Ba tôi lén kết hôn với người giúp việc

Không rõ có bịt kỹ không, nhưng qua ba mươi giây rồi mà tay ông ta vẫn vùng vẫy trong không khí.

Tôi thở dài một tiếng.

Lý Thịnh vừa nghe tiếng tôi lập tức hoảng loạn cầu cứu:

“Đoá Đoá cứu ba… cứu ba…”

Thấy tôi không nhúc nhích, ông ta ráng sức thều thào:

“Tro cốt… tro cốt của mẹ con, ba nói cho con biết ở đâu!”

Tôi ra hiệu cho Kỳ Đại kéo Hứa Lệ ra.

Bước tới mép giường, chậm rãi lật chăn lên.

Lý Thịnh thở dốc, mắt đỏ ngầu nhìn tôi:

“Con định… nhìn ba chết vậy hả?”

Tôi hỏi ngược:

“Chứ không thì sao?”

“Tro cốt của mẹ con… ba giấu ở quê rồi.”

Tôi cụp mắt, bình thản:

“Ồ.”

Thái độ lạnh nhạt của tôi khiến ông ta lúng túng.

Hắn nghiến răng mỉa mai:

“Mày cũng đâu có thật sự quan tâm đến mẹ mày.”

“Quê mà ông nói… là cái nhà bốn tầng xây từ tiền hồi môn của mẹ tôi, giờ cho đám anh em họ ông ở hả?”

Sắc mặt Lý Thịnh lập tức trắng bệch:

“Sao mày biết?!”

Tôi lạnh mặt cười khẩy, chẳng ngại ngần mà nói thẳng:

“Tôi còn tố cáo căn nhà đó là xây dựng trái phép lên huyện rồi.

Mấy người hàng xóm ghét gia đình ông giàu mà không chia sẻ, còn cung cấp cho tôi đầy bằng chứng.”

Hắn hốt hoảng:

“Không thể nào, mày lừa tao… tụi nó không nói gì với tao hết!”

Tôi cười:

“Ông tự xây nhà, tụi nó đang đoán ông sẽ để lại cho đứa cháu trai nào…

Dù sao thì… ông cũng chẳng có con trai…

Tôi còn nói dối bọn họ rằng, chỉ cần đừng gây chuyện, sau này tôi sẽ xây cho mỗi người một căn, tụi nó tin thật.

Nên chẳng ai dám gọi ông hỏi gì hết.”

Hắn không tin nổi, lắc đầu nguầy nguậy.

Đám anh chị em của hắn sao có thể vì vài chục triệu mà phản ông?

Tôi biết hắn đang nghĩ gì.

Chỉ tiếc là… ruột đã thối nát từ gốc thì anh em cũng chẳng ra gì.

Tôi nhớ lại lúc nhỏ từng theo ba về quê, bị đám con cháu bên nội giật rách váy, chửi mẹ tôi ngay trước mặt tôi.

Bảo rằng nhà họ Trần không có con trai, thì tài sản sau này là của đám trai họ Lý hết.

Tôi tức quá, đấm gãy mũi hai đứa.

Bà “nội” đó không hỏi han phải trái, vớ lấy gậy củi bên bếp lửa mà đánh tôi tới tấp.

Cái nơi đó, quay lại chỉ thêm xui xẻo.

Lý Thịnh bắt đầu thở dốc dữ dội, giọng vẫn không cam tâm:

“Tại sao… mày biết chỗ mẹ mày để tro… lại còn giả vờ… để bị ba khống chế…”

Tôi cầm khung ảnh cạnh giường lên.

Lúc trước là ảnh cưới của ba mẹ tôi.

Từ sau khi mẹ mất, Lý Thịnh thay bằng ảnh chân dung một mình hắn.

Thấy xui, tôi đặt xuống, mỉm cười:

“Vì nhìn ông đau khổ… chính là niềm vui của tôi mà.”

Hắn trố mắt khó hiểu.

Tôi quay sang nhìn Hứa Lệ vẫn đứng ngoài cửa:

“Dì Hứa, cảm ơn dì vất vả rồi.”

Bà ta mắt đỏ hoe, định nói gì đó rồi lại thôi:

“Đoá Đoá, giúp được con là tốt rồi.”

Ba tôi nhìn cảnh đó, mắt trợn trừng, nghiến răng ken két:

“Chúng mày… chúng mày…”

Hắn chỉ vào bụng Hứa Lệ:

“Đứa bé… đứa bé…”

Tôi liếc mắt khinh thường:

“Giả đấy.”

“Khổ thân dì Hứa, còn phải theo ông vào viện diễn vở, không nhìn lại tuổi mình à, cái thứ đó có còn thật không?”

Tôi nhổ một bãi nước bọt.

Ông ta mặt đỏ bừng, suýt tắt thở:

“Mày… đồ nghiệt súc!”

“Khi ba cưới mẹ mày, ông ngoại mày đã kiểm soát tao đủ rồi.

Giờ ông già đó chết rồi, sao mày – đứa điên này – còn dám đối xử với tao thế này?!”

Tôi cúi đầu, sát lại gần tai hắn, nói khẽ:

“Xem ra chỉ gãy chân là chưa đủ.”

Hắn hít sâu một hơi:

“Chân tao…?”

Tôi nở nụ cười, ngón trỏ dí chặt vào đùi không còn cảm giác của hắn:

“Đúng, ông nghĩ đúng rồi đấy.

Tôi muốn ông từng ngày sống trong hối hận.

Ông tưởng tôi chỉ nói suông à?”

Hắn không nhịn được, hét lên:

“Mày và mẹ mày đều là đồ thần kinh!”

“Mày hại cha ruột, không sợ trời đánh à?!”

Tôi “bắn chiêu” cuối:

“Ông không có con trai mà cũng chẳng sợ, tôi sợ gì?”

Câu đó đâm trúng tử huyệt.

Một người đàn ông tự cho mình cao quý… lại không có con trai.

Cơ thể hắn đổ ngửa, toàn thân co giật.

Hứa Lệ lo lắng chạy tới:

“Đoá Đoá, không xảy ra chuyện thật chứ?”

Tôi vuốt tay áo:

“Gọi cấp cứu đi.”

Đúng như tôi đoán, hắn bị đột quỵ.

Bác sĩ nói nếu làm phục hồi chức năng, vẫn có khả năng sống như người bình thường.

Tôi mặt không cảm xúc, lớn tiếng kêu lên:

“Bác sĩ đúng là người tốt, cha tôi tình trạng thế này mà còn giữ được mạng, may thật đấy!”

Bác sĩ tròn mắt khó hiểu, định nói gì, nhưng một người khác ghé tai ông nói mấy câu, ông chỉ lắc đầu tiếc nuối.

Lý Thịnh sao có thể chết được?

Ông ta phải sống tiếp.

Phải nằm trên giường, từng ngày, từng giờ, cắn răng hối hận vì những hành vi súc sinh của mình.

Dùng bệnh tật của mình để tưởng niệm ông ngoại và mẹ tôi.

11

Tôi cùng dì Hứa bước vào một phòng bệnh khác.

Cô bé nằm trên giường trông chỉ như 12 tuổi, nhưng thực ra đã 15 rồi.

Má hóp, gầy đến trơ xương, nhưng so với một tháng trước, tình trạng đã cải thiện rất nhiều.

Tôi hỏi:

“Trình Trình hồi phục sau phẫu thuật thế nào rồi?”

Dì Hứa cẩn thận đắp chăn cho bé:

“Đã nằm ở phòng thường được một tháng rồi, bác sĩ nói không có dấu hiệu thải ghép, tình trạng ổn định.”

Tôi quen dì Hứa từ một năm trước.

Áo quần bạc màu, chiếc ba lô to nặng làm lưng bà ấy còng xuống.

Cánh tay gầy guộc ôm theo một túi lưới lớn, bên cạnh còn dẫn theo một cô bé suy dinh dưỡng, trông rất khổ sở.

Dì Hứa và mẹ tôi lúc còn trẻ có vài phần giống nhau, nên mỗi lần gặp bà, tôi luôn vô thức dừng mắt lại thật lâu.

Lần gặp tiếp theo, dì đang làm vệ sinh ở công ty tôi.

Có vẻ như bà nhận ra tôi, mỉm cười gật đầu chào.

Lễ Thất Tịch, tôi hẹn hò với Kỳ Đại, đi ngang qua công viên Nhân Dân, thấy bà gánh một gánh hoa hồng, bé gái đi bên cạnh nhẹ giọng như chim hoàng yến, phụ bán:

“Hoa hồng nè, hoa hồng đẹp lắm!”

Đến Giáng Sinh, hoa hồng đã thành giỏ táo đỏ.

Bé gái tóc dài đã cạo trọc đầu.

Dì Hứa vừa bán táo vừa rơi nước mắt.

Người ta nói bé đó trốn viện về, làm dì sợ phát khiếp.

Tôi giả vờ mua táo, lúc đi ngang nghe bé gái nói nhỏ:

“Mẹ ơi, con không thích mùi thuốc viện đâu.”

Dì đột nhiên bật khóc nức nở.

Tối hôm đó tôi kể chuyện cho Kỳ Đại nghe.

Anh nói: “Em nhớ mẹ.”

Tôi lật lại quyển nhật ký năm mẹ phát bệnh.

Thời điểm ấy bà sống trong thế giới riêng, điên loạn thất thường, chỉ lúc tỉnh táo mới viết nhật ký.

Nhưng phần lớn trong đó vẫn là về Lý Thịnh.

Tôi – con gái ruột – chỉ xuất hiện trong vài dòng ngắn ngủi:

“Sao con mình không phải con trai?”

“Sao Lý Thịnh lại phản bội mình?”

“Có phải vì mình không đủ xinh đẹp, không đủ dịu dàng?”

“Có phải tại con gái mình nên anh ấy mới rời đi?”

Nhật ký rối loạn, chắp vá lung tung.

Ngày trước khi chết, mẹ tôi viết:

“Nếu tôi chết… anh ấy có hối hận không?”

Tôi hận bà.

Hận vì trong thế giới của bà chỉ có Lý Thịnh.

Hận vì… có lẽ bà chưa từng yêu tôi như tôi tưởng?

Tình yêu của bà, bà dồn hết cho Lý Thịnh.

Còn với tôi – chỉ là lạnh lùng và tàn nhẫn.

Nói trắng ra, hôm đó bà lao theo cứu tôi… chưa chắc vì tôi.

Có khi chỉ muốn diễn một cái chết thật kịch tính trước mặt người đàn ông bà yêu.

Đó gọi là yêu sao?

Vậy còn Hứa Lệ thì tính là gì?

Con gái còn chưa đủ tuổi thành niên đã mắc bệnh, người đàn ông bên cạnh gánh không nổi bỏ trốn, mọi áp lực đều đè lên vai một người mẹ.

Tình yêu – có đủ để chống đỡ những điều đó không?

…

Mẹ tôi và Hứa Lệ… rốt cuộc vẫn khác nhau.

Mẹ tôi tinh tế, dịu dàng, yếu đuối.

Còn Hứa Lệ nhếch nhác, cứng cỏi, không khuất phục.

Tôi sẽ không bỏ rơi cô bé kia.

Dù bé bệnh tật đầy người, tôi cũng sẽ đeo ba lô, dắt bé đi khắp nơi tìm bác sĩ tốt nhất.

Nếu không chữa được, bé đau tôi sẽ khóc cùng.

Bé mệt, tôi sẽ an ủi.

Mỗi lần bé mở mắt ra… đều thấy tôi ở đó.

Vậy nên, đừng sợ.

Chúng ta cùng nhau phản công.

Nhưng làm ơn, đừng bỏ cuộc.

Vì em.

Và vì tôi.

Tôi thích sức sống mãnh liệt nơi dì Hứa.

Dì cho tôi biết – trên đời này tình yêu không hề mỏng manh, không hề rẻ mạt như tôi từng nghĩ.

Dù số phận cứ chọn những người khổ sở để đày đọa, nhưng họ vẫn có thể vung dao nghênh chiến với đời.

Và dõng dạc hét lớn một câu:

“Tới đi, tao không sợ cái thế giới khốn nạn này đâu.”

Tôi đặt tấm thẻ năm mươi vạn vào tay bà – bàn tay đã đầy chai sạn.

Tay bà run rẩy, không dám nhận, nhưng cũng chẳng nỡ buông.

Bà không dám nhận – vì biết mình có thể không trả nổi.

Nhưng bà cũng biết – nếu buông tay… con gái bà sẽ không còn sống.

Lòng tốt luôn khiến người ta khó xử.

Tôi nói nhỏ:

“Nếu dì cảm thấy áy náy, thì giúp cháu một chuyện.”

Hết –