Mẹ Nuôi Tôi Cả Đời, Tôi Đổi Họ Rồi Bỏ Bà

💔

Đến tận giây phút này, nó vẫn không hiểu nổi tôi là ai, tôi sống vì điều gì.

Trong mắt nó, mọi thứ đều có thể quy đổi thành tiền.

Tình thân, lòng biết ơn, nuôi nấng mấy chục năm… tất cả cũng chỉ nên “quy ra tiền”, rồi “phân chia” lại cho công bằng.

Nó không biết, tôi chẳng tiếc tiền, chỉ tiếc chính đứa con tôi từng ôm vào lòng, từng nuôi lớn từng ngày.

Giờ đây, tôi chẳng còn nhận ra nó nữa.

Cơn đau quặn thắt từ dạ dày lan khắp toàn thân.

Tôi cúi gập người ôm bụng, toàn thân run rẩy.

Ù tai dội lên như sóng biển, từ tai trái cuộn sang tai phải.

Thế giới quanh tôi bỗng yên ắng đến chói tai.

Trước mắt, tôi thấy gương mặt nghiêm nghị của Quân Mai, miệng cô ấy mở ra khép lại, dường như đang mắng Kỷ Dương.

Còn nó — đầy vẻ chống đối, cãi lại không ngừng.

Đến khi tiếng ù trong tai dần lắng xuống, tôi mới nghe rõ tiếng Kỷ Dương gào lên tức tối:

“Là bà làm hư mẹ tôi!

Mấy người không muốn có con đều tâm lý vặn vẹo!

Bà ghen tị vì tôi là con trai xuất sắc nhất của mẹ tôi!”

Bốp!

Tiếng tát vang giòn.

Kỷ Dương sững người, nhìn tôi không tin nổi:

“Mẹ… mẹ đánh con?”

Tôi nhắm mắt lại, giọng khàn khàn, chỉ còn nỗi thất vọng:

“Mẹ chỉ hối hận… là ngày xưa đánh con quá ít.

Giờ thì đi đi.

Không đi, mẹ báo công an.”

Kỷ Dương không cam lòng, nhưng vẫn bước đi nặng nề.

Tôi quay sang xin lỗi Quân Mai.

Cô ấy chẳng để tâm chuyện bị xúc phạm, chỉ kể cho tôi nghe:

“Mấy hôm trước, họ hàng xa của tôi muốn đem con trai út cho tôi nhận nuôi, tôi không đồng ý, họ còn chửi tôi tệ hơn thằng đó.”

Tối hôm đó, tôi trằn trọc mãi, cuối cùng quyết định rời khỏi nhà Quân Mai.

Kỷ Dương đi mà không cam tâm, chắc chắn sẽ quay lại.

Với số tiền mấy trăm vạn trong tay tôi, nó và Tô Nhã sẽ không dễ buông bỏ.

Trước khi đi, tôi lấy trong vali ra một mảnh giấy ghi số điện thoại và địa chỉ, do dự giây lát, rồi gọi vào dãy số đó.

“Alo? Nhà anh Lý Kiến Dân phải không?

Năm 1988, mùa đông, anh chị có bỏ lại một bé trai bị tim bẩm sinh…?”

Không ngoài dự đoán — gia đình họ Lý vui mừng khôn xiết.

Sau khi nhận nuôi Kỷ Dương, tôi từng lần theo manh mối mà viện phúc lợi cung cấp, thực ra đã tìm được cha mẹ ruột của nó, nhưng chưa bao giờ đến gặp.

Tôi chỉ nghĩ — nếu một ngày nó biết được thân thế mình, muốn tìm lại gốc gác, tôi có thể đưa thông tin để nó tự lựa chọn.

Nhà họ Lý ở làng bên, năm ấy, họ bế đứa bé chưa đầy tháng vào thành phố khám bệnh, thấy chi phí mổ quá cao, nên đành bỏ con gần cổng viện phúc lợi.

Triệu Tú Cầm khi ấy mới 20 tuổi, nghĩ rằng mình còn trẻ, sinh nữa cũng được.

Sau đó, họ thật sự sinh liền hai đứa, nhưng lại là hai cô con gái.

Lý Kiến Dân khó chịu trong lòng, muốn sinh thêm, nhưng sợ bị phạt vì vượt kế hoạch, đành thôi.

Mấy năm gần đây, chính sách cho sinh ba con, họ lại nôn nóng muốn có con trai.

Không ngờ lần này thật sự đậu thai.

Chỉ có điều, hai cô con gái cứng đầu, đều bỏ quê ra thành phố làm việc, không chịu lấy chồng, cũng chẳng gửi tiền về nuôi em.

Nên khi họ biết đứa con trai năm xưa bị bỏ rơi giờ đang làm ông chủ nhỏ, sống sung túc, có công ty riêng, ánh mắt họ chắc chắn sáng lên như ruồi ngửi thấy máu.

Tôi khẽ cười.

Sắp tới, Kỷ Dương và Tô Nhã sẽ có chuyện mà lo.

Rời nhà Quân Mai, tôi đến một thành phố ven biển, thuê phòng trong viện điều dưỡng.

Ở đây, trước mặt là biển, sáng nắng, chiều gió, hoa nở khắp nơi.

Quân Mai vài lần đến thăm, cô kể:

“Sau khi bị cha mẹ ruột bám lấy, Kỷ Dương khổ sở suốt một thời gian dài.

Cuối cùng, bị dồn đến đường cùng, phải đưa cho họ một khoản tiền lớn.”

Tôi chẳng ngạc nhiên.

Một người đã từng nhẫn tâm bỏ con giữa mùa đông giá rét, làm sao lại dễ dàng buông tha miếng mồi béo bở ấy?

Khi Quân Mai không ở đây, hộ lý Tiểu Bình là người chăm sóc tôi.

Cô gái ấy hiền lành, mỗi lần tôi đau đến run người, cô đều len lén quay đi lau nước mắt.

Bệnh tôi chưa di căn, nhưng tôi từ chối hóa trị.

Bởi người từng điều trị bằng tia xạ, không thể hiến tạng sau khi chết.

Mà hiến tạng, lại là điều tôi luôn mong muốn được làm.

Tôi không dám tưởng tượng đến một ngày mình gầy đến chỉ còn da bọc xương, nằm bẹp trên giường bệnh, trên người cắm đầy ống dẫn, hơi thở mong manh, vừa yếu ớt vừa vô lực.

Tôi muốn ra đi trong yên ổn, một cách tự tại và có thể mỉm cười.

Tối hôm ấy mưa giông, gió rít ngoài cửa sổ.

Tôi ngồi giữa căn phòng, đốt một chậu than hồng, rồi mở ngăn kéo, lấy ra cuốn sổ ghi chép đã ố vàng.

Đó là sổ chi tiêu tôi từng ghi suốt bao năm.

Mỗi tối đi bán ở chợ đêm về, đợi Kỷ Dương ngủ say, tôi lại thắp chiếc đèn nhỏ, cẩn thận ghi từng khoản thu chi trong ngày.

Thỉnh thoảng, tôi lại ngẩng đầu nhìn con, nhẹ nhàng kéo lại góc chăn mà nó đã đá tung.

Ngoài trời, mưa gió gào thét đập vào khung cửa.

Bên ngoài lạnh buốt, còn tôi — vĩnh viễn ngủ lại trong khoảnh khắc ấm áp nhất đời.

Ngoại truyện

Trong mấy ngày hộ lý Tiểu Bình xin nghỉ, bệnh nhân mà cô phụ trách – bà Kỷ Thư Hoa – đã ra đi.

Khi Tiểu Bình trở lại, chưa kịp đau buồn, đã nghe tin mình được chia một phần di sản.

Các hộ lý khác vừa kinh ngạc vừa ghen tỵ — cô ấy được hẳn hai mươi vạn, tựa như trúng số độc đắc.

Nhưng Tiểu Bình chỉ thấy trống rỗng và tiếc thương.

Cô nghĩ:

“Sao người tốt lại chẳng sống lâu được?”

Ngày cô quay lại, cũng là lúc Dư Quân Mai – bạn thân của Kỷ Thư Hoa – đến lo hậu sự.

Bà Kỷ để lại cho Quân Mai năm mươi vạn, số còn lại chia làm hai phần: một nửa quyên cho tổ chức từ thiện, một nửa trao tặng viện phúc lợi trẻ em.

Tiểu Bình bước đến bên Quân Mai, thấy cô đang cầm một xấp hồ sơ và vài tờ giấy mỏng.

“Đây là… di vật của bà Kỷ sao?”

Quân Mai gật đầu.

Đó là giấy hiến tặng thi thể mà Kỷ Thư Hoa đã ký sẵn.

Trong di thư, bà nhờ Quân Mai thay mình hoàn tất thủ tục cuối cùng.

Bà viết:

【Tôi không còn người thân nào trên đời này nữa.

Nếu cần người ký xác nhận, hãy tìm Chu Hằng giúp tôi.】

Trong di thư, bà còn nhắc đến nỗi nhớ cha mẹ, và tình bạn thuở thiếu thời với Quân Mai, nhưng tuyệt nhiên không nhắc tới Kỷ Dương.

Quân Mai bất giác nghĩ:

“Nếu Kỷ Dương biết mẹ qua đời, liệu nó có đau lòng, có hối hận hay không?”

Là người bạn thân thiết nhất, cô biết rõ — vì Kỷ Dương, Kỷ Thư Hoa đã hy sinh cả đời mình.

Sau khi ly hôn với Chu Hằng, bà từng quen một người đàn ông cùng cảnh, hai bên môn đăng hộ đối, tưởng đâu có thể nương tựa nhau.

Nhưng người đàn ông ấy ghét trẻ con, đã mắng Kỷ Dương đến bật khóc, bà lập tức chia tay.

Không lâu sau, một người đàn ông trẻ trung, tài giỏi theo đuổi bà, bất chấp gia đình phản đối, còn hứa rằng:

“Con trai chị cũng sẽ là con trai tôi.”

Nhưng vì vết sẹo cũ chưa lành, bà vẫn từ chối hạnh phúc ấy.

Dù Quân Mai luôn tôn trọng bạn mình, nhưng trong lòng cô vẫn từng tự hỏi:

“Vì sao Thư Hoa có thể yêu thương hết lòng một đứa trẻ không cùng huyết thống như thế?”

Cho đến khi đọc được dòng cuối trong di thư, cô đã hiểu.

Bởi Kỷ Thư Hoa – cũng từng là một đứa trẻ bị bỏ rơi.

Năm bà ba tuổi, được một cặp vợ chồng nhận nuôi.

Hai năm sau, họ sinh đôi một trai một gái, kinh tế sa sút, ngay cả miếng ăn cũng thành gánh nặng.

Mới năm tuổi, Thư Hoa đã hiểu chuyện hơn người lớn, chủ động nói:

“Cha mẹ mang con trả lại viện mồ côi đi.”

Rồi ở đó một năm, mới được gia đình sau nhận về nuôi nấng thật sự.

Vì từng dầm mưa, nên khi thấy một đứa trẻ khác co ro giữa gió lạnh, bà sẵn sàng dang hết lòng mình ra che chở.

Vì từng được sưởi ấm bằng lòng nhân ái, nên khi đời sắp tàn, bà vẫn muốn hiến thân thể để tiếp tục sưởi ấm người khác.

Trong đầu Quân Mai bỗng hiện lên một câu…

“Cả một đời, sống trọn vẹn, chân thành và thiện lương.”

Hết