đình chỉ công tác để kiểm điểm.”

“Đồng thời, theo yêu cầu của tòa án, chúng tôi sẽ phối hợp thi hành — mỗi tháng khấu trừ 70% tiền lương của anh cho đến khi trả hết nợ.”

Khoảnh khắc ấy, Hạ Đào cảm giác như trời sập.

Để vào được công ty này, anh ta từng chạy vạy biết bao quan hệ, bỏ ra bao tâm sức.

Từng nghĩ tương lai rộng mở.

Giờ thì…

Tất cả tan thành mây khói.

Đình chỉ đồng nghĩa với việc con đường thăng tiến chấm dứt — thậm chí có thể bị sa thải bất cứ lúc nào.

Lương bị trừ gần hết, khoản vay mua nhà mỗi tháng cũng thành gánh nặng không kham nổi.

Tin tức lan nhanh trong công ty.

Hạ Đào trở thành trò cười.

Một kẻ từng nhăm nhe chiếm đoạt của hồi môn của chị dâu — cuối cùng bị kiện ra tòa, biến thành “con nợ bị cưỡng chế”.

Đồng nghiệp tránh anh ta như tránh tà.

Ánh mắt toàn là khinh bỉ.

 

Trong cùng một ngày —

Hạ Đào và Hạ Mẫn rơi thẳng xuống đáy đời.

Và không hẹn mà cùng nghĩ tới một người.

Hạ Quân.

Mọi oán hận, mọi phẫn nộ — họ trút sạch lên người ông anh vô dụng đó.

Hai người tìm tới căn phòng trọ dưới tầng hầm ẩm thấp nơi hắn đang ở.

Lúc ấy, Hạ Quân đang gặm chiếc bánh bao khô cứng vì không còn tiền ăn.

“Hạ Quân! Đồ khốn kiếp!”

Hạ Mẫn lao tới, túm áo rồi cào cấu điên loạn.

“Nhìn xem anh đã làm ra chuyện gì!”

“Cửa hàng của tôi bị niêm phong rồi! Bao nhiêu tâm huyết coi như đổ sông đổ biển!”

“Tất cả là tại anh! Nếu không phải anh ham cờ bạc! Nếu không phải anh vô dụng! Nhà này sao ra nông nỗi này?!”

Hạ Đào cũng đá văng cái bàn.

“Anh còn mặt mũi ngồi đây ăn à?!”

“Bọn tôi bị anh hại thê thảm rồi! Giờ lập tức nghĩ cách cho tôi!”

“Đi quỳ trước con Văn Tĩnh đó đi! Cầu xin nó! Bảo nó rút đơn cưỡng chế!”

Hạ Quân bị hai người đánh đến ôm đầu chạy trốn, miệng không ngừng van xin.

“Tôi hết cách rồi! Thật sự hết cách rồi!”

“Tôi đã tìm cô ta… nhưng cô ta chẳng thèm gặp!”

“Đừng đánh nữa… hay là… hay là chúng ta tới tìm mẹ! Mẹ chắc chắn có cách!”

Bị dồn tới đường cùng, họ lại nhớ tới người đang nằm viện — kẻ đã châm ngòi cho tất cả.

Ba con người thất bại thảm hại, như ba con gà trụi lông sau trận đấu, kéo nhau tới bệnh viện.

Lưu Ngọc Trân nằm trên giường, sắc mặt xám ngoét, ánh mắt đục ngầu.

Nhìn thấy ba đứa con trong bộ dạng tơi tả, cả người bà run lên.

“Chuyện gì nữa? Lại xảy ra chuyện gì rồi?”

Khi nghe Hạ Mẫn khóc lóc kể cửa hàng bị niêm phong, Hạ Đào gào lên nói công việc sắp mất —

Bà ta nghẹn thở, suýt nữa ngất lần nữa.

“Con tiện nhân đó… con tiện nhân đó… sao nó dám! Sao nó dám tuyệt tình đến vậy!”

Lưu Ngọc Trân run rẩy chửi rủa.

“Mẹ thôi đi!” Hạ Đào cắt ngang, giọng đầy mất kiên nhẫn.

“Giờ nói mấy lời đó còn ích gì! Mau nghĩ cách đi!”

“Bọn con bị dồn tới chân tường rồi!”

“Tao còn cách gì nữa… tao chỉ là bà già sắp chết…”

“Có!”

Ánh mắt Hạ Mẫn lóe lên vẻ tàn nhẫn.

“Mẹ bán căn nhà cũ đi.”

Câu nói vừa dứt —

Cả phòng bệnh rơi vào im lặng.

Mắt Hạ Đào cũng sáng lên.

Đúng rồi… còn căn nhà cũ!

Tuy đã xuống cấp, nhưng vị trí đẹp — bán đi ít nhất cũng được hai, ba triệu tệ.

Chỉ cần bán nhà, không những trả được mười lăm vạn tệ cho Văn Tĩnh, mà số tiền còn lại đủ giúp họ xoay người.

Sắc mặt Lưu Ngọc Trân lập tức trắng bệch.

Căn nhà cũ.

Đó là chấp niệm cuối cùng của bà.

Là gốc rễ cả đời.

Là thứ bà nắm chặt trong tay để phân chia, để kiểm soát các con — biểu tượng cuối cùng của quyền lực.

Giờ đây…

Chính hai đứa con bà thương nhất lại ép bà bán nó.

“Không… không được!” bà kích động hét lên.

“Căn nhà đó không thể bán!”

“Đó là gốc của nhà họ Hạ! Bán rồi — cái nhà này tan thật!”

“Nhà tan từ lâu rồi!” Hạ Mẫn gào lên.

“Mẹ vẫn chưa tỉnh ra à?!”

“Giờ không phải chuyện giữ gốc hay không — mà là sống nổi hay không!”

“Mẹ không bán, cửa hàng của con coi như xong! Cả đời con tiêu rồi!”

“Công việc của Hạ Đào cũng mất! Anh ấy cũng tiêu!”

“Đến lúc đó ai nuôi mẹ? Ai trả tiền viện phí? Hay để mẹ chết một mình trong bệnh viện?!”

Những lời ấy —

Như từng lưỡi dao đâm thẳng vào tim Lưu Ngọc Trân.

Bà nhìn hai đứa con trước mặt.

Gương mặt méo mó vì lợi ích.

Trong mắt họ — không có một chút lo lắng hay thương xót dành cho mẹ.

Chỉ có nỗi hoảng loạn cho tương lai của chính mình.

Và lòng tham đối với căn nhà.

Đột nhiên, bà nhớ tới Văn Tĩnh.

Nhớ tới người con dâu mà bà chưa từng coi trọng.

Ngày bà nhập viện — chính Văn Tĩnh chạy ngược chạy xuôi, trả toàn bộ viện phí.

Còn bà đã đối xử với cô thế nào?

Còn với hai đứa con ruột này — bà đã trao hết mọi điều tốt đẹp.

Để rồi hôm nay…

Chính họ ép bà bán đi nơi trú thân cuối cùng.

“Báo ứng… đúng là báo ứng…”

Từ đôi mắt đục ngầu, hai dòng nước mắt hối hận chảy xuống.

Bà nhìn Hạ Đào và Hạ Mẫn — tuyệt vọng khép mắt lại.

“Nhà… tao không bán…”

“Đó là tiền hậu sự của tao… chết, tao cũng phải chết trong căn nhà đó…”

Trong phòng bệnh chỉ còn lại tiếng gào giận dữ của Hạ Đào và Hạ Mẫn.

Và sự tĩnh lặng lạnh lẽo —

Như một trái tim đã chết.

12.

Sự từ chối của Lưu Ngọc Trân trở thành cọng rơm cuối cùng đè gãy con lạc đà.

Hạ Đào và Hạ Mẫn hoàn toàn tuyệt vọng — và cũng hoàn toàn phát điên.

Họ chẳng còn buồn đoái hoài tới người mẹ đang nằm trên giường bệnh, mặc cho từng tờ giấy thông báo viện phí dán kín đầu giường.

Hai người chạy vạy khắp nơi như ruồi mất đầu, nhưng chỗ nào cũng chỉ nhận lại sự lạnh lùng.

Cửa hàng của Hạ Mẫn bị niêm phong.

Toàn bộ hàng hóa bị tòa án mang đi đấu giá, cuối cùng chỉ thu về vỏn vẹn vài chục nghìn tệ.

Số tiền ấy còn chẳng đủ trả khoản nợ cô ta đang thiếu nhà cung cấp.

Cửa hàng phá sản.

Cô ta cũng chính thức chìm trong nợ nần.

Hạ Đào bị công ty sa thải.

Công việc thể diện, mức lương đáng mơ ước — tất cả tan biến chỉ sau một tờ quyết định.

Không trả nổi tiền nhà, ngân hàng nhanh chóng thu hồi căn hộ.

Chỉ sau một đêm, hai anh em — trắng tay.

Họ đem toàn bộ hận thù trút lên đầu nhau… và lên cả Hạ Quân.

Tình anh em từng được xem là hòa thuận, giờ gặp nhau chẳng khác gì kẻ thù — không chửi rủa thì cũng lao vào ẩu đả.

Còn Hạ Quân, kết cục của anh ta mới thực sự thảm hại.

Không còn gia đình chống lưng, cũng chẳng tìm được việc làm.

Nợ cờ bạc và tiền cấp dưỡng theo phán quyết của tòa giống như hai ngọn núi đè xuống lồng ngực, khiến anh ta gần như không thở nổi.

Anh ta dần biến thành một cái bóng.

Ban ngày trốn nợ khắp nơi.

Ban đêm ngủ dưới gầm cầu vượt.

Nghe nói có lần chỉ vì tranh một chiếc bánh bao thiu mà bị người ta đánh gãy một chân.

Những tin này đều do luật sư Phương kể lại.

Tôi nghe xong chỉ khẽ gật đầu.

Không hả hê.

Cũng chẳng thương hại.

Kẻ đáng thương — ắt cũng có chỗ đáng trách.

Những gì họ đang gánh chịu hôm nay… chỉ là cái giá phải trả cho lòng tham và sự độc ác ngày trước.

Bụi trần đang dần lắng xuống.

Còn cuộc đời tôi — lại đang từ từ bừng sáng.

Sau hai tháng chuẩn bị, studio “AN JING” chính thức khai trương.

Hôm đó trời trong veo, nắng rực rỡ.

Tôi mặc chiếc váy trắng kem do chính tay mình thiết kế, bế An An trong bộ váy đồng điệu, đứng trước cửa đón khách.

Bố mẹ tôi cười đến mức không khép miệng nổi, tất bật tiếp đón bạn bè thân hữu tới chúc mừng.

Lâm Phi cũng dẫn cả đội ngũ của cô ấy tới, tặng một lẵng hoa khổng lồ.

“Văn Tĩnh, chúc mừng cậu!”

“Cuối cùng cậu cũng sống thành phiên bản mà mình từng mong muốn.”

Luật sư Phương cũng đến.

Hôm nay chị không mặc đồ công sở, mà khoác lên mình chiếc sườn xám thanh lịch, khí chất hơn hẳn ngày thường.

Chị đưa tôi một phong bì.

“Đây là khoản tiền đầu tiên tòa án vừa cưỡng chế thi hành.”

Tôi mở ra — bên trong là tấm séc 75.000 tệ.

“Một nửa còn lại sẽ chuyển trong tháng tới.” chị nói.

“Cảm ơn chị, luật sư Phương.” Tôi nhận lấy bằng cả hai tay.

Khoản tiền này, với tôi, mang ý nghĩa vượt xa giá trị vật chất.

Nó không phải dấu chấm hết.

Mà là điểm khởi đầu mới.

Nó chứng minh rằng — khi bị đối xử bất công, phụ nữ cầm lên vũ khí pháp luật… thật sự có thể tự cứu mình.

Buổi khai trương giản dị mà ấm áp.

Tôi bế An An đứng trên sân khấu, cúi người thật sâu trước tất cả mọi người.

“Cảm ơn mọi người đã đến hôm nay.”

“AN JING không chỉ là studio của tôi — mà còn là cuộc đời mới của tôi.”

“Nó nhắc tôi rằng, dù đã đi qua điều gì, một người phụ nữ vẫn luôn có quyền — và có năng lực — theo đuổi ước mơ, tạo dựng cuộc sống mà mình mong muốn.”

“Và nó cũng nhắc rằng, tình mẫu tử là sức mạnh dịu dàng… nhưng bền bỉ nhất trên đời.”

Bên dưới vang lên tràng pháo tay rộn rã.

Tôi thấy mẹ lén lau nước mắt.

Thấy bố tự hào đứng thẳng lưng.

Thấy An An ngẩng khuôn mặt nhỏ xíu nhìn tôi, đôi mắt sáng long lanh đầy ngưỡng mộ.

Khoảnh khắc ấy — tôi cảm giác mình đang ôm trọn cả thế giới.

Buổi lễ kết thúc, khi tôi còn đang tiễn khách, một bóng người vừa quen vừa lạ xuất hiện ở cửa studio.

Là Hạ Quân.

Anh ta chống nạng, một chân bó bột.

Quần áo bẩn thỉu, rách rưới.

Tóc bết thành từng mảng, râu mọc lởm chởm, ánh mắt đục ngầu và thấp hèn.

Anh ta không dám bước vào — chỉ đứng từ xa, tham lam nhìn mọi thứ bên trong.

Nhìn tôi trong bộ đồ chỉn chu.

Nhìn An An như một nàng công chúa nhỏ.

Trong mắt anh ta là hỗn độn của hối hận, ghen tị… và một nỗi tuyệt vọng không thể gọi tên.

Bảo vệ phát hiện ra, định tiến tới đuổi đi.

Tôi lắc đầu, ra hiệu không cần.

Bế An An trên tay, tôi chậm rãi bước đến trước mặt anh ta.

Giữa chúng tôi là lớp cửa kính trong suốt —

tựa như khoảng cách của hai thế giới.

Thấy tôi lại gần, anh ta run lên, vô thức muốn lùi lại.

“Văn Tĩnh…”

Giọng anh ta khàn đặc như bị cát cứa qua cổ họng.

“Tiền… tiền cấp dưỡng… anh sẽ nghĩ cách trả…”

“Anh… chỉ muốn… nhìn An An thêm một lần…”

13.

Tôi nhìn anh ta.

Người đàn ông đã hủy hoại năm năm thanh xuân của tôi… và cũng tự tay phá nát cả cuộc đời mình.

Vậy mà trong lòng tôi, không còn hận nữa.

Chỉ còn lại cảm giác xa lạ — như đang nhìn một người dưng từng thoáng đi ngang đời mình.

An An nép trong vòng tay tôi, hơi run.

Bàn tay nhỏ xíu siết chặt cổ áo tôi.

“Chú đó… người chú kia là ai vậy?”

Con bé thì thầm.

“Trông chú ấy… đáng thương quá.”

Trái tim trẻ con lúc nào cũng mềm.

Nhưng tôi không thể vì sự mềm mại ấy mà mềm lòng.

Mềm lòng với anh ta — chính là tàn nhẫn với tương lai của hai mẹ con tôi.

Tôi khẽ vỗ lưng An An, không trả lời.

Ánh mắt tôi xuyên qua lớp kính, nhìn thẳng vào mắt Hạ Quân.

“Hạ Quân.”

Tôi lên tiếng, giọng bình lặng như mặt nước không gợn sóng.

“Tiền cấp dưỡng là phán quyết của tòa. Đó là nghĩa vụ pháp lý của anh — không phải con bài để anh mang ra mặc cả với tôi.”

“Nếu muốn trả, hãy chuyển đúng hạn vào tài khoản đã chỉ định.”

“Nếu không muốn trả, hoặc không có khả năng trả… thì cưỡng chế thi hành án sẽ luôn chờ anh.”

“Còn chuyện gặp An An…”

Tôi dừng lại.

Trong mắt anh ta lóe lên một tia hy vọng mong manh.

Tôi thẳng tay dập tắt nó.

“Luật cho anh quyền thăm con. Nhưng tiền đề là — việc thăm nom không được ảnh hưởng đến cuộc sống và sức khỏe tinh thần của đứa trẻ.”

“Nhìn lại bộ dạng hiện giờ của anh đi… anh nghĩ mình phù hợp gặp con sao?”

Lời tôi như một lưỡi dao, xé toạc lớp ngụy trang cuối cùng của anh ta.

Sự cầu xin trên gương mặt ấy lập tức hóa thành xấu hổ và nhục nhã.

Anh ta cúi đầu nhìn bộ quần áo rách bẩn… và cái chân bó bột.

Đúng vậy.

Bộ dạng này chỉ khiến con bé sợ hãi.

“Tôi sẽ gửi anh thông tin liên lạc của luật sư.”

Tôi nói tiếp, không để lộ một chút cảm xúc.

“Khi nào anh sống cho ra một con người…”

“Hãy thông qua luật sư để xin quyền thăm gặp.”

“Có bên thứ ba giám sát, đúng thời gian, đúng địa điểm — gặp An An nửa tiếng.”

“Đó là nhượng bộ lớn nhất tôi có thể dành cho anh.”

“Cũng là quyền duy nhất còn sót lại của anh… với tư cách là cha con bé.”

Cơ thể Hạ Quân run lên dữ dội.

Anh ta hiểu — từng lời tôi nói đều là tối hậu thư.

Không thương lượng.

Không đường lùi.

Giữa chúng tôi… chỉ còn những điều khoản pháp luật lạnh lẽo.

Anh ta ngẩng đầu, đôi mắt đục ngầu ngập tràn tuyệt vọng.

“Văn Tĩnh… chúng ta… thật sự không thể… quay lại sao?”

Một câu hỏi ngốc nghếch đến mức khiến tôi bật cười.

Là kiểu cười xuất phát từ tận đáy lòng — vì quá buồn cười.

“Hạ Quân, ngẩng đầu lên mà nhìn đi.”

Tôi chỉ vào bên trong studio — nơi ánh đèn rực rỡ, những gương mặt tràn đầy sức sống, những bản thiết kế tinh xảo đang nằm trên bàn.

“Rồi nhìn lại anh.”

“Anh thấy chúng ta còn sống chung một thế giới sao?”

Thế giới của tôi là ánh sáng, là hy vọng, là tương lai.

Còn thế giới của anh — là cống ngầm, là bùn lầy, là chuỗi ngày hối hận không hồi kết.

Anh ta nhìn theo hướng tay tôi.

Khi ánh mắt chạm vào không gian mới tinh, sáng bừng và đầy sinh khí ấy…

Khi thấy nụ cười tự tin, bình thản trên gương mặt tôi…

Cuối cùng, anh ta cũng hiểu.

Giữa chúng tôi — đâu chỉ cách nhau một cánh cửa kính.

Mà là khoảng cách giữa thiên đường và địa ngục.

Ánh sáng trong mắt anh ta… tắt hẳn.

Như thể toàn bộ sức lực bị rút cạn trong khoảnh khắc.

Anh ta loạng choạng lùi lại hai bước, cây nạng suýt tuột khỏi tay.

“…Anh hiểu rồi…”

Anh ta lẩm bẩm, giọng nhỏ đến mức gần như không nghe thấy.

Rồi anh ta nhìn An An lần cuối.

Trong ánh mắt ấy có lưu luyến, có đau đớn… nhưng nhiều hơn cả là sự cam chịu.

Sau đó, anh ta quay lưng.

Kéo theo cái chân tật nguyền, từng bước tập tễnh rời đi, dần chìm vào dòng người qua lại.

Bóng lưng gầy guộc, cô độc — như một kẻ bị cả thế giới bỏ quên.

Tôi lặng lẽ nhìn theo.

Cho đến khi bóng dáng ấy hoàn toàn biến mất.

Tôi không hề ngoái đầu.

Chỉ ôm An An, xoay người bước về phía thế giới thuộc về mình — một thế giới sáng rực và bình yên.

“Mom ơi…” An An khẽ gọi, giọng non nớt.

“Chú đó… sẽ không quay lại nữa đúng không?”

Tôi cúi xuống, hôn nhẹ lên trán con bé.

“Ừ.”

“Chỉ là một người đi lạc… vô tình ngang qua cuộc đời mẹ con mình thôi.”

“Sau này, chúng ta sẽ có một cuộc sống tốt đẹp hơn. Rất nhiều.”

Cánh cửa kính phía sau khẽ khép lại.

Như chặn đứng toàn bộ quá khứ.

Đồng thời mở ra một chương đời hoàn toàn mới.

Tôi ôm con gái — báu vật của tôi, cả thế giới của tôi — từng bước vững vàng tiến về phía vùng sáng ấm áp.

Bên trong studio, tiếng cười nói của bạn bè và người thân vang lên rộn ràng.

Lâm Phi bước tới, dang tay ôm tôi thật chặt.

“Ổn hết rồi chứ?”

“Ừ.” Tôi gật đầu. “Tất cả… kết thúc rồi.”

Phải.

Kết thúc thật rồi.

Những tháng ngày ngột ngạt, những ràng buộc mục nát, quá khứ khiến người ta nghẹt thở — cuối cùng cũng được khép lại trọn vẹn.

Từ nay về sau, trong cuộc đời Văn Tĩnh, sẽ không còn nhà họ Hạ nữa.

Chỉ còn tôi, con gái tôi, và sự nghiệp do chính tay tôi gây dựng.

Hiệp hai của cuộc đời…

Mới chỉ vừa bắt đầu.

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

Hoàng hôn đang rực rỡ, nhuộm cả thành phố trong sắc vàng dịu dàng.

Tôi biết — ngày mai, mặt trời vẫn sẽ mọc.

Và tôi cũng vậy.

Sẽ bước về phía ánh sáng, không ngoảnh đầu lại.

Mọi u ám trong đời tôi đã tan biến.

Phía trước chỉ còn con đường rộng mở.

Và vô vàn khả năng.

Tôi mỉm cười.

Một nụ cười nhẹ tênh.

Tự do.

14.

Tôi cứ ngỡ lần chạm mắt với Hạ Quân hôm đó đã là dấu chấm hết cho tất cả.

Nhưng không.

Vở kịch nhà họ Hạ vẫn chưa hạ màn.

Thậm chí còn có một đoạn hậu truyện méo mó và lố bịch hơn.

Đạo diễn vẫn là chính họ.

Còn cái kết — là cái hố họ tự tay đào cho mình.

Một tháng sau ngày studio của tôi khai trương, luật sư Phương gọi tới.

Giọng cô ấy nghe có gì đó rất lạ.

“Văn Tĩnh, có chuyện này… tôi nghĩ cô nên biết.”

“Tôi nghe đây.”

“Mẹ của Hạ Quân… qua đời rồi.”

Tôi khẽ khựng lại.

Nhưng trong lòng không dậy sóng.

Cảm giác giống như vừa nghe tin một người xa lạ rời khỏi thế gian.

“Khi nào vậy?”

“Tối qua. Suy tim, mất tại bệnh viện.”

Luật sư Phương nói tiếp:

“Lúc ra đi, không có lấy một người thân bên cạnh.”

“Hạ Đào và Hạ Mẫn nợ viện phí hơn một trăm nghìn tệ, bệnh viện đã nhiều lần gửi thông báo cuối cùng. Nhưng hai người họ cứ đùn đẩy trách nhiệm, chẳng ai chịu trả.”

“Cuối cùng họ còn mặc kệ, không thèm đến viện nữa.”

“Đến khi bà ấy mất, bệnh viện phải gọi thẳng cho nhà tang lễ, rồi bên đó mới liên hệ được với gia đình.”

Tôi im lặng.

Có thể tưởng tượng được sự cô độc và tuyệt vọng của bà ta trong những giờ phút cuối.

Cả đời tính toán, thứ bà ta coi trọng nhất chính là con cái, là cái gọi là “dòng dõi nhà họ Hạ”.

Vậy mà đến lúc cần nhất — lại bị chính những đứa con mình yêu thương vứt bỏ như một món đồ cũ.

Có lẽ… đó chính là cái giá phải trả.

Luật sư Phương khẽ cười nhạt.

“Nhưng đó vẫn chưa phải phần đặc sắc nhất.”

“Kịch hay… bắt đầu sau khi bà ta chết.”

“Hạ Đào và Hạ Mẫn đánh nhau ngay tại nhà tang lễ chỉ vì ai phải trả tiền mai táng.”

“Cuối cùng vẫn là Hạ Quân — không biết xoay xở ở đâu được vài nghìn tệ — lo hỏa táng qua loa cho mẹ.”

“Sau đó mới thật sự vào màn chính.”

“Ba anh em trở mặt hoàn toàn… chỉ để tranh căn nhà cũ bà ta để lại.”

Tôi nghe mà thấy giống một vở hài kịch đen — buồn cười đến lạnh người.

“Trước khi mất, bà ta để lại một bản di chúc viết tay.”

“Trong đó nói bà ta có lỗi với Hạ Quân… và cũng có lỗi với cô cùng An An.”

“Bà ta thừa nhận sai lầm lớn nhất đời mình là quá thiên vị hai đứa con nhỏ, nuông chiều họ đến hỏng.”

“Vì vậy, bà ta quyết định để lại căn nhà cũ cho Hạ Quân.”

“Muốn anh ta bán đi, trả hết nợ, chu cấp đầy đủ cho con gái, rồi sống tử tế lại từ đầu.”

Tôi hơi bất ngờ.

Không ngờ đến phút cuối đời, bà ta lại có lúc tỉnh táo như vậy.

Dù sự tỉnh táo ấy — với tôi — đã chẳng còn ý nghĩa gì.

“Hạ Quân đã đưa bản di chúc ra.”

“Nhưng Hạ Đào và Hạ Mẫn không chấp nhận.”

“Họ nói bà ta trước khi chết đã lú lẫn, khăng khăng bản di chúc là giả.”

“Hai người đó nhất quyết đòi chia ba căn nhà.”

“Hạ Quân không đồng ý. Anh ta nói đó là thứ duy nhất mẹ để lại cho mình — cũng là cơ hội cuối cùng để làm lại cuộc đời.”

“Và thế là… chiến tranh nổ ra.”

Giọng luật sư Phương đều đều, nhưng từng câu từng chữ đều khiến người ta lạnh sống lưng.

“Hạ Đào và Hạ Mẫn phá cửa căn nhà cũ để tìm sổ đỏ.”

“Họ lục tung mọi thứ, đồ đạc của mẹ bị quăng khắp nơi.”

“Không tìm thấy giấy tờ nhà…”

“Nhưng lại phát hiện một chiếc hộp sắt giấu dưới ván giường.”

“Bên trong không phải sổ đỏ.”

“Mà là toàn bộ số tiền hai anh em từng ‘hiếu kính’ cho mẹ suốt bao năm.”

“Kèm theo một cuốn sổ nhỏ — ghi chép chi tiết từng khoản, rõ ràng đến từng đồng.”

“Năm đó tháng đó, Hạ Đào mua xe, lấy của bà năm mươi nghìn.”

“Năm đó tháng đó, Hạ Mẫn mở cửa hàng, vay bà một trăm nghìn.”

“Còn vô số khoản lặt vặt khác trong sinh hoạt hằng ngày.”

“Tính tổng lại… gần ba trăm nghìn tệ.”

“Chỉ riêng Hạ Quân — không lấy một đồng nào.”

Luật sư Phương nói tiếp:

“Số tiền này đều do Lưu Ngọc Trân chắt chiu từng chút một. Một phần cũng là từ khoản sinh hoạt phí trước kia cô gửi sang, bà ta lén để dành.”

Phát hiện ấy trở thành tia lửa cuối cùng châm ngòi cho thùng thuốc súng.

Hạ Đào và Hạ Mẫn chết lặng.

Họ không thể tin nổi người mẹ lúc nào cũng than nghèo kể khổ lại âm thầm tích cóp được một khoản lớn như vậy.

Cuốn sổ ghi chép kia — chẳng khác nào bằng chứng thép cho việc họ bòn rút mẹ suốt bao năm.

Còn Hạ Quân, khi nhìn thấy nó, vừa đau vừa phẫn uất.

Anh ta không ngờ mẹ mình thiên vị đến mức ấy.

Bao năm cật lực kiếm tiền nuôi gia đình, cuối cùng lại là người bị vắt kiệt nhất.

Oán mới hận cũ dồn lại — bùng nổ ngay lập tức.

“Họ lao vào đánh nhau ngay trong căn nhà cũ,” luật sư Phương kể.

“Ban đầu chỉ cãi vã, sau đó thành ẩu đả.”

“Hạ Đào cầm ghế đập vỡ đầu Hạ Quân.”

“Hạ Mẫn thì cào rách mặt anh trai.”

“Hạ Quân bị dồn đến đường cùng, vớ lấy con dao trong bếp, đuổi theo chém hai người họ.”

Hàng xóm nghe thấy tiếng động, hoảng hốt gọi cảnh sát.

“Khi cảnh sát tới nơi, cả ba người máu me đầy mình, vẫn còn lăn lộn đánh nhau như những kẻ mất trí.”

Ngay cả luật sư Phương cũng không kìm được mà thở dài.

“Kết quả cuối cùng là —

Hạ Quân vì dùng dao gây thương tích, chứng cứ rõ ràng, bị tạm giam hình sự.

Hạ Đào và Hạ Mẫn cũng bị tạm giữ hành chính mười lăm ngày vì gây rối trật tự.”

“Còn căn nhà mà họ tranh đến đỏ mắt… do liên quan đến án hình sự và tranh chấp thừa kế, đã bị tòa án niêm phong tạm thời.”

“Một gia đình… cứ thế mà tan nát.”

“Dứt khoát. Không còn gì để cứu vãn.”

Tôi cúp máy, rất lâu vẫn không nói gì.

Ngoài cửa sổ, nắng trải vàng dịu nhẹ.

Trong studio của tôi, các nhà thiết kế đang chăm chú thảo luận bộ sưu tập mới.

An An ngồi trên tấm thảm, vui vẻ xếp từng khối lego, thỉnh thoảng còn bật cười khanh khách.

Mọi thứ đều đẹp đẽ và yên bình đến thế.

Còn những người nhà họ Hạ — lại dùng cách thảm hại nhất, xấu xí nhất — tự tay chôn vùi chính mình.

Tôi không thấy hả hê.

Chỉ cảm nhận rõ một điều:

Số phận vốn rất công bằng.

Gieo nhân nào, gặt quả ấy.

Lòng tham.

Sự ích kỷ.

Và ngu muội.

Ba thứ đó — đủ để phá nát bất kỳ gia đình nào, dù từng trông vững vàng đến đâu.

Từ nay đường ai nấy đi.

Giang hồ rộng lớn — không còn gặp lại.

Câu chuyện nhà họ Hạ, với tôi, chính thức khép lại.

Tôi cầm bản thiết kế trên bàn lên, tiếp tục lao vào công việc mình yêu.

Phía trước tôi là bầu trời rộng hơn.

Là những phong cảnh đẹp hơn.

Tôi sẽ không vì những con người mục ruỗng ấy mà lãng phí thêm một giây cảm xúc.

Cuộc đời tôi — xứng đáng với những điều tốt đẹp hơn.

15.

Người ta nói thời gian là liều thuốc chữa lành tốt nhất — đồng thời cũng là chất xúc tác mạnh mẽ nhất.

Chớp mắt một cái, đã hai năm trôi qua.

Hai năm ấy, cuộc đời tôi đổi khác đến mức tưởng như lật sang một trang hoàn toàn mới.

Studio “AN JING”, dưới sự vận hành tận tâm của tôi, từ một xưởng thiết kế nhỏ vô danh đã vươn lên thành thương hiệu cao cấp có chỗ đứng trong ngành.

Dòng trang phục mẹ và bé do chúng tôi thiết kế, nhờ ý tưởng độc đáo và chất lượng chỉn chu, nhanh chóng chiếm được cảm tình của những bà mẹ thành đạt nơi đô thị.

Đơn đặt hàng không chỉ đến từ trong nước — mà còn kéo dài ra cả thị trường quốc tế.

Còn tôi, từ một nhà thiết kế chỉ biết cắm cúi vẽ bản thảo, đã trưởng thành thành một người quản lý có thể tự mình gánh vác cả doanh nghiệp.

Ngày nào cũng bận rộn — nhưng là kiểu bận rộn khiến người ta thấy mình đang thật sự sống.

Họp với khách hàng.

Brainstorm cùng đội ngũ sáng tạo.

Đến xưởng theo dõi tiến độ sản xuất.

Bay khắp nơi xem show thời trang, tìm cảm hứng mới.

Tôi tìm lại được tham vọng từng đánh mất.

Và cũng tìm lại chính mình — phiên bản từng rực rỡ nhất.

Ngay năm đầu có lợi nhuận, tôi mua một căn hộ rộng ở trung tâm thành phố.

Tầng cao nhất, kèm một sân thượng lớn ngập nắng.

Tôi, bố mẹ và An An cùng dọn về đó.

Trên sân thượng, tôi trồng đầy những loài hoa con bé thích.

Mỗi chiều trời đẹp, cả nhà lại ngồi bên nhau — ngắm hoàng hôn, ăn trái cây, kể những chuyện vụn vặt.

Đó là khoảnh khắc tôi thấy mình nhẹ nhõm và hạnh phúc nhất sau một ngày dài.

An An cũng lớn rồi.

Con bé bảy tuổi, vừa vào lớp Một.

Không còn là cô bé nhạy cảm từng lén lau nước mắt khi nghe người lớn cãi nhau nữa.

Giờ đây, con bé hoạt bát, tự tin — còn hơi tinh nghịch.

Nó thừa hưởng năng khiếu thiết kế của tôi, vẽ đẹp đến bất ngờ.

Tường phòng dán kín những bản phác thảo “váy công chúa” và “áo choàng phép thuật” do chính tay nó vẽ.

Ước mơ lớn nhất của con bé là:

“Sau này con muốn trở thành nhà thiết kế giỏi như mẹ.”

Mỗi lần nghe câu đó, tôi lại thấy mọi nỗ lực suốt hai năm qua đều xứng đáng.

Tôi đã cho con một tuổi thơ an yên.

Và cho con một người mẹ đủ để nó tự hào.

Suốt hai năm ấy, tôi không còn nghe bất kỳ tin tức nào về nhà họ Hạ.

Họ giống như bốc hơi khỏi thế giới của tôi.

Luật sư Phương từng nói — Hạ Quân bị kết án ba năm tù vì tội cố ý gây thương tích.

Giờ chắc vẫn còn đang thi hành án.

Hạ Đào và Hạ Mẫn, sau khi rời trại tạm giữ, cũng hoàn toàn cắt đứt liên lạc.

Căn nhà cũ từng bị niêm phong vì không ai đứng ra nhận, cũng chẳng ai chịu đóng phí, cuối cùng bị tòa án phát mãi để trừ vào các khoản nợ.

Một gia đình từng đông đúc…

Kết cục lại là tan đàn xẻ nghé — người chết, kẻ tản mác, người vào tù.

Mọi thứ trở về với cát bụi.

Thỉnh thoảng tôi cũng nhớ đến họ.

Nhưng lòng đã chẳng còn gợn sóng.

Họ chỉ là một trạm dừng sai lầm trên hành trình đời tôi.

Tôi đã xuống xe từ lâu — để tiếp tục chuyến đi của mình.

Và trên hành trình mới ấy, tôi gặp những con người mới.

Ví dụ như người hàng xóm — anh Lục.

Anh là giảng viên đại học, dạy kiến trúc.

Phong thái nho nhã, điềm đạm — kiểu người chỉ đứng đó thôi cũng khiến người khác cảm thấy dễ chịu.

Chúng tôi quen nhau trong một buổi sinh hoạt cư dân.

Anh có một cậu con trai bằng tuổi An An, tên là Dương Dương.

Hai đứa trẻ nhanh chóng trở thành đôi bạn thân không rời.

Vì lũ nhỏ, tôi và anh cũng dần thân thiết hơn.

Cuối tuần, chúng tôi thường hẹn nhau đưa bọn trẻ đi dã ngoại, ghé bảo tàng.

Ngồi trên bãi cỏ, nhìn lũ trẻ chạy cười, rồi chậm rãi trò chuyện về công việc, về cuộc sống.

Anh chưa từng hỏi tôi về quá khứ.

Nhưng trong ánh mắt anh dành cho tôi — luôn có sự trân trọng và ngưỡng mộ rất đỗi dịu dàng.

Một lần nọ, khi An An và Dương Dương đang chơi trốn tìm…

Tôi và anh ngồi trên chiếc ghế dài gần đó, lặng lẽ dõi theo hai đứa nhỏ.

Bỗng anh nói:

“Văn Tĩnh, em biết không?”

“Khi em cười… trong mắt em như có cả bầu trời sao.”

Tim tôi khẽ hụt một nhịp.

Đã rất lâu rồi — chưa từng có ai nói với tôi những lời như vậy.

Tôi hơi ngượng, mỉm cười.

Anh nhìn tôi — ánh mắt chân thành mà ấm áp.

“Anh từng ly hôn, một mình nuôi Dương Dương.”

“Anh hiểu… để bắt đầu lại cần rất nhiều can đảm.”

“Em thật sự rất mạnh mẽ.”

Khoảnh khắc ấy, nắng vừa đẹp, gió vừa dịu.

Nhìn vào đôi mắt trong veo của anh, tôi bỗng nhận ra — có lẽ mình cũng có thể dũng cảm thêm một lần nữa.

Hạnh phúc của tôi… không nên chỉ dừng lại ở sự thành công trong sự nghiệp hay vòng tay của gia đình.

Tôi cũng xứng đáng có một tình yêu bình đẳng.

Một tình yêu được tôn trọng.

Một tình yêu được nâng niu.

Cuộc đời tôi vẫn còn vô vàn khả năng phía trước.

Tối hôm đó, sau khi kể xong câu chuyện trước giờ ngủ cho An An, con bé vòng tay ôm cổ tôi rồi thì thầm đầy bí mật:

“Mẹ… mẹ có thích chú Lục không?”

Tôi khựng lại một giây, rồi bật cười, khẽ véo mũi con.

“Trẻ con thì biết gì mà thích với không thích.”

“Con biết chứ!” — nó nghiêm túc phản bác.

“Giống như con thích Dương Dương vậy! Con muốn ngày nào cũng được chơi với bạn ấy.”

Tôi bật cười, lòng mềm như nước.

“Vậy thì… mẹ cũng muốn mỗi ngày được đi chơi cùng chú Lục — đưa hai đứa đi dạo, đi công viên.”

Tôi nói rất khẽ.

Nhưng An An vẫn nghe thấy.

Con bé cười tít mắt, đôi mắt cong cong như hai vầng trăng non.

“Tuyệt quá!”

“Vậy sau này… chú Lục có thể làm ba mới của con không?”

Tôi ôm con vào lòng — không trả lời.

Chỉ lặng lẽ bước tới trước ô cửa kính lớn ngoài sân thượng.

Bên ngoài là hàng vạn ánh đèn của thành phố, lấp lánh như một dải ngân hà.

Cuộc sống mới của tôi cũng giống như bầu trời sao ấy —

rộng lớn, rực rỡ, và tràn ngập hy vọng.

Còn câu hỏi về “người ba mới”…

Cứ để thời gian trả lời vậy.

Nhưng lần này, tôi tin mình sẽ không nhìn lầm người nữa.

Bởi tôi đã học được cách yêu chính mình.

Và cũng hiểu rõ — tình yêu nào mới xứng đáng để mình bước tới.

Cuộc đời tôi giờ đây đang hướng về phía ánh sáng.

Tương lai… đáng để chờ mong.

 

-Hết-