Ông Sếp Cấm Dục Và Cô Em Gái Giả Mạo

“Cô rất biết quan sát chi tiết đấy.”

“Đó là bổn phận của hành chính ạ.”

“Bổn phận của hành chính không bao gồm việc quan sát lông mèo trên ống quần sếp.”

Tôi im lặng. Cần gạt nước kêu kèn kẹt lướt qua kính chắn gió, cắt những ánh đèn neon bên ngoài thành từng đoạn ánh sáng đứt quãng.

“Cố Tri.” Anh quay đầu lại trong lúc đợi đèn đỏ, ánh mắt vượt qua lưng ghế phụ rơi thẳng xuống người tôi, “Chúng ta trước đây từng gặp nhau ở đâu chưa?”

Tôi suýt nữa thì buột miệng nói ra rồi. Nhưng lời cảnh báo của đám bình luận bỗng hiện lên rõ mồn một ngay lúc này:

*”Cô em gái ngu ngốc hèn nhát tốt nhất là nên câm miệng lại. Một khi nam chính biết cô ta dám mạo danh chị gái, đảm bảo đuổi việc cút xéo ngay lập tức.”*

Tôi siết chặt cái túi xách trên đùi, móng tay cắm sâu vào những đường vân da bò, nuốt ngược những lời sắp sửa tuôn ra khỏi cổ họng xuống bụng.

**8**

Cuối cùng tôi vẫn chẳng nói gì.

Khi về đến nhà, chị gái đã thay đồ ngủ, nằm đắp mặt nạ trên sô pha. Thấy tôi ướt sũng như chuột lột, chị kêu lên một tiếng rồi nhảy cẫng đi lấy khăn tắm: “Em ngốc à, mưa thì gọi xe mà về, tiết kiệm mấy đồng lẻ làm gì?”

Chị trùm khăn lên đầu tôi lau lấy lau để, mạnh tay đến mức đầu tôi cứ lắc lư theo. Xuyên qua kẽ hở của chiếc khăn, tôi thấy màn hình điện thoại chị đang sáng, trên đó là giao diện chat WeChat với Thương Dập – nick công việc, vô cùng đứng đắn, làm ăn đàng hoàng. Thương Dập gửi cho chị một bản tài liệu về nhà cung cấp, chị rep lại “Đã nhận, cảm ơn Thương tổng”, kèm theo một cái emoji mặt cười.

“Chị.”

“Hửm?”

“Trưa nay Thương tổng có tìm chị không?”

“Có tìm, hỏi tên chị, khen báo cáo chị làm, rồi hỏi chị có hay chơi game không.” Chị ném cái áo len ướt sũng của tôi vào máy giặt, tiện tay đưa cho tôi bộ đồ ngủ khô, “Sao em biết?”

“Nghe đồng nghiệp nói.”

“À đúng rồi,” Chị bỗng nhớ ra điều gì đó, “Anh ấy còn hỏi chị một câu rất lạ – hỏi chị có quen ai tên ‘Tiểu Vũ’ không. Hồi bé em có biệt danh là Tiểu Tri đúng không? Khác nhau mỗi một chữ.”

Lưng tôi cứng đờ.

Chị gái không nhận ra, vẫn tiếp tục đắp mặt nạ, lướt điện thoại. Khuôn mặt đắp mặt nạ đó giống tôi đến ba phần, nhưng giữa trán và ánh mắt toát ra sự ung dung, phóng khoáng mà tôi không hề có. Hàng xóm vẫn thường bảo cô con gái lớn nhà họ Cố có tướng phú quý, còn cô con gái thứ hai nhìn đã thấy khổ cực. Thực ra làm gì có tướng phú quý hay khổ cực gì ở đây, chỉ là được yêu thương nhiều hay ít đều viết hết lên mặt mà thôi.

Tôi quay về phòng mình, đóng cửa lại. Căn phòng này vốn được sửa lại từ phòng để đồ, nhỏ đến mức không kê nổi một cái bàn học tử tế, bình thường tôi toàn dùng cái bàn gấp đặt trên giường. Trên tường dán đầy giấy khen và bằng cấp từ hồi cấp ba đến giờ, nhưng bố mẹ tôi chưa bao giờ bước vào đây nhìn ngó lấy một lần.

Họ chỉ thốt lên mỗi khi có khách đến chơi: “Đây là con nhỏ thứ hai nhà tôi, không bằng chị nó, nhưng được cái ngoan ngoãn thật thà.” Thật thà. Trong miệng họ, “thật thà” chính là từ đồng nghĩa với “tầm thường”.

Tôi mở điện thoại lên, nick phụ lại có thêm hơn hai mươi tin nhắn. Thương Dập nhắn từ lúc 8 giờ tối đến giờ, cứ mười mấy phút lại nảy ra một tin.

*”Bảo bối em về đến nhà chưa?”*

*”Tắm rửa chưa? Cảm lạnh anh xót lắm đấy.”*

*”Hôm nay anh nhìn thấy em ở công ty, ở ngoài em còn đẹp hơn trong ảnh. Tấm ảnh chụp xương quai xanh em còn nhớ không? Anh lưu lại rồi, nhưng chẳng dám nhìn nhiều.”*

*”Thực ra hôm nay anh suýt thì không nhịn được muốn chạy ra bắt chuyện với em. Nhưng em bảo không muốn công khai nên anh cố nhịn. Anh có ngoan không?”*

Cái gã đàn ông mặt lạnh tanh hỏi tôi trong phòng họp “Cố Tri, sao cô biết tôi không ăn ớt chuông”, ở trên mạng lại hoàn toàn biến thành một người khác. Nếu đem mấy lời anh nhắn in ra dán lên bảng thông báo của công ty, chắc anh thăng thiên vì nhục nhã mất.

Tôi không thể trả lời anh thêm nữa. Mỗi lần trả lời, là một lần tôi đắp thêm một tầng dối trá. Thế nhưng ngón tay không nghe theo sự điều khiển, gõ một dòng chữ rồi xóa, xóa rồi lại gõ, cuối cùng vẫn không nhịn được mà bấm nút gửi.

*”Anh nhận nhầm người rồi.”*

Anh rep trong giây lát. *”Gì cơ?”*

*”Người anh nhìn thấy hôm nay, không phải là em.”*

Bên trên khung chat hiện dòng chữ “Đối phương đang nhập…”, kéo dài rất lâu, rồi dừng lại, rồi lại sáng lên. Cuối cùng anh chỉ gửi vỏn vẹn 3 chữ – *”Anh đợi em.”*

Anh không hỏi tại sao. Không hỏi tôi là ai. Không hỏi người đó là ai. Anh bảo anh đợi tôi. Giống như trong 4 năm qua anh cũng dồn nén rất nhiều điều muốn nói, chỉ đợi tôi mở lời trước, anh mới dám từ từ bày tỏ nỗi lòng.

Tôi nhắm mắt lại. Những dòng bình luận và tiếng mưa rả rích ngoài cửa sổ hòa vào nhau. Từ chức hay thú nhận, mọi thứ bỗng trở nên vô cùng gian nan trong đêm nay.