Kế hoạch phản công của vợ cũ

8.

Trong phiên tòa, Chu Trầm nộp lên hàng loạt “bằng chứng”:
Đầu tiên là những bản sao kê chuyển khoản kéo dài suốt nhiều tháng, chứng minh anh ta đã liên tục thanh toán tiền lãi cho các khoản vay đứng tên tôi.
Tiếp đó, anh ta cáo buộc tôi “không cân nhắc tình hình thực tế của gia đình”, mù quáng và thiếu lý trí khi mua quá nhiều bất động sản, gây ra tổn thất nghiêm trọng.
Cuối cùng, dựa trên hai điểm ấy, anh ta yêu cầu tòa án phán quyết rằng hành vi của tôi đã gây tổn hại đến lợi ích chung, và ra lệnh buộc tôi bán toàn bộ nhà đứng tên con để bù đắp thiệt hại tài chính cho anh ta.

Trong suốt quá trình, cả hai bên đều ngầm tránh né việc nhắc đến “người thứ ba”.
Trên bề mặt, đây chỉ là một vụ tranh chấp tài sản hôn nhân.

Anh ta — là người chồng đáng thương bị vợ “phung phí, tiêu xài quá mức”.
Còn tôi — là người vợ “đầu tư mù quáng, kéo cả gia đình xuống vực”.

Tôi lặng lẽ lật xem xấp tài liệu trước mặt.
Nhìn cách anh ta cười gượng, tay siết chặt cây bút, tôi biết — anh ta đang mất kiểm soát.
Có lẽ, “vị tướng bách chiến bách thắng” ấy… sẽ kết thúc chuỗi thắng dài nhất của đời mình, ngay tại đây.

Tôi đứng dậy, tự mình bước lên giữa phòng xử án, giọng nói trầm ổn:

“Thưa hội đồng xét xử.
Người đàn ông kia — là chồng tôi,
và cũng là một luật sư danh tiếng, dày dạn kinh nghiệm.”

Tôi khẽ giơ ngón tay cái, mỉm cười:
“Anh ta năm nay bốn mươi hai tuổi, hành nghề mười tám năm, chưa từng thua một vụ nào.
Vì thế, khi tôi nhận được trát hầu tòa, tôi đã hiểu —
sẽ chẳng có luật sư nào dám nhận vụ này.”

Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng về phía quan tòa, ánh mắt sáng và bình tĩnh:
“Và chính người đàn ông ấy —
người từng được coi là bức tường vững chắc nhất cho hai đứa con chúng tôi —
hôm nay lại yêu cầu tòa án:
bán toàn bộ nhà đứng tên con cái,
để bù đắp cho thiệt hại cá nhân của chính anh ta.”

Tôi dừng lại, để tiếng xì xào trong khán phòng dần dừng xuống.

“Thưa tòa, tôi muốn hỏi một câu:
Luật pháp có từng ghi nhận tiền lệ nào như vậy không?
Những căn nhà đó đều là tài sản được tặng hợp pháp,
là khoản đảm bảo cho tương lai và học hành của các con tôi.
Đó không phải đầu tư,
mà là một phần của tình mẫu tử.”

Quay về chỗ, tôi làm phần kết luận cuối cùng:

“Như đã trình bày, bản chất vụ án này là mâu thuẫn nội bộ gia đình, chứ không phải hành vi xâm phạm gây thiệt hại. Vì vậy kính đề nghị Hội đồng xét xử bác yêu cầu khởi kiện của nguyên đơn, bảo vệ quyền lợi hợp pháp của tôi và các con.”

Cả phòng xử lặng im.

Chu Trầm ngồi đối diện, cái vẻ điềm tĩnh lúc trước đã hoàn toàn biến mất.
Trong mắt anh là sự kinh ngạc, xen lẫn một thứ khó gọi tên… hình như là một chút — ngưỡng mộ?

Tôi nhanh chóng rút ánh mắt, không nhìn lại anh nữa, ngồi lì đợi thẩm phán tuyên án.

Quả nhiên, tôi thắng.

Tòa xác định Chu Trầm có trách nhiệm, có nghĩa vụ phải gánh phần nợ chung của vợ chồng.

Nhưng tôi nghĩ mình thắng không chỉ vì phần biện hộ của tôi xuất sắc đến mức không chê vào đâu được.
Lý do sâu xa hơn là một dạng “giết bằng cái khen thầm” không lời.

Tôi tin rằng, khi một vị thẩm phán nghe thấy một bên tự nhận có “luật sư chưa từng thất bại”, trong thâm tâm họ sẽ sinh ra cảnh giác, thậm chí khó chịu.
Tư pháp không theo đuổi thắng thua cá nhân — tư pháp tìm công bằng, tìm sự thật.
Và tôi, chỉ đơn giản là khéo léo tận dụng ưu thế tiềm ẩn ấy vào đúng lúc.

Lúc này, tôi như con cá mập ngửi thấy mùi máu — hành động nhanh nhất để sắp xếp xong tương lai tài sản của mình.
Tôi sẽ mua nhà khắp cả nước.
Tôi sẽ mua… một trăm căn!!

Lúc này tôi không ngờ rằng — chiến thắng tưởng như ngẫu nhiên ấy,
lại vô tình đặt nền móng vững chắc cho con đường về sau của tôi.

Phần lớn phụ nữ ở nhà nội trợ cả đời, chưa bao giờ nghĩ rằng trong cuộc chiến ly hôn,
họ vẫn có thể biến bị động thành chủ động.

Thay vì phí công lần theo dấu nợ và tài sản bị che giấu của đối phương,
tại sao không nhanh chóng biến mọi nguồn lực thành tài sản thực tế đứng tên con cái?

Mười chín năm tình nghĩa,
tôi vẫn giữ lại cho anh ta một chút thể diện cuối cùng —
từ đầu đến cuối, chưa từng lôi người phụ nữ đó vào chuyện này.

Đến đây, tôi coi như đã làm tròn chữ “nghĩa”.

Ngoài tòa, đám đông vẫn đang trò chuyện rôm rả.
Nhưng khi tôi bước ra, những tiếng cười nói xung quanh bỗng lịm dần.

Chỉ có một người đàn ông phong độ, ăn mặc chỉnh tề tiến lại gần,
đưa cho tôi một tấm danh thiếp:
“Cô Giang, phần tự biện hộ của cô thật xuất sắc. Rất hân hạnh, tôi là Lục Hành.”

Tôi mỉm cười, nhẹ nhàng nhận lấy.
Khóe mắt thoáng thấy ánh nhìn từ phía xa —
là Chu Trầm, đang chăm chú nhìn tôi.

Ánh mắt ấy phức tạp, pha lẫn mơ hồ,
như thể trong đó có cả thất vọng, lẫn… kính phục.

Tôi chỉ nhìn anh ta một giây,
rồi điềm nhiên quay đi.

Chưa để anh ta kịp bước đến,
tôi đã xoay người rời khỏi, từng bước vững vàng, không ngoái lại.

Từ đó, giữa chúng tôi là một khoảng lặng dài.

Thỉnh thoảng, vào những dịp lễ tết,
anh ta vẫn gọi điện, nói muốn gặp con trai,
muốn giữ lại thứ gọi là “tình phụ tử”.

Nhưng tôi luôn từ chối.

Vì tôi nhớ rất rõ —
ngày chúng tôi đứng đối diện nhau trong tòa án,
anh ta cũng chưa từng nghĩ đến tình thân ấy.

Rất nhanh sau đó, anh ta lại không chịu nổi mà gọi điện đến lần nữa.

“Diêu Diêu, mẹ anh bệnh rồi. Giờ điều bà mong nhất là được gặp Tiểu Huyền một chút. Dù sao bà cũng là bà nội thằng bé… hơn nữa, chúng ta vẫn chưa chính thức ly hôn. Nói về tình hay lý, em cũng nên để con gặp bà một lần chứ?”

Đã muốn nói chuyện bằng “tình” và “lý” à?
Tốt thôi — tôi vốn giỏi nhất là nói chuyện theo luật.

Tôi bình thản đáp:
“Nếu bà thật sự nhớ cháu, vậy đơn giản thôi — bảo bà làm một bản di chúc,
chuyển quyền sở hữu căn nhà của bà sang tên Tiểu Huyền.
Sau khi công chứng xong, tôi sẽ lập tức đưa con đến thăm.”

Bên kia điện thoại im lặng vài giây, chỉ còn tiếng thở gấp gáp xen chút nghẹn ngào.

Tôi nhìn đồng hồ, giọng đều đặn mà lạnh nhạt:
“Anh nói đúng, dù sao chúng ta vẫn chưa ly hôn.
Vậy thì, cứ theo trình tự pháp lý mà xử lý đi.”

Dứt lời, tôi cúp máy.

Bên ngoài cửa sổ, trời vừa đổ mưa,
từng giọt rơi xuống lan can, vang lên tiếng lộp bộp lạnh lẽo —
giống hệt như trái tim tôi lúc này:
bình tĩnh, rõ ràng, và không còn chỗ cho mềm yếu.

Anh ta cứng họng ngay lập tức.

Tôi khẽ bật cười, giọng pha chút mỉa mai:
“Đúng là một nhà họ Chu kiểu mẫu — ‘vừa muốn đóng vai nạn nhân, vừa muốn làm người đạo đức’.
Nhớ cháu à? Chỉ nói bằng miệng thôi sao?
Nếu không có chút thành ý thực tế, lần sau khỏi cần gọi cho tôi nữa.”

Anh ta vội cắt lời, giọng lộ rõ hoảng loạn:
“Diêu Diêu, mấy hôm trước con gái gọi bảo anh đặt vé máy bay cho nó… Em cũng biết đấy, anh giờ còn phải lo cho bên kia nữa. Vi Vi vì không có danh phận nên luôn bực bội, lại thêm mấy khoản nợ của em — mỗi tháng toàn bộ thu nhập của anh đều đổ vào đó, anh thật sự đã…”

“Tôi xin lỗi, tôi không biết.”
Tôi lạnh giọng ngắt lời.
“Mười chín năm qua, tôi chưa từng biết thu nhập của anh là bao nhiêu, anh có bao nhiêu tiền tiết kiệm.
Nếu thật sự muốn chứng minh mình khánh kiệt, vậy đơn giản thôi —
đưa tôi xem toàn bộ sao kê ngân hàng của anh trong năm năm qua, cả của cô ta, và cả nguồn tiền mua căn nhà hiện tại cô ta đang ở.

Chỉ cần chứng cứ đầy đủ, tôi sẽ tin anh.”

“Giang Diêu!”

Đầu dây bên kia vang lên tiếng gào khản đặc, chứa đầy tức giận và bất lực.

Tôi chỉ nở một nụ cười nhạt, không đáp.
Giọng anh ta đã không còn khiến tôi rung động,
chỉ thấy ồn ào, và đáng thương.

Ngoài cửa sổ, nắng chiếu rực lên mặt bàn —
một buổi chiều yên ả,
còn tôi, đã hoàn toàn thoát khỏi bóng của người đàn ông ấy.

Anh ta gào lên qua điện thoại:
“Cô đừng quá đáng quá! Cô ta không cần phải chứng minh gì cả! Cô ta không giống cô! Cô thì ở nhà làm quý phu nhân mười năm, còn cô ta — cô ta phải vật lộn trong thương trường suốt từng ấy thời gian! Cô đừng tưởng rằng—”

Tôi không nghe thêm được nữa.
Không một giây do dự, tôi dập máy.

Ngẩng đầu nhìn ra bầu trời xám xịt ngoài khung cửa sổ,
tôi cố gắng ép dòng nước mắt vừa dâng lên phải trở về chỗ cũ.

Nhưng lòng tôi vẫn còn một chút không cam — thứ không cam của người từng yêu, từng tin, từng bị phản bội đến mức không còn cảm giác.

Tôi cầm điện thoại, nhắn tin cho anh ta, chỉ đúng vài dòng ngắn gọn:

“Chu Trầm, đừng vội.
Chúng ta còn nhiều thời gian.
Mọi thứ anh đã từng làm với tôi,
giờ sẽ lần lượt lặp lại trước mắt anh.
Còn người mà anh cho là tình yêu đích thực —
cô ta cũng sẽ dần bị hiện thực mài mòn như anh từng mài tôi.

Quý phu nhân à? Anh tự đánh giá cao bản thân quá rồi.
Anh chỉ là một nhân vật phụ lạc đường trong kịch bản cuộc đời tôi mà thôi.”

Tin nhắn gửi đi,
tôi lập tức kéo số điện thoại của anh ta vào danh sách chặn.

Tôi nghĩ, giữa tôi và anh ta,
từ nay không cần thêm bất kỳ cách giao tiếp nào nữa.
Tòa án — chính là kênh đối thoại duy nhất và công bằng nhất.

Sau khi mua xong căn nhà thứ sáu,
số tiền mặt trong tay tôi đã cạn sạch.
Tôi vẫn chưa kịp nghĩ phải xoay vốn thế nào để trả khoản vay kế tiếp,
nhưng tiền đặt cọc cho căn thứ bảy — tôi nhất định phải kiếm ra thật nhanh.

Bất chợt, tôi nhớ đến tấm danh thiếp mà mình nhận được hôm ấy.
Tôi mở điện thoại,
gõ tên người đàn ông ấy trong danh bạ,
và thử gửi một lời mời kết bạn.

Đối phương nhanh chóng chấp nhận yêu cầu kết bạn, rồi chủ động nhắn tin trước:

“Cô là Giang Diêu à?”

Tôi hơi bất ngờ:
“Anh biết tôi sao?”

“Gần đây tôi chỉ đưa danh thiếp cho đúng một người. Có chuyện gì cần nhờ à?”

Tôi cắn răng, đánh từng chữ:
“Có thể giúp tôi giới thiệu một công việc được không? Dạo này tôi… hơi thiếu tiền.”

Đối phương gửi lại một biểu cảm mỉm cười:
“Thiếu tiền à… để tiếp tục mua nhà sao?”

Tôi đáp gọn, không chút do dự:
“Đúng vậy.”

Khoảnh khắc ấy, tôi thấy chính mình — không còn là người phụ nữ từng run rẩy trong hôn nhân,
mà là một kẻ đang bắt đầu tự xây lại đế chế của riêng mình, từng viên gạch một.