Con Gái Chê Tôi Dơ, Không Cho Tôi Đụng Vào Tủ Lạnh

6

Câu trả lời của tôi khiến cả ba người nhà họ Chu đều sững sờ.

Họ chắc hẳn không ngờ, một “bà già nhà quê” như tôi – bao năm nhẫn nhịn, hôm nay lại dám buông tay ngay trước mặt họ.

Lâm Mông là người phản ứng đầu tiên.

Nó trợn tròn mắt, không tin nổi:

“Mẹ, mẹ có biết mình đang nói gì không?”

“Mẹ muốn cắt đứt quan hệ với con?”

“Đúng.”

Tôi gật đầu, nhìn thẳng vào mắt nó, nhấn rõ từng chữ:

“Cắt đứt. Từ nay về sau, sống chết không liên quan.”

“Vì giận con mà mẹ chối bỏ cả tuổi già của mình sao?”

“Mẹ không sợ sau này không ai chăm sóc, không ai lo hậu sự à?”

Nó gào lên, như thể tôi mới là người có lỗi.

“Tôi trông cậy vào ai?”

Tôi phá lên cười như thể vừa nghe được chuyện hoang đường nhất thế gian.

“Trông vào cô sao?”

“Trông cô nhét chìa khóa gãy vào cửa nhà tôi, hay gọi công an tới bắt tôi?”

“Lâm Mông, tôi chưa đến mức lú lẫn đâu.”

“So với việc trông cậy vào cô dưỡng già, tôi thà nhờ chó hoang ngoài đường còn hơn!”

Lời tôi như cái tát mạnh giáng thẳng vào mặt nó.

Lâm Mông lập tức tái mét.

Mẹ Chu Khải thì tức đến run người:

“Loạn rồi! Loạn hết rồi!”

“Chu Khải, đi thôi! Không cần chấp với loại điên này!”

“Tôi muốn xem bà ta cứng miệng được bao lâu!”

Nói rồi, bà ta lôi kéo cả hai người định lên xe.

Nhưng Lâm Mông không chịu đi.

Nó trừng mắt nhìn tôi, ánh nhìn đầy căm tức và bất cam.

“Được lắm, Trương Lam, bà giỏi!”

“Bà nhớ kỹ lời hôm nay của mình đấy!”

“Đừng có mà sau này khóc lóc quay lại xin tôi!”

“Yên tâm.”

Tôi nhìn theo chiếc xe màu đen của họ rồ ga bỏ đi, lòng nhẹ bẫng.

Ngọn núi đè trong tim mấy chục năm – cuối cùng cũng được dỡ xuống.

Tiểu Trần và luật sư Lý vẫn luôn lặng lẽ đứng bên cạnh tôi.

“Dì ơi, dì không sao chứ?” – Tiểu Trần lo lắng hỏi.

Tôi lắc đầu, cúi người cảm ơn cả hai:

“Hôm nay… cảm ơn hai cháu nhiều lắm.”

Luật sư Lý đỡ tôi dậy:

“Dì khách sáo rồi. Đây là việc tôi nên làm.”

“Về mặt pháp lý, con gái dì vẫn có nghĩa vụ phụng dưỡng cha mẹ…”

Tôi giơ tay ngăn cậu nói tiếp:

“Luật sư Lý, tôi không cần đâu.”

“Tôi có thể tự nuôi sống chính mình.”

Tôi quay sang nhìn Tiểu Trần, ánh mắt chắc nịch chưa từng thấy:

“Tiểu Trần, chuyện mở quán mà cháu nói trước đó…”

“Làm đi.”

Tiểu Trần sững người một chút, rồi lập tức gật đầu thật mạnh:

“Được! Dì làm, cháu ủng hộ hết mình!”

Từ đó trở đi, tôi cắt đứt hoàn toàn liên lạc với Lâm Mông.

Nó không gọi điện, tôi cũng không dại dột đi nghĩ xem nó sống có tốt không.

Cuộc sống của tôi được lấp đầy bởi một điều mới mẻ — mở quán ăn riêng của mình.

Tiểu Trần hành động rất nhanh.

Cậu ấy mời hẳn đội thiết kế và thi công chuyên nghiệp đến, lột xác hoàn toàn căn hộ hai phòng cũ kỹ của tôi.

Phòng khách được mở rộng, trở thành một không gian ấm cúng với ba bàn ăn bốn người.

Trên tường treo mấy món đồ gỗ do chồng tôi làm khi còn sống — vừa cổ điển, vừa ấm lòng.

Phòng bếp thay đổi ngoạn mục, lắp đặt toàn bộ thiết bị chuyên dụng, sáng bóng, còn đẹp hơn cả bếp nhà Lâm Mông.

Phòng ngủ của tôi vẫn giữ lại.

Còn phòng còn lại được chuyển thành nơi sơ chế và kho chứa nguyên liệu.

Tiểu Trần còn giúp tôi đăng ký công ty, lo hết giấy phép, đặt tên cho quán là:

“Bếp của Dì Trương.”

Đơn giản. Rõ ràng.

Mỗi ngày, tôi đều nghiên cứu món ăn mới.

Tôi lôi hết sổ tay công thức mà chồng để lại ra, cộng thêm kinh nghiệm của bản thân, tỉ mỉ thử từng món một.

Giò kho, cá hun khói, tứ hỷ nấm đông cô, măng non xào dầu hào…

Toàn là món gia đình đậm chất Thượng Hải, thứ tôi giỏi nhất.

Tôi không dùng nguyên liệu đắt đỏ hay bài vẽ gì cả.

Chỉ cần tươi, sạch, đúng vị, và dùng cả tấm lòng để nấu.

Tiểu Trần phụ trách quảng bá.

Cậu ấy không tốn xu nào cho quảng cáo mà mời vài người bạn trong giới kinh doanh, cùng vài blogger ẩm thực tới ăn thử miễn phí.

Ngày khai trương, tim tôi đánh trống liên hồi.

Những vị khách đầu tiên xuất hiện — ai cũng vest chỉnh tề, khiến lòng bàn tay tôi đổ đầy mồ hôi.

Nhưng khi những đĩa thức ăn được bưng ra, khi tôi nhìn thấy biểu cảm của họ chuyển từ xã giao sang bất ngờ, rồi chìm đắm trong hương vị…

Tôi đã yên tâm.

“Dì Trương, món giò kho này đúng là đỉnh của chóp! Mỡ mà không ngấy, vừa đưa vào miệng là tan!”

“Cá hun khói ngon quá! Chuẩn vị quê tôi hồi bé!”

“Trời đất ơi, lần đầu tiên tôi ăn món nấm ngon đến vậy!”

Tối hôm ấy, mọi vị khách đều thêm WeChat tôi, đặt lịch cho lần kế tiếp.

Một blogger ẩm thực đăng video ngay tại chỗ, viết caption:

“Góc nhỏ trong thành phố, bất ngờ tìm thấy một quán cơm nhà đầy yêu thương. Mang trọn hương vị chữa lành như của mẹ.”

“Bếp của Dì Trương”, cứ thế — lặng lẽ, mà bừng cháy.

7

Sự nghiệp bên này vừa mới khởi sắc, thì “chàng rể tốt” của tôi lại tìm tới tận nơi.

“Mẹ… là con, Chu Khải đây.”

Giọng anh ta nghe khô khốc, thậm chí có phần lấy lòng lộ liễu.

Tôi vừa nhấc chảo xuống khỏi bếp, đặt đĩa lươn xào dầu nóng mới ra lò lên kệ, rồi thong thả cầm điện thoại lên.

“Ồ, là anh Chu đấy à? Có chuyện gì không?”

Chỉ một tiếng “anh Chu” thôi mà khiến đầu dây bên kia nghẹn họng mất vài giây.

Sau một thoáng im lặng, Chu Khải lại lên tiếng, giọng đầy ngượng ngùng:

“Mẹ, mẹ đừng như vậy… Dù sao thì chúng ta cũng là người một nhà.”

“Người một nhà?”

Tôi bật cười.

“Anh Chu, tôi đâu dám trèo cao như vậy.”

“Hôm ở đồn công an, mẹ anh nói rất rõ, muốn tôi và con gái cắt đứt quan hệ, sống chết không qua lại.”

“Tôi là người nhớ dai, chưa quên lời đó đâu.”

Tiếng thở của Chu Khải nặng hẳn đi.

“Mẹ à, mẹ đừng để bụng. Mẹ con lúc đó chỉ là tức giận nhất thời thôi, miệng thì ác chứ lòng không để bụng đâu.”

“Sau đó bà ấy cũng hối hận, nói không nên nói với mẹ như vậy.”

Tôi không trả lời, chờ xem anh ta định nói gì tiếp.

Không có lửa sao có khói. Hôm nay tự nhiên gọi điện, chắc chắn không chỉ để xin lỗi.

Quả nhiên, anh ta ậm ừ một lúc, rồi cuối cùng cũng nói ra mục đích thật sự:

“Chuyện là thế này… Tuần sau thứ Bảy là sinh nhật mừng thọ 60 tuổi của ba con.”

“Cả nhà định tổ chức tiệc tại nhà, mời một số người thân và bạn bè tới ăn mừng cho vui.”

Anh ta ngừng một chút, giọng trở nên tha thiết hơn.

“Mẹ cũng biết mà, đồ ăn ngoài tiệm vừa đắt vừa chẳng ngon lành gì, lại không đảm bảo vệ sinh.”

“Ba con cả đời chỉ thích món ăn nhà nấu, nên… nên tụi con muốn nhờ mẹ đến làm đầu bếp cho buổi tiệc đó.”

Tôi nghe mà suýt bật cười vì tức.

Làm đầu bếp cho họ?

Mặt dày thật.

Anh ta nghĩ tôi là gì? Người làm bếp được gọi là tới, đuổi là đi?

Hay anh ta tưởng chỉ cần hạ mình nói vài câu tử tế là tôi sẽ lại hớn hở như xưa, chạy tới quần quật nấu nướng cho họ?

Buồn cười hơn là, anh ta hoàn toàn không ý thức được mình đang nói điều nực cười đến mức nào.

“Con với Mông Mông đã bàn bạc rồi. Danh sách món ăn cũng đã chuẩn bị xong – vẫn là mấy món lần trước ấy, chắc chắn ba con sẽ thích.”

“Nguyên liệu thì tụi con sẽ mua loại tốt nhất, đảm bảo mẹ nấu thấy tiện tay.”

“Mẹ chỉ cần vất vả một ngày thôi, coi như… chúc thọ cho ba con. Được không ạ?”

Anh ta còn dám nhắc lại cái danh sách hôm trước.

Cá mú hấp, bào ngư sốt hải sâm…

Thì ra bữa “chiêu đãi bố mẹ chồng” hôm trước chỉ là buổi diễn tập cho đại tiệc sinh nhật.

Giờ tôi mới hiểu vì sao Lâm Mông hôm đó nổi điên khi tôi từ chối – thậm chí báo cả công an.

Bởi vì tôi đã phá hỏng toàn bộ kế hoạch của cô ta, khiến cô ta mất mặt trong dịp trọng đại bên nhà chồng.

Sự im lặng của tôi dường như khiến Chu Khải tưởng là có hy vọng.

“Mẹ à, mẹ không nói gì thì coi như đồng ý nhé? Sáng thứ Bảy tụi con qua đón mẹ?”

“Chu Khải.”

Tôi cuối cùng cũng mở miệng, giọng điềm tĩnh như mặt hồ:

“Anh tưởng tôi mở quán ăn riêng là vì rảnh rỗi, chơi cho vui sao?”

Anh ta ngẩn người:

“Hả? Không… không phải ý đó…”

“Thời gian và tay nghề của tôi — đều có giá.”

Tôi nói từng chữ rõ ràng.

“Ba anh muốn làm tiệc mừng thọ, thuê tôi làm đầu bếp — được thôi. Nhưng phải theo quy định của tôi.”

“Quy định gì ạ?”

“Quán của tôi, giá thuê nguyên ngày là 18.000 tệ, chưa bao gồm nguyên liệu.”

“Thực đơn do tôi tự quyết định, không nhận đặt món.”

“Cần đặt lịch trước một tháng, chuyển khoản đặt cọc 50%.”

“Lịch thứ Bảy tuần này đã kín rồi. Sớm nhất là ba tháng sau mới có chỗ.”

Bên kia điện thoại lập tức im bặt.

Tôi thậm chí có thể nghe thấy tiếng thở gấp vì sốc của anh ta.

Phải mất đến nửa phút, anh ta mới thốt ra bằng giọng như gặp ma:

“M-mười tám nghìn? Trương Lam, bà điên tiền đến mức hóa rồ rồi à? Tôi là con rể bà đó! Bà mà cũng đòi tiền tôi?”

“Anh Chu, làm ơn nhớ rõ.”

“Thứ nhất, chúng ta không còn là người nhà.”

“Thứ hai, kể cả có là người nhà — anh em còn phải sòng phẳng.”

“Công sức của tôi không phải đồ miễn phí. Những gì tôi làm ra đều có giá trị.”

“Chuyện này, nếu các người không hiểu, thì giờ tôi dạy cho mà hiểu.”

“Bà… bà đúng là không thể nói lý!”

Điện thoại bị giật lấy, giọng Lâm Mông gào lên chói lói xuyên qua loa.

“Trương Lam! Bà không biết xấu hổ à?! Mở cái quán nát rượu mà tưởng ghê gớm lắm hả?”

“Còn dám lên mặt với tôi? Tôi nói cho bà biết, bố mẹ tôi đã nói rồi — bữa tiệc này hoặc bà đến làm không công, hoặc cả đời đừng hòng bước chân vào nhà họ Chu!”

“Đừng lo. Tôi chưa bao giờ muốn bước vào nhà các người.”

“Cửa cao quá, tôi sợ vấp ngã.”

Nói xong, tôi dứt khoát cúp máy, chặn luôn số của cả hai người.

Trong bếp, mùi lươn xào nóng thơm nức lan khắp không gian.

Tôi cầm đũa, gắp một miếng, bỏ vào miệng.

Thơm thật.

Cuộc sống do chính đôi tay mình làm ra, đúng là ngọt ngào biết bao.

Bên dưới bài viết còn đính kèm vài tấm “bằng chứng”.

Một tấm là ảnh căn nhà cũ của tôi – hành lang bong tróc, tường vôi loang lổ – hoàn toàn đối lập với không gian sạch sẽ, trang nhã của nhà hàng tôi hiện tại.

Một tấm khác là ảnh chụp màn hình bài đăng của Lâm Mông trên WeChat:

“Tim đau quá… Vì sao tình thân máu mủ lại dễ dàng sụp đổ đến vậy chỉ vì tiền?”

Bên dưới là lượt thích của Chu Khải, kèm bình luận:

“Đừng buồn em yêu, còn có anh đây.”

Tấm cuối cùng là bức ảnh tôi hất tay Lâm Mông trước đồn công an — không rõ ai đã chụp lén từ một góc cực kỳ “biết chọn góc”.

Trong ảnh, tôi mặt lạnh như băng, còn Lâm Mông lại mang vẻ đáng thương sắp bật khóc.

Bài viết được trình bày rất khéo, văn phong bi lụy, dễ kích động lòng thương cảm.

Phần bình luận bên dưới đã nổ tung.

“Vãi thật! Trông mặt hiền thế mà hóa ra là đồ cạn tình!”

“Quá kinh tởm! Dùng tình thân làm công cụ kiếm tiền? Vứt hết mặt mũi đi đâu rồi?”

“Loại này phải tẩy chay! Để bà ta khỏi kiếm được đồng nào, xem còn ngạo được không!”

“Hủy đặt bàn xong rồi, tạm biệt!”

Tay chân tôi lạnh toát.

Tôi không ngờ… Lâm Mông lại ra tay ác độc như thế.

Nó muốn hủy hoại tôi hoàn toàn — hủy hoại tâm huyết của tôi, hủy cả cuộc sống mới mà tôi vừa gây dựng.

Điện thoại bắt đầu reo không ngừng.

Có người gọi đến chất vấn.

Có người gọi đến hủy lịch.

WeChat hiện đầy chấm đỏ thông báo – những lời sỉ vả, nghi ngờ tràn ngập màn hình.

Tất cả những gì tôi vất vả gây dựng, dường như sắp sụp đổ chỉ trong một đêm.

Tôi ngồi bất động trên ghế, nhìn ra ngoài cửa sổ.

Trời xanh, nắng đẹp.

Nhưng trong lòng tôi — lạnh buốt như giữa mùa đông.

Tôi thừa nhận… tôi đã hoảng loạn.

Cả đời tôi sống tử tế, lương thiện.

Chưa từng trải qua cảnh bị bôi nhọ, bủa vây như thế này.

Tôi phải làm gì?

Ra mạng cãi nhau với họ?

Hay cũng viết một bài tố ngược?

Nhưng… ai sẽ tin tôi?

Trước một câu chuyện được dàn dựng công phu như thế, mọi lời giải thích của tôi chỉ càng trở nên yếu ớt và vô nghĩa.

Ngay khi tôi đang bấn loạn, không biết nên làm gì…

Chuông cửa vang lên.

Là Tiểu Trần.

Sau lưng cậu ấy, là cô gái food blogger hôm trước từng đến ăn thử — người có tài khoản tên “Thất Nguyệt”.

Trên mặt hai người đều hiện rõ vẻ tức giận và lo lắng.

“Dì ơi! Dì đừng sợ!” – Tiểu Trần vừa bước vào đã nói ngay.

“Đám người này quá đáng lắm rồi! Chúng ta không thể để yên!”

Thất Nguyệt cũng giọng đầy phẫn nộ:

“Dì Trương, cháu tin dì!”

“Dù chỉ tiếp xúc một lần, nhưng cháu cảm nhận được — dì không phải người như bài báo nói!”

“Bài viết đó vừa nhìn đã thấy là bịa đặt có chủ đích, sai lốp bốp!”

Tôi nhìn hai đứa trẻ, mắt cay xè, suýt nữa không kìm được nước mắt.

“Nhưng… giờ dì nói gì, cũng chẳng ai tin nữa rồi.”

“Ai bảo không ai tin?”

Thất Nguyệt đưa điện thoại cho tôi xem:

“Dì nhìn đi. Đây là bài đăng cháu vừa đăng lên Weibo.”