Chỉ cần là anh, tuổi tác không quan trọng

Tôi nhận lấy, nước mắt vừa khô liền nở nụ cười: “Cảm ơn anh.”

Hôm đó, anh dụ tôi ăn cơm, sau đó cùng tôi xem lại bài kiểm tra.

Anh kiên nhẫn giảng từng câu sai, từng công thức, chẳng hề cáu gắt.

“Miên Miên, đây là lần thứ hai anh vào phòng em.”

Thẩm Bạc Thừa nhìn quanh, khẽ cười: “Anh vẫn nhớ lần trước em vì thi rớt mà giận, trốn ăn trong phòng.”

Tôi ngồi lên đùi anh, cười khúc khích: “Từ giờ anh có thể vào phòng em bất cứ lúc nào, không cần xin phép nữa.”

Anh cúi xuống, khẽ hôn lên môi tôi, giọng khàn khàn: “Thế… hôn em thì sao?”

Tôi đẩy anh ngã xuống giường, mỉm cười: “Cũng không cần xin phép.”

Ngoại truyện 4

Sau kết hôn, Thẩm Bạc Thừa chiều tôi hết mực, nhưng không phải chiều kiểu vô nguyên tắc.

Tôi phạm lỗi, anh vẫn phạt — và tuyệt đối không nương tay.

Tôi làm việc ở một công ty thương mại sau khi tốt nghiệp, chuyên ngành đại học của tôi là tiếng Pháp, nên thường phải đi tiệc với đối tác.

Một lần, công ty ký được hợp đồng lớn, bên kia mời cả nhóm đi ăn.

Dù anh đã dặn ngàn lần không được uống rượu, nhưng bị ép mãi, tôi vẫn cầm ly.

Khi Thẩm Bạc Thừa xuất hiện, cơn say của tôi lập tức bay mất.

Sếp tôi nhìn thấy anh thì sững người, vội đứng dậy bắt tay.

Anh lịch sự đáp vài câu, rồi lạnh giọng: “Giám đốc Lâm, tôi đến đón vợ tôi về.”

Sếp tôi trố mắt: “Vợ… vợ tổng giám đốc Thẩm?”

Anh bước thẳng tới, giọng điềm đạm: “Đi thôi.”

Tôi không dám ho he, ngoan ngoãn theo anh rời bàn.

Trước khi ra khỏi cửa, tôi còn kịp thấy sếp há hốc mồm nhìn theo.

Không ngờ thương nhân lừng danh Thẩm Bạc Thừa lại là chồng của nhân viên nhỏ như tôi.

Trên xe, tôi say đến mức cài dây an toàn cũng không xong.

Anh khẽ thở dài, cúi xuống bấm “cạch” một tiếng.

Tôi lẩm bẩm: “Cảm ơn anh… chồng yêu.”

Anh im lặng.

Về đến nhà, anh tắm rửa cho tôi, sấy tóc, dịu dàng đến khó tin.

Tôi nghĩ, chắc anh bỏ qua chuyện tôi uống rượu rồi.

Nhưng tôi đoán sai.

Khi tôi vừa nằm xuống, anh kéo tôi dậy, dẫn thẳng vào thư phòng.

Trên bàn đặt sẵn một ly nước chanh mật ong và một xấp giấy viết thư.

“Chép xong mới được ngủ.”

Nói rồi, anh quay người đi.

Tôi phản kháng yếu ớt: “Thẩm Bạc Thừa, em là vợ anh chứ không phải con nít đâu.”

Anh quay lại, ánh mắt bình tĩnh đến đáng sợ.

Tôi lập tức ngậm miệng, cúi đầu bắt đầu chép.

Tưởng anh sẽ đi nghỉ, ai ngờ lát sau anh quay lại với một tô mì nóng.

“Uống rượu mà chẳng ăn gì, đói bụng rồi đúng không? Ăn đi, ăn xong mới có sức mà chép tiếp.”

Tôi: “…”

Cơn cảm động vừa trào dâng liền tan biến.

Khi tôi ăn mì, bàn tay anh khẽ vuốt tóc tôi: “Anh không phải cố chấp đâu, chỉ là phụ nữ trong môi trường xã giao dễ chịu thiệt. Nếu tối nay em say thật, lỡ ai có ý đồ xấu thì sao?”

Tôi khẽ rùng mình, nhớ tới vô số tin tức trên mạng.

Nhưng tôi vẫn biện hộ: “Chắc không đâu, sếp em đối với nhân viên rất tốt mà.”

Anh nhìn thẳng tôi: “Biết mặt không biết lòng. Trừ ba mẹ và anh, em nên giữ khoảng cách với mọi người khác, hiểu chưa?”

Tôi ngước lên, trêu lại: “Vậy còn anh? Anh cũng cảnh giác với em sao?”

Tôi biết anh từng trải, ít mở lòng, đúng như ba tôi từng nói: “Thẩm Bạc Thừa không có nhiều bạn, nhưng một khi đã coi ai là người của mình, thì sẽ toàn tâm toàn ý, thậm chí liều mạng bảo vệ người đó.”

Anh mỉm cười, ánh mắt dịu hẳn đi: “Anh đâu chỉ cảnh giác với em, em đem cả trái tim anh ra… vò nát rồi.”

Tôi bật cười, nhưng nước mắt lại tràn xuống — bởi vì tôi biết, đó là lời yêu chân thật nhất mà anh từng nói.

Ngoại truyện 5

Năm thứ ba sau khi kết hôn, tôi mang thai.

Khi biết tin, Thẩm Bạc Thừa lại im lặng, tự nhốt mình trong phòng.

Ba mẹ tôi thấy phản ứng đó thì vô cùng khó hiểu.

Thật ra, sau khi chúng tôi cưới nhau, ba mẹ tôi cũng không hề giục sinh con.

Nhất là mẹ tôi — bà cho rằng tôi còn trẻ, đời còn dài, biết đâu sau này đổi ý.

Nếu có con, mọi chuyện sẽ trở nên phức tạp, chẳng dễ quay đầu.

Nhưng tôi thì khác.

Tôi luôn mơ có một “phiên bản thu nhỏ” của Thẩm Bạc Thừa — một sinh mệnh thuộc về cả hai chúng tôi.

Tôi từng nói với anh điều đó, nhưng anh chỉ xoa đầu tôi, dịu dàng bảo: “Miên Miên, chờ thêm chút nữa nhé.”

Tôi đẩy cửa bước vào, đến bên anh, hai tay nâng mặt anh lên, nhìn thẳng vào mắt: “Anh không thích trẻ con sao?”

Môi anh khẽ động, giọng khàn đi: “Sao lại không thích.”

“Vậy sao khi biết em có thai, anh lại trông không vui chút nào?”

Anh thở dài, kéo tôi ngồi lên đùi, cánh tay ôm trọn eo tôi: “Miên Miên, anh không buồn, chỉ là… anh sợ em phải chịu khổ.”

Tôi nhướng mày: “Khổ?”

“Mười tháng mang nặng, nỗi đau khi sinh nở... Em sợ đau mà.”

Anh dụi đầu vào hõm cổ tôi, giọng nghẹn ngào.

Tôi vừa buồn cười vừa cảm động.

Hóa ra, lý do anh không nhắc đến chuyện con cái,

chỉ vì… anh sợ tôi đau.

Tôi mỉm cười, nắm tay anh: “Vì anh, vì con của chúng ta, em sẵn sàng dũng cảm.”

Mắt anh ánh lên tia nước long lanh.

Mười tháng sau, tôi sinh một bé gái nặng sáu cân.

Đứa bé trắng hồng, đôi mắt cong cong, giống Thẩm Bạc Thừa như đúc.

Ba mẹ tôi vui mừng vây quanh cháu, nhưng Thẩm Bạc Thừa chỉ ở cạnh tôi, không rời nửa bước.

Tôi yếu ớt cười: “Anh không qua xem con à?”

Anh vẫn nhìn tôi, giọng khẽ run: “Sau này có cả đời để nhìn, bây giờ, em mới là điều anh lo nhất.”

Tôi nắm lại tay anh.

Đời này, có được người chồng như thế — đã chẳng còn gì phải cầu thêm.

Ngoại truyện 6（Thẩm Bạc Thừa độc thoại）

Cô ấy như một tia sáng, xua tan mọi bóng tối trong cuộc đời tôi.

Tôi chưa từng nghĩ, mình sẽ yêu con gái của người bạn thân nhất.

Cô ấy nhỏ hơn tôi đúng mười hai tuổi — một trọn con giáp.

Thời nay, mười mấy tuổi chênh lệch chẳng là gì, nhưng giữa tôi và cô ấy, là cả một khoảng cách lớn lao.

Cha cô bảo cô gọi tôi là “chú Thẩm”.

Theo danh nghĩa, tôi là bề trên.

Cô ấy là một cô gái đáng yêu — thông minh, ngoan ngoãn, lễ phép.

Nhưng có một điều: Cô ấy chưa bao giờ gọi tôi là chú. Chỉ luôn gọi thẳng: “Thẩm Bạc Thừa.”

Cha cô từng chỉnh lại, nhưng cô chỉ nghe cho có rồi bỏ ngoài tai.

Không phải cô vô lễ, ngược lại, cô rất biết kính trên nhường dưới.

Thấy cụ già qua đường, cô còn gọi ngọt như mật.

Nhưng với tôi — cô chưa bao giờ xem tôi là người lớn tuổi hơn mình.

Tôi là một đứa trẻ mồ côi, ăn nhờ ở đậu, lớn lên giữa sự lạnh nhạt của người đời.

Tôi hiểu rõ thế nào là cô đơn và tàn nhẫn, nên đã dặn mình — đừng bao giờ mong chờ ai sưởi ấm.

Cho đến khi Tiêu Miên Miên bước vào đời tôi.

Cô như cơn gió mùa hạ, mang theo hương dịu ngọt xua đi mọi khô cằn trong tim tôi.

Cô lớn lên trong một gia đình đầy ắp yêu thương: người cha nóng nảy nhưng hết mực thương con, người mẹ thông minh, tinh tế, luôn thấu hiểu cô.

Cũng vì thế, cô có thể yêu đời, tự tin và ấm áp như nắng.

Tôi thích đến nhà họ chơi.

Cho đến một ngày, khi cô vừa vào đại học, tôi nhận được điện thoại — cô mất tích trên núi.

Lúc đó tôi đang trong một cuộc họp quan trọng.

Không cần suy nghĩ, tôi bỏ hết, lao đi tìm cô.

Khi thấy cô run rẩy giữa cái lạnh, nhìn thấy tôi, đôi mắt cô sáng rực, và ngay giây sau, cô nhào vào lòng tôi, bật khóc: “Thẩm… Bạc Thừa… em tưởng em chết rồi…”

Tôi trùm áo khoác cho cô, cởi khăn quàng, quấn chặt quanh cổ cô, nhưng cô vẫn run lẩy bẩy, cầm khăn đưa lại cho tôi: “Cho… bạn em… cô ấy sắp lạnh chết rồi…”

Tôi không nói gì, chỉ cảm thấy lòng mình mềm nhũn.

Sau khi đưa họ xuống núi, cô vẫn cười nói: “Một chút vậy mà cũng đi bệnh viện, em không đi đâu, tốn tiền lắm.”

Tôi chỉ nhìn cô, muốn mắng mà chẳng thốt được lời nào.

Về đến nhà, tôi bình tĩnh lại, biết phải nghiêm khắc.

Tôi bắt cô viết kiểm điểm một vạn chữ.

Cô vừa viết vừa khóc, nước mắt đầm đìa, mà tôi cũng đau lòng vô cùng.

Nhưng nếu không dạy, sẽ còn những “lần sau”.

Cô có cha mẹ yêu thương, nhưng quá nuông chiều.

Tôi không muốn cô vì thế mà tổn thương.

Khi thấy cô khóc nấc, tôi thở dài, lau nước mắt, nấu mì cho cô, dỗ dành từng chút.

Cô bé đó — khiến tôi lần đầu biết mềm lòng.

Tôi từng nghĩ mình phải mạnh mẽ, phải đủ lạnh lùng để không ai có thể tổn thương mình nữa.

Nhưng cô, cùng với gia đình cô, đã dạy tôi thế nào là lòng tốt thật sự.

Thế giới này chẳng phân trắng đen rõ ràng, nhưng họ — lại trong trẻo như sương sớm.

Khi cô nói với tôi rằng có người tỏ tình, tôi hoảng hốt thật sự.

Cảm giác lạnh lan khắp người.

Cô xinh đẹp, hoạt bát, ai yêu cũng là lẽ thường, nhưng trong lòng tôi lại dấy lên ghen tuông mù quáng.

Cô hỏi: “Anh nói xem, em có nên đồng ý không?”

Tôi thấy tim mình như bị dao cắt, cuống họng khô rát, chỉ nói được hai từ: “Tốt thôi.”

Tôi muốn cắt đứt mọi mối ràng buộc, nhưng lại không làm nổi.

Khi cô bước vào buổi tiệc hôm ấy, ánh đèn chan hòa, mà tôi chỉ thấy mỗi mình cô.

Cô đúng là ánh sáng của tôi — ở đâu cũng khiến tôi nhìn thấy đầu tiên.

Cô muốn uống rượu.

Dù đã trưởng thành, nhưng tôi vẫn theo bản năng giật ly khỏi tay cô, chỉ để có thêm một lý do nói chuyện.

Cô lại hiểu lầm rằng tôi có người khác.

Tôi định mặc kệ để cô quên mình, nhưng cuối cùng… tôi không làm được.

Cô đòi đi công tác cùng tôi.

Tôi đồng ý.

Lần đầu tiên chỉ có hai chúng tôi, không còn ai chen giữa.

Tôi say.

Cô dìu tôi về phòng.

Dù men rượu nồng nặc, tôi vẫn biết rõ — đó là cô.

Khi cô cúi xuống, môi gần kề, tôi gọi khẽ: “Miên Miên.”

Cô sững lại.

Rồi cả hai chỉ nằm đó, im lặng đến sáng.

Tôi biết, nếu cứ thế, tôi sẽ sa vào con đường không lối thoát.

Tôi muốn tránh xa, nhưng cô lại nhìn thấu mọi lớp ngụy trang.

Và rồi, tôi thua hoàn toàn.

Cô ép tôi thừa nhận tình cảm, và tôi đã đồng ý.

Tôi lo rằng khi cô thật sự ở bên, sẽ thấy tôi nhạt nhẽo, vô vị.

Cô còn trẻ, đáng lẽ nên yêu một chàng trai cùng tuổi, chứ không phải một người đàn ông từng trải như tôi.

Nhưng… tôi không thể khiến cô tổn thương thêm lần nào nữa.

Khi cha cô biết, ông nổi giận đến mức đánh tôi nhập viện.

Tôi mới hiểu, người đàn ông luôn cười hiền hậu ấy, vì con gái có thể làm mọi chuyện.

Tôi không biết mình đã nói gì, chỉ biết — cuối cùng ông đồng ý.

Khi ông quay lưng đi, tôi thấy được cả sự bất lực và tình yêu trong mắt một người cha.

Tôi mang trong lòng nỗi áy náy, nhưng cũng tự hứa: cả đời này, tôi sẽ dùng mạng mình để yêu và bảo vệ Tiêu Miên Miên.

Và tôi đã làm được.

Có lẽ, cô là món quà mà ông trời gửi đến, để vá lành phần còn thiếu trong cuộc đời tôi.

Sau bao năm quanh co, cuối cùng, chúng tôi vẫn về bên nhau.

Cô từng nói: “Mười hai tuổi chênh lệch thì sao chứ?

Tình yêu đâu đo bằng số tuổi.”

Cô nói đúng.

Rào cản lớn nhất không phải tuổi tác, mà là — một người bước tới, còn người kia không dám.

May mắn thay, cuối cùng, chúng tôi đều đã bước tới.

Hết.